Miercoles: entrada y salida

El vuelo estaba estipulado a las 6 de la mañana. Un rato antes, quizas. Abordar no cuesta mas que 15 minutos, un poco de paciencia, y de ciencia, tal vez. El primer piso es un lugar vacio: la gente no se mira en los aeropuertos. Es una ventaja para quien desea observar mas alla de sus anteojos negros y sus reproductores musicales. El aire acondicionado no se corresponde con el estado de animo del dia, ni con el clima dentro de las valijas, y los centigrados son tan embusteros y mentirosos, asesinan y entorpecen el sistema respiratorio, una mucosa feliz para quien vuelve a su casa y lo esperan con un tecito bien caliente.
El primer control lo hacen en la entrada: un policia te mira detalladamente hasta los cordones, pero suele suceder que las puertas corredizas se atraviezan en el camino de la persecusion en un abrir y cerrar y entrar y salir de pasajeros. El siguiente en el desolado primer piso. Una cinta de goma, un aparato que parece deglutir objetos y ropa sin importar si son bajas calorias y con alto contenido de colesterol, pero ese es dato menor. Mas alla de eso, hacia los costados, se presentan unas mutaciones del Arco del Triunfo. Se presentan, si. Se anuncian con sonidos insoportables, son como los despertadores a las 4 de la mañana que suenan por equivocacion o por falta de pila. Nunca podria faltar, en este caso, el operario de dichas alimanias mecanicas y, o, u, deglutidoras, trituradoras, vomitadoras, digestivas, dieteticas (o no), de objetos. El ultimo control, por suerte, parecia ser humano. Una persona, cual ordenador, exige pasajes con detenimiento y poco volumen. Los toca, los rompe, como un niño o niña, depende.
Una vez terminada la ceremonia del control, tenemos un universo a nuestras espaldas. La division entre la manga de abordaje y un salon de no fumadores nerviosos. El aca tan reciente y el alla tan dentro de unas 3 horas. El idioma es un adorno, como un desodorante de ambiente, un cuadro mal colgado, inclinando las puntas hacia abajo, una bufanda que no te cubre del frio, porque de la manera mas invasiva y oportuna, te secuestra los segundos entre preguntas y respuestas de gente que se ha perdido cuestionando el estado de las estufas y del aire acondicionado. Tampoco llegan las maletas a tiempo, o alguna que otra emprende una nueva aventura, casi como despistada, casi como que extraña detenerse en todos esos aeropuertos y dejarse levantar por esos nuevos dueños que al encontrarse con su equipaje equivocado arremeten contra la cinta transportadora, con pena y sin gloria. Las pautas del idioma y sus limites se quebrantan ante el problema mas improbable. La lengua no tiene fé, ni templo, ni catedrales, ni hablemos de una misa, pero existen miles de fieles encolumnados al desentendimiento y la arrogancia. El primer piso era el purgatorio, una Torre de Babel de estilo moderno, con televisores de altas pulgadas y altoparlantes en cada esquina, sobornando nuestra paciencia con anuncios de nuevos arribos y proximos vuelos.
Cuando no hay lugar para arrepentimientos, se produce un lapsus. La cabeza gira hacia atrás buscando a alguien para despedirse, un acto reflejo de nuestra enfermedad solitaria. Las sombras se toman el primer taxi disponible y ya no hay mas nadie, solamente queda quien arrastra una disculpa o una llegada tarde y nos vemos a la vuelta. Ya no hay mas nadie, la sala está deshabitada de saludos y adioses, no alcanzan esas sillas incomodas para bancar el peso del silencio y la musica ambiental.
Primer y ultimo aviso. Ya estaba entre las mangas, pateando las botas hasta el microbus que te lleva a no se donde y ese no saber es el destino mas insoportable, al que niego subirme, al que negaré entender hasta bajarme, o por lo menos cuestionar todo lo posible mientras dure el viaje.

Ruido de mediodia

Un sabado me encontró recostado,
sabado con ruido de mediodia,
con aroma a tiempo,
con intencion de recuerdo.
Con la llegada desesperé,
una bofetada,
ni agua para despabilarme.
No hacia falta un retrato
para reconocerte, siempre diferente
en formas, como te recordaba.
Ya hacia un tiempo que no te veia
o te imaginaba recostada en ese sillon
con un cigarrillo prendido,
el cañon que apuntaba a preguntar,
apuntaba al pecho, a discrecion.
Pero aca no hay metafora que valga,
si esto es realismo. Pero
la metafora que creamos nosotros es la que nos
combiene, la que nos gusta, en la que
nos sentimos comodos, la que admitimos
y luego recibimos sonriendo timidamente.
El beso es la herramienta del recuerdo, la ironia el verbo,
nosotros un adios presente y constante.
Y estoy alegre de ello, porque ambos estamos
de acuerdo.

Sin titulo II

Para romper a llorar no hacen falta mas que un poco de agallas. Es cierto que siempre los sucesos mas felices y los menos felices son los que activan los edificios oculares y esas represas rompen sus paredes, así dejan salir el agua. Por un segundo puedo pensar en que tenes una fuerza que puede provocar eso: meterte en los ojos y rasgar la piel, sacar las lagrimas a los apurones. Como deseo que te pase lo mismo, que aprendas lo mismo que aprendo yo cada vez que me siento un estupido o cada vez que me haces sentir un estupido. Que alguien con tanta agilidad (o torpeza) pueda arrancarte de la cara un poco de vida. Que te haga darte cuenta que los platos rotos no los paga uno, sino que los pagamos entre todos los que te rodean. Pero eso seguramente a vos no te importa, siempre es la semana siguiente, y ya me estoy quedando sin tiempo en la billetera.
Por suerte, existe una voz en el telefono que de vez en cuando me visita y me hace acordar que no estoy solo y me centra en medio de una canción, una canción que se puede escuchar, también, de a dos.

El estigma de los buenos recuerdos

Una vez recibi esto de alguien. Era el momento justo, el lugar indicado. El ambiente perfecto. Pero todas estas cosas estan plagadas de piedras en el camino. Por suerte siempre existe la voluntad de atesorar imagenes en movimiento, y en este caso letras que son carne viva....

Huracanes

Huracanes de miradas agitaadas, de letras compartidas y madrugadas silenciosas.
Dolores caminados en ausencias, en finales abiertos y ganas con puntos suspensivos.
Tormenta de ideas confusas, donde cada gota es palabra, formando oraciones como cortinas de agua.
Vientos que sacuden muy fuerte el sentirse mutuamente, rafagas de conexion latente y desesperada.
Noches en vela entre sabanas caidas, resistiendo el acoso insistente de los fantasmas.
Escenas concatenadas sin logica de tiempi ni espacio, enredo de kilometros de piel, que nunca se terminan por conocer.
Sed de vos, de esos ojos que hacen de espejo. Sed angustiosa de estas ganas que ya me duelen la boca.
Remolinos de palabras que escupo con inercia incontrolable: las letras se alzan, se desordenan y entremezclan, arremolinandose con tu sentido.
Llueve tu distancia en mis ojos, como un diluvio revelador, casi catastrofico, donde cada palabra hecha gota me toca y me quema.
Tormenta de cambio inesperado, casi salvaje, arrasadora, Tormenta de vos.

Selene

(22.03.07 ...Copyright)


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Saludos.

Balada a obscuras

Into my arms - Nick Cave & The Bad Seeds (Letra: Nick Cave)

I don't believe in an interventionist God
but I know, darling, that you do.
Not to intervene when it came to you...
Not to touch a hair on your head,
to leave you as you are.
And if He felt He had to direct you,
then direct you into my arms...

Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms...

And I don't believe in the existence of angels,
but looking at you I wonder if that's true.
But if I did I would summon them together,
and ask them to watch over you...
To each burn a candle for you,
to make bright your path,
and to walk, like Christ, in grace and love,
and guide you into my arms...

Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms...

And I believe in love,
and I know that you do too...
And I believe in some kind of path
that we can walk down, me and you.
So keep your candle burning
and make her journey bright and pure,
that she will keep returning
always and evermore.

Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms, oh Lord...
Into my arms...



(La otra cara de la letra)

El rencor

Despues de todos estos años preferis que esa silla tan comoda se recline hacia adelante. Cuidado con darte la cabeza contra un pensamiento profundo, suele ser muy perjudicial para la salud. Seguramente te habran avisado antes que las ideas de ese tipo pueden tener una punta bastante filosa, tipica de televisor viejo, de madera, y las esquinas embebidas con un pequeño acero puntillante. Y si los pensamientos fueran como los televisores, de pesados pasarian desapercibidos delante mio, hasta que se estallen en el piso, o hasta que alguien se vengue de tantas heridas y te parta alguna que otra con un baston. Pero son ideas al fin. No te creas que estas van y vienen asi de facil, por eso te preparas para la proxima, te acomodas la sillita, mullidita, con unos almohadones de pluma blanca, de mentira blanca, de antigua desesperacion de no tener nada y creer que con ese amor tan flacido se puede tener todo.
Ahora, despues de todos estos años que me senti vendido tan barato, ahora despues de que me di cuenta que con cigarrillos no se curan los raspones que me doy contra la pared, despues de verme tan diferente a vos, o vos tan diferente a mi, o vos yo y yo vos, quien quieras que seas en este momento, despues de todo eso, viene la parte mas facil. La parte donde a vos te toca agarrar el ultimo bocado de perdon y embarrarme la cara en el. Pero sin embargo, se que no va a ser asi. Porque el tema es el siguiente: los perros que vos queres ya no son los que no ladran, ni te lamen la mano con cariño, ni los que vos, despues de un chasquido de dedos, acaricias. Los perros se murieron despues que vos le largaste la correa. Mudaron su piel, su piel de abandonados secretamente. Perros con alas de mariposas, cuerpos tan grandes con manteles tan chicos adosados a sus medulas intentando despegarse de tus inquietudes diarias. Y ahora, despues de tanto tiempo, te has vuelto una en un millon, caminando por Av. Cordoba.
Ya no camino más. Etereo y volante, rumiante de conversaciones ajenas y nuestras. Ausente, desde la lejania poniendole puntos a la I. Con el tiempo se termina todo, me decis. Con el tiempo las aristas y su efecto embudo, los cadenazos perpendiculares a tu puerta de hierro, se van acabando, hasta que uno de los dos se convierte en una anecdota de nuestra juventud.

Todos los idiotas del mundo y yo

Conocí a un genio

Conocí a un genio en el tren
hoy.
Como de seis años de edad.
Se sentó a mi lado,
y mientras el trén
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano,
entonces él me miró
y dijo:
"No es hermoso?"
Fue la primera vez que me
percaté
de ello.



Todo

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo. Pero quizás necesitan
lluvia.
Zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

Cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

Los muertos no me
necesitan.

Ni los
vivos.

Pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

Y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

Probablemente
es
todo

Y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis

que conseguí
tanto
como
pude.

(Charles Bukowski, Abraza la obscuridad)

El tiempo espera II

Que culpa tiene la calle, que culpa tiene el banco, el asfalto no nos puede ver, ni descubrir. Que culpa tiene el primer saludo, que culpa tiene el ultimo, una parada de colectivo. Que culpa tiene un cigarrillo, luego otro, otro, luego otro mas, que culpa tienen los que se suceden hasta vaciar entero el paquete. Vos preguntás primero, yo respondo despues. Que culpa tiene el sentido que desaparece y anula cualquier cuestion, cualquier incognita. Miro el reloj, a las nueve me voy. Necesito otro cigarrillo. Que culpa tenemos nosotros. Aca no existe la culpa, no hay jurados, ni jueces, no hay fiscalia, ni seguridad. Aca nadie detiene a nadie por delitos, nadie tiene la culpa. Vamos, aprovechá que no se larga a llover...

-"Que cara de cansado. ¿Venis de laburar? (me extiende la mano)."
-"Si. Tomá."
-"Gracias, que Dios te bendiga, varón."
-"No hay por qué. Que te bendigan a vos también."
-"Casi te confundo con otra persona. ¿De donde sos?"
-"No se, pero supongo que en hora, hora y media lo puedo averiguar."
-"(Carcajada, se va)."
-"(Sonrie, se va)."

El tiempo espera I

Mirada baja, reloj, una dos tres veces. Las 10:00. Se hace tarde. Levanta la mirada, levanta el brazo. Mirada baja, no hay reloj, dos o tres veces. Asiento, una persona se levanta y me dice que no hay caso, que esta situacion tiene que terminar, que el humo, que el trafico, que el ruido, que dios, que el demonio. Ocupo su lugar, y la mirada tambien, 10:30 y el subte me está esperando, I think I'm going on a walkabout...

Viaje

Hoy tengo animos
de dedicarte
mis brazos.
Dedicarte un tiempo para decirte cuanto lo siento.
Disculparme
por tener tanta razon.
Recibirte en mi mente y retenerte hasta que por favor pidas distancia.
Distancia
que ya existe.
Que se dedica a ser implacable en cada frase.
Si pudiese llevarte
a caminar por Corrientes,
aunque te aburra el Obelisco, te desprenda un bostezo Santa Fé.
Pero eso no te interesa.
No me interesan los planes.
Cosas
que quiero construir con tu llegada.
Cosas que espero, como una sonrisa, o un primer saludo.
La mano por la cintura.
El abrazo del abrazo,
la palabra "adios".
Quizas te muestre mis versos llegado momento,
quizas te muestre como he intentado no querer,
no necesitar,
no extrañar.
Quizas te muestre que me he sentido bien.
Quizas me encienda un cigarrillo a la mañana.
Pero hoy
he decidido que estár en palabras
es el modo mas visible de interpretación,
de existencia.
Dedicarte mis brazos,
su movilidad.
Mi ingenuo ingenio para combinar.
Lo que pasa es que ya morí en San Juan,
y no querria morir otra vez.
En la segunda me doy por vencido.
En la tercera,
tal vez.

"Muy mallarmeano"

"Yo he dicho que la poesía no es un mérito humano sino una fatalidad que se padece. Hay un buen monton de hombres atacados de poesía [...]"


"Creo que se va a llamar Fauna y flora del río."

Este rio sale del cielo y se acomoda para durar,
estira las sabanas hasta el pescuezo, y duerme
delante de nosotros que vamos y venimos.
El río de la plata es esto que de día
nos empapa de viento y gelatina; y es
la renuncia al levante, porque el mundo
acaba con los farolitos de la Costanera.
Mas acá no discutas, lee estas cosas
preferentemente en el café, cielito de monedas,
refugiado del fuera, del otro día hábil,
rondado por los sueños, por la baba del río.
Casi no queda nada; sí, el amor vergonzoso
entrando en los buzones para llorar, o andando
solo por las esquinas (pero lo ven igual)
guardando sus objetos dulces, sus fotos y leontinas
y pañuelitos
guardandolos en la región de la vergüenza,
la zona del bolsillo donde una pequeña noche murmura
entre pelusas y monedas.

Para algunos todo es igual, mas yo
no quiero a Racing, no me gusta la aspirina, resiento
la vuelta de los días, me deshago en esperas,
puteo algunas veces, y me dicen
qué le pasa amigo,
viento norte, carajo.

(El examen, Julio Cortazar, 1950)

El regreso de los ilusionistas

Sleight of hand - Pearl Jam (Letra: Eddie Vedder)


Routine was the theme, he'd wake up and wash and pour himself into uniform.
Something he hadn't imagined being... as the merging traffic passed, he found himself staring, down, at his own hands. Not remembering the change, not recalling the plan, was it...?
He was okay, but wondering about wandering: Was it age? by consequence? or was he moved by sleight of hand?
Mondays were made to fall, lost on a road he knew by heart. It was like a book he read in his sleep, endlessly... Sometimes he hid in the radio, watching others pull into their homes
while he was drifting...
On a line, of his own, off the line, on the side, by the by... As dirt turned to sand, as if moved by sleight of hand.
When he reached the shore of his clip-on world he resurfaced to the norm. Organized his few things, his coat and keys...
Any new realizations would have to wait til he had more time, more time...
Time to dream, to himself, he waves goodbye to himself... I'll see you on the other side...
Another man... Moved by sleight of hand...

Amigo tiempo

Ya no tengo fotos. Me quedé sin cajones o revisteros donde ponerlas.
Esas imagenes viejas son así de rencorosas: uno no las pone donde tienen que ir y ya te persiguen durante toda tu existencia. Pero San Martín es así. Es un laberinto facil. Domingo ruidoso, San Martín. Estabas a cuatro cuadras, estarías a metros, estas a millones de años luz. Por eso las fotos que olvidan no se queman, se guardan bajo llave en un placard llamado yo y que le vamos a hacer, vos sos mas complice de lo que te imaginabas.
Una vez me comentaste, caminando por Almafuerte que yo era, de alguna manera, especial. Claro en ese entonces vos volabas de mano en mano y yo vendría a ser una fuente de acido sulfurico del amor donde vos te derretirias a muerte de manera instantanea. Exagerabas mucho en ese entonces, a vos te pegaban durante el sueño y el despertar; cuando los paños frios se ponian verdes, yo llegaba. De repente ibamos al colegio y yo me hacia el desentendido del mundo, el torpe de piernas, y menos popular poeta desagradable. Vos veias como se me salia la camisa del pantalon, y eso no te parecia diferente. Ahora me acuerdo, estando sentado frente a los papeles y vos me cebaste un mate con un poco de yerba quemada por tus ex amantes. Digamos que si los tenias.
Pero, ¿qué culpa tenes San Martín? ¿Acaso vos elegis la distancia? Me parecias un poco hijo de puta desde un principio, por eso no compartia tu pasar de intoxicacion y madera quemada en las esquinas de 3 de Febrero. Vaya uno a saber por que, las tentaciones divinas (no de Dios, vale alcarar) son las que mas se ven en la caye. Si, en la "caye". "La distancia entre caye y calle es bastante poca", diria un borracho amigo. Asi que por el momento eramos solamente distancia y enemigos por consignacion. A vos no te faltaba nada mas que desconocerme mas de lo que me desconocias, si total el ponia las manos en el fuego por todo, menos por vos. Y te dolio darte cuenta lo inutil que es un pasacalles que decia "Feliz cumpleaños, amor". A vos te significo más que mierda. "Asunto terminado", me dije. Cuando quise darme cuenta estaba en Martinez, otra de las tantas veces. Entregando la ultima foto, derrotado. Feel the warmth beside you... Pero no me hacia caso mas que a mi mismo. Tenia que entregar esa foto, que era la ultima que me quedaba y ella estaba enfrente mio con los brazos abiertos de amistad. Y por esas cuestiones metafisicas de barrio, no tenia como ir hasta alla. La caminata era eterna, el barrio inexacto y temia perderme en el tiempo de viaje. Por eso, una bicicleta hizo lo suyo y me depositó debajo de ese pasacalles asqueroso una vez mas. Ahora no existe mas, por esas razones desconocidas, se fue quitando solo con el pasar de los años. Todavia me siguen asombrando los movimientos de San Martín. Pero en fin, era solo una simple foto, una manera de que me recuerdes en otro lado que no sea este maldito barrio. Y te la di, asi, en la mano, con el mismo miedo que tenia cuando te di ese beso, con un par de morisquetas agradables. Yo se que te gustaban, o que por lo menos te relajaba verme feliz. Mi balcon pregunta por vos. Y yo tambien, muy de vez en cuando. Evito saber que caminas por mi vereda en tus partidas a Ingles. O que mis amigos te ven en los colectivos, encerrada entre fantasmas. Y que la gente te mira como extraviada en los ojos. Raro que no haya pensado en tus ojos.
Las cosas en ese momento fueron asi. Las olvidas por que queres o porque te conviene no sufrir, o porque realmente no se genera esa gana de no te quiero ver mas, pero te suplico, dame otro beso mas antes de que tenga que recordarte en un futuro muy lejano. El beso lo dimos, desgraciadamente.
"Tomá, esto es tuyo", te murmuré casi riendome. Y vos supiste como tomarme de la mano para sacarme el sobre. Con una maestria casi rudimentaria y barroca, pero siempre siendo vos, lo que me volvia mas idiota. Donde empezamos es donde terminamos. El sobre alcanzo tu mano, y mis parpados alcanzaron a cerrarse mientras vos te acercabas. Que se yo, siempre fue cursi el momento de la despedida. Inutilmente pienso en que pudo ser mas serio o fresco. El sobre ya era tuyo, y tu abrazo mio, nada fue nuestro, todo dio pasos de formas individuales. "Por favor, a paso de hombre", me repetias. Pero desgraciadamente el hombre es el unico animal que tropieza una tercera vez sin saber que delante de su pie se encontraba la piedra. No estabas al tanto de que era asi, o no... my naive beauty? Te enteraste cuando me despache de tu sentido del humor y te arrojé una jauria de insultos y te borre de mi vista y tantas otras cosas mas, blah, blah, blah.
San Martín, facil laberinto, ¿cuanta gente puede contar lo que vos viviste? ¿cuanta gente puede ver lo que vos viste? Al final la foto era la traicion, yo sin tu trasfondo, sin tu papel tapiz de sabado a la noche, ni de lunes suicida.
Ahora te acercaste la ultima vez, como si tu caida fuese un ultraje. Te acercaste pidiendo permiso casi callada, educada y lastimosa, pero eras lo que yo espreaba ver: otra vez la misma foto. Ya no pienso en tu vejez, ni en los cambios de clima que se rematan tu salud. Para mi seguis siendo la misma de siempre.

Casa

Tengo mi casa llena de insultos tuyos.
Mi cama pregunta por que?
Mi armario se encuentra un poco agitado,
luego de que la ropa se fue.

En la cocina vendo boletas sin pagar.
Y la comida escupe presagios.
La bañadera un sitio normal...
antes de suicidarse los platos.

Las puertas siempre abiertas
ventanas incorrectas
el zumbido del ventilador.
Y el vacio declarase emperador...
de un lugar
poco habitable, como hoy soy yo.

En las hornallas se impregna el sol
de la mañana que amaga despertarse.

Caduca el vino en el corazon,
despues que me emborrachaste.

El concepto de los espejos
revertido en mi habitacion.
Rotos y maltrechos...

La verdad que ayer, no quise escaparme
de este lugar acogedor.

Las puertas siempre abiertas
ventanas incorrectas
el zumbido del ventilador
Y el vacio delcarase emperador...
de un lugar
poco habitable...


(Otra canción que nace, y muere en el intento de crecer.)

Sin titulo

Como cuando se posaban las mariposas en el marco de mi ventana, daban vueltas en el aire escapandose del humo de los camiones, pagan su cuenta de vida con veinticuatro horas y desarrollan su huida hasta volver a empollar dentro de la horuga. Ellas ya no vuelven a posarse. Yo las miraba cuando pequeño. Bajaba dezcalso a la calle y me topaba con las libustrinas que marcaban senderos en la vereda. Y desde ahi me miraban aleteando gigantes mariposas amarillas como si fuera a liquidar su tranquilidad. Me miraban, con miedo. Yo era insignificante al lado de ellas. Era la hormiga o la polilla. Cuando bailaban, no podia imitarlas, era yo una miniatura. Era yo quien decidia observar, en las libustrinas. Tenian mi atencion sobre ellas. Cada dia esperaba a bajar en patas y lanzarme sobre el pasto.
Como cuando los autos tomaron el control del cesped, escupian el combustible arruinando nuestro pequeño parque, y las mariposas resistian en hordas contra los arboles arrancados de cuajo. Ellas dejaron de aparecer en mi ventana, en su lugar las bocinas reventaban los vidrios de mi pieza. Era la polilla. Grisacea, ya salida de su celda. Caminaba por mi calle imaginando las libustrinas, ya no descalzo. Emparchaba mis dedos con un cuero falso para no clavarme las botellas rotas en la zanja. Y en lugar de pasto, cemento. Autos estacionados, desfilando dinero en brutas bolas de metal y caucho. Y las mariposas ya no tenian donde lucirse, no tenian lugar donde yo pueda observarlas, como cuando ellas venian, como cuando yo de pequeño.

Felices sean los pasados años

Estos dias que han pasado, me sirvieron para darme cuenta de lo cuan devastada esta mi cabeza. Sabado, domingo y lunes. Tres dias de mierda. Si, vos sabado, vos "cuatro de agosto", vos fuiste el peor dia del año, fuiste la contradiccion con los anteriores 21, 20 y 19. La contradiccion de todo eso; resultaste ser la peor basura. Y claro, quien se tiene que hacer cargo de toda esa basura que hay que sacar de la materia gris. Lo peor es darse cuenta de que quien promete absurdos (como tal vez yo lo hice) termina en la peor de las decadencias. Pero ahi esta la piedra angular de muchas cosas, el entenderse como decadente prometedor. Tantas veces prometi no enamorarme y sin embargo trapeo el piso con el corazon cuando me suele pasar. Tantas veces prometi mandarte bien a al carajo, pero sin embargo sigo enredado en la mugre de tus zapatillas. Que digo, en la mugre de sus zapatillas. Maldito condenado. No puede ser que siga siendo el mismo decadente e hipocrita que promete y promete y nunca cumple. Ni siquiera lo hace por su propia salud. Es entendible. Soy el hijo de puta intelectual.
Despues aparece el domingo y me recibe con un regalo que se postra y me ceba mate desde el sillon de mi living hasta las 21:30 de la noche. Que increible. Que ironico que sos, cerebrito. Y que lucido te volves cuando te estan revolviendo la tripa con una cuchara. Contestas simpaticas pavadas y todos nos reimos a costillas de tu vergüenza. Al fin y al cabo no es mas que una persona de carne y hueso que una vez te partio el pecho con beso, nada mas. Alguien por la que vendiste amor y te dieron baratijas. Vos nunca entendiste que no debias espantarte si alguien te dice "te amo". Yo sabia que ibas a salir corriendo como si te estuviera apuntando con un crucifijo y un cinturon de castidad. Sinceramente, no entendiste nada. En ese entonces solo tenia 4 cuadras recorridas hasta su casa. Por suerte, ese tiempo se termino cuando decidi que lo mejor era encerrar a esta pieza de arterias dentro del baño. Si gritaba "libertad", solo habia que aplicarle un castigo mas severo: "la soledád". Otra vez se dio vuelta la ironia.
Ahora me retuerzo porque el lunes es lunes y no hay tu tia. Ese día tiene una similitud como todos los principios, un esperado fin. Pero lo ilogico es la lentitud con la que ese proceso de "cierre". Dejemoslo ahi, que solito se ignore, como me gustaria ignorar a tantos lunes pasados.

El cuarto

Ahora es cuando todo se detiene.
Cuando dejan de pasar, al menos, la mayoría de los accidentes vergonzosos. Reírse así como si fuera natural. Asentar con la cabeza, arriba y abajo, si, cometimos el error. Los colectivos frenan en la mitad de la cuadra, los trenes paran en los tuneles, los autos embotellan las autopistas. Todo detenido. Stop. Y los semáforos no saben para que cuernos están ahí. Si, ellos mismos de deprimen cuando nosotros provocamos su inutilidad. Gracioso es pensarlo, absurdo creerlo. Podes verlo en mi cara, en como trato de reírme evitando que todo siga su curso. Tranquilidad tranquilidad quietud, un estado pretencioso, tranquilidad quietud llanto tranquilidad.
Las palomas dejan su ruido, una habitación interrumpida por el silencio. Mala poesía y frases pesimistas en una estantería joven, pocos libros. Los cajones llenos de basura cumpliendo centenarios en soledad, todos encimados. Move. Ahora es cuando lo incomodo empieza a circular por el cuarto. El desorden manipula las piernas y chocando contra la ropa, un intento para apagar la luz.

Cosas que se quedan en el fondo del agua

Cosas como palabras, claro, como todo se resume en palabras. Se parecen a esa mugre de las peceras, se hunden, se estancan, se quedan sin pena ni gloria, ni uso. Son aburridas, fofas, pesadas, cualunques, rusticas y desarticuladas. Cosas como esas que no duran mucho tiempo en la superficie del discurso, ni siquiera en una confesión o en un poema. Son las que se decantan por ser las mas dificiles, las que caen frente a la opción y la razón. Son las que anteponen la inquietud antes que cualquier otra cosa. Esas palabras que están dejando de existir, son las que quiero empezar a decir, pero no puedo. Están idas.
Están en la punta de mi lengua, en el fin de mis dedos, en el principio de mis ojos. Son aquellas que con los años, fueron tierra de pecera y que, por ende, son habitantes insignificantes y sucios. Se sienten como quien sostiene una navaja con los dientes y en su mínimo suspiro produce el corte en su boca. Son mis prohibidas y renegadas, son el insulto del insulto. Son lo que no me anime a decirte tantas veces. Son lo que ahora no existe. Pobre diablo sin palabras, sin cosas que decir, sin termino y sentido. Imbécil de voces obsoletas y razgadas. Pobre animal mudo.
Esas cosas o tipos extraños que se quedan en los pasillos, aguardando a que las llames. O que esperan en las esquinas, esperando a que te se acerques. O, para el caso, esas cosas que se quedan en el fondo del agua, esperando a que las limpies. Limpiar palabras con palabras, una profesion dificil para vos.

La ira

No creo que seas tan amable. Al parecer te quedaste con una parte de la historia que vos misma fuiste eliminando, capitulo por capitulo. Eso te quita bondad, amabilidad. El instinto te jugo la peor broma que jamas pudiste entender, y ahora me negás como negás ser tan imprudente. Caminas a los tumbos tirando vasos y botellas, clavandote alfileres en las rodillas y en las muñecas, y cuando te tropezás lo haces con una gracia infalible, hasta puedo pensar en que podría ser romántico ver como eso que crees ser, esa muralla china, se cae ladrillo por ladrillo. Todos mirándote, yo mirándote a vos, y vos siquiera podes percibir si estoy ahí o no. Te dejaste llevar, seamos realistas. Te dejaste llevar por ese pesimismo, ese derrotero de conciencia absurda y libre. Por ese corazón que alguna vez tuviste y que se fue por el caño.
Todos pasamos por lo mismo creyendo que al final ese montón de porquería se iba a tapar con una alfombra de quien sabe donde iba a salir. Supongo que vos tenias preparado todo en tu cabeza: una alfombra infinita.
Pero al fin de cuentas, esta maldición de vivir siendo quien soy, me deja como obsequio la propuesta indecente de pensar, de utilizar cada gramo de neurona en algo que me apasiona tanto como tu existencia. De recrearte en una visual que siempre me fue indiferente hasta hoy. Y lo peor de todo es que tu razón se vuelve mi capricho. No pensar es evitarme. Es evadir una persona que no tiene esa presencia hasta que consigue hilvanar en absolutas representaciones las cosas que le es imposible olvidar. Eso me hace odiarte, odiar tu cobardía, odiar tu desesperación, odiar tus personajes. Pero para esta persona que no evita pensar, la ira o el odio, son insignificantes y vacios cuando te apareces y manejas ese beso despreocupado e improbable, hasta te diria que es acertado, o, quizá, exacto.
En algun momento puede que te detengas y quien sabe si seguirás apareciendo. Realmente no se si a esta altura te importa.

Perdon

I have forgiven Jesus - Morrissey (Letra: Morrissey)

I was a good kid
I wouldn't do you no harm
I was a nice kid
with a nice paper-round
Forgive me any pain
I may have brung to you
With God's help I know
I'll always be near to you

But Jesus hurt me
When He deserted me...
but, I have forgiven Jesus
for all the desire
He placed in me
when there's nothing I can do with this desire

I was good kid
through hail and snow
I'd go... just to moon you
I carried my heart in my hand
¿Do you understand?
¿Do you understand?


But Jesus hurt me
when He deserted me
but, I have forgiven Jesus
for all of the love he placed in me
when there's no one I can turn to with this love

Monday, humiliation... Tuesday, suffocation...
Wednesday, condescension... Thursday, is pathetic
by Friday... life has killed me
by Friday... life has killed me

Why did you give me so much desire
when there is nowhere I can go
to offload this desire?
And why did you give me so much love
in a loveless world
when there is no one I can turn to
to unlock all this love?

And why did you stick me in
self-deprecating bones and skin?
Jesus... do you hate me?
Why did you stick me in
self-deprecating bones and skin?
... do you hate me?

"Soy mi peor enemigo"

Off he goes - Pearl Jam (Letra: Eddie Vedder / Musica: Pearl Jam)


Know a man, his face seems pulled and tense... like he's riding on a motorbike in the strongest winds.
So I approach with tact,
suggest that he should relax,
but he's always moving much too fast.
Said he'll see me on the flipside
on this trip he's taken for a ride...

He's been taking too much on,
there he goes with his perfectly unkept clothes...
There he goes...

He's yet to come back,
but I've seen his picture:
it doesn't look the same up on the rack.
We go way back...
I wonder about his insides,
its like his thoughts are too big for his size.

He's been taken... where, I don't know?
Off he goes with his perfectly unkept hope...
And there he goes...

And now I rub my eyes, for he has returned...
Seems my preconceptions are what should have been burned...
For he still smiles...
and he's still strong
nothing's changed, but the surrounding bullshit that has grown.
And now he's home,
and we're laughing like we always did...
My same old, same old friend...
Until a quarter-to-ten
I saw the strain creep in,
he seems distracted... and I know just what is gonna happen next:
Before his first step...
he's off again...

Gira el circulo negro

Spin the black circle - Pearl Jam (Musica y Letra: Pearl Jam)


See this needle...a see my hand...
Drop, drop, dropping it down...oh, so gently...
Well here it comes...I touch the plane...
Turn me up...won't turn you away...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...spin the black, spin the black...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...
Pull it out...a paper sleeve...
Oh, my joy...only you deserve conceit...
I'm so big...a-my whole world...
I'd rather you...rather you...than her...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...spin the black, spin the black...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...whoa...oh...
You're so warm...oh, the ritual...when I lay down your crooked arm...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...spin the black, spin the black...
Spin, spin...spin the black circle
Spin, spin...
Spin the black...circle
Spin the black circle...
Spin, spin...

El Cuerpo, la imagen por la imagen

La mirada enfoca un objeto. Traza una linea sobre un lienzo en el aire. Elije los colores con precaucion, con cuidado. Entiende de que la calidez de ciertos tonos pueden avivar una imagen, un dibujo, un cuerpo. Si, un cuerpo. Un movimiento ensordecedor, rompiendo esquemas y convenciones auditivas. Una vibracion que derriba paredes sensoriales y no se queda quieta, estatica. Continua el movimiento, pero la mirada lo observa.
Los ojos fuerzan las pupilas entonando el negro, presionando sobre los contornos, sobre los bordes, preparando el tinte para las curvas. Siempre temiendo a la equivocacion, a la catastrofe de estropear el lienzo. Siendo exactos podemos equivocarnos, pero la mirada, los ojos, no nos permiten borrar y empezar nuevamente.
Las lineas rectas dificultan la pasividad en tanto me propongo a aumentar la velocidad en la bajada. Nada me impide el pasaje entre los bordes, pero intento disfrutar el paisaje, el cuerpo, la imagen.



(Publicado en "La Carniceria", nro. 5. Edicion Mayo - Junio del 2007. Universidad de Buenos Aires, Facultad de Ciencias Sociales)

Declaraciones II

De la cama al baño, del baño al espejo, del espejo al yo que hay del otro lado. Ese sigue siendo el mismo todo el tiempo que cambia. De vuelta a la cama, a seguir siendo el mismo.

Nosotros y ellos

En el silencio surge una crónica:
Una desgracia que quiere arrancarnos
los ojos en medio de una sonrisa.
Queremos ser como esos pajaros que
creemos indispensables; que son parte
de ese paisaje en movimiento.
Soñamos con esas alas queriendo quebrarlas
en el viento, surcando un sendero aéreo.
Incontrolables, inigualables formas de cielo
y de barro. Consecuentes al cemento cuando
pierden sus oidos al despertar del tiempo.
En los cables posando sus garras, en los techos
construyendo sus cimientos, en nosotros,
generando el ser como ellos.
A la carga sus picos, elevando sus voces
que eternas serán en los campanarios.
Dejando vestigios de rebeldia en los poemas
quietos; en los cuerpos ecuestres, en los bustos
de bronce.
Todos ellos marchando hacia el fin de ese
murmullo urbano de las plazas.
Pero la libertad tiene un rostro parecido al sol
y los pájaros advierten que yendo hacia él
terminarían consumiendo en cenizas esa
suerte de esperanza en nosotros, en nosotros
queriendo ser ellos.
El atardecer esconde esa libertad tras los edificios,
como
tambien, tras quienes niegan tocar el sol
con las alas, con los dedos, con los ojos.
El fin del silencio, el fin de la crónica:
los pájaros han revivido.

J.B.


(Publicado en "La Carniceria", nro. 5. Edicion Mayo - Junio del 2007. Universidad de Buenos Aires, Facultad de Ciencias Sociales)

Imagen: Joan Miro, "Vuelo de Pajaros"

Nudos

Si, es cierto. Estás, existís, sos, fuiste, serás. Estoy, existo, soy, fui, seré. Tiremos ambos de las sogas asi podemos deshacernos de estos nudos que se entrelazan por sobre los somos y los seremos. Anudan los fuimos y los estamos. Ahorcan el existimos.

Obsesivo compulsivo

Las cosas se acomodan de este modo, ¿ves? Se acomodaron como yo en algun momento quise. Los papeles en la mesa diseñados en un simbolo perfecto junto a las esquinas. Todos amontonados en pilones de a media hora de entretenimiento, y fué. Esa cosa que tengo yo de mirar fijamente las manecillas del reloj cada cinco minutos. Lo incomodo que es el tiempo, vos lo venis repitiendo desde que te conoci. Lo incomodo que es repetirte y sentirte la misma persona todo el tiempo.
Yo te lo digo porque asi te veo, que te acurrucas entre las paginas de un libro que nunca voy a terminar de escribir, porque tampoco quiero terminar de escribir. Igualmente, a nosotros no nos importo mucho que cosa termina en donde y cual.
Pero las cosas se acomodaron de un modo. Ordenadas, punto por punto, coma por coma. Dentro de sus inocuas celdas, asi, ordenaditas como tanto quise. Como al principio.
Deja las cosas por la mitad, total seguimos mañana para compensar los errores que cometimos ayer. No importa, todo en este mundo sigue un mugriento orden, compulsivo, obsesivo, como sea, ese orden está. Lastima que yo tenga todavia ese sintoma de seguir mirando las manecillas del reloj cada cinco o diez minutos. Ahora no tengo idea que hora es. Ahora no tengo idea de si violé el orden de las estrofas, o de las palabras. Los puntos siguen estándo y las comas tambien. Todo parece estar en su lugar, quieto. Sigamos...

Té de jengibre

Creo que logré entender su significado extra-infusionista.
Alivia nauseas, tos, fiebre, dolores musculares, provee longevidad, elimina toxinas.
Es amargo su sabor al principio, y picante. Luego se determina dulce y muy aromatico.
Sus caracteristicas son muy similares al estable enamoramiento, en cierto modo. Pero claro, todo depende de cuan grande sea la taza, y cuan enfermos estemos. Ya veo por que me lo han recomendado tanto.
Que iluso.

Resumen entreojos

No hará falta que te observe, si siendo yo una mirada eterna que se agota con la velocidad de tu ausencia. Una mirada languida, detenida.
Y si lejos estás, será porque no diriji mis pestañas hacia el sur. Ahí donde tu norte es mas frio que el mio.

Ana

Ana era una pasajera. Era un viaje, en realidad. Era como un departamento con pocas luces y dentro de el, mucha gente que no conocía. Ella se introducía a si misma como Ana. Ella era eso, por el momento, en ese momento, solo un nombre. Pero no evitaba mostrar sus modales, ni sus manías, ni sus codicias y sus deseos, sus perdidas y ganancias (si, economicamente), sus positivas y sus negativas. Conocía que ella misma era una limitación, como también lo era ser solo su nombre por delante de todas las cosas. Interesante era verla llamando la atención, si, y un día te voy a mostrar las cosas que escribo, pero no es el momento, entendés?
La verdad que daba gusto verla hablar, parecía que ella quería comernos con sus historias simuladoras entre juventudes deprimentes y la berborragia con la que contestaba a su propia vida. Ahora decía que no era la misma que antes, ha perdido su brillo, su celo, su interés, su instinto de animal encarcelado en un departamento de Villa Urquiza.
Pero Ana era solo una pasajera, ella solita convierte su constante predecir y presuponer de boca abierta en un pasaje. Quienes nos cruzamos en el camino de los viajantes solemos creernos adelantados en sus caminos; ya los recorrimos y cometimos los mismos fútiles errores. Nos convencemos de eso que es tan burdo, avanzamos frente a quien pasea y soltamos una palabra por vez, tímidamente. La pasajera admite entender, admite, comprende, entiende, escucha, todo como un proceso fordista de la conversación. Elabora una estrategia, a veces midiendo si la distancia de los ojos es la correcta para mantener una discreción; discreción que ya esta borracha y empuja por el balcón prioridades, tabúes e insultos. En la mesa sobraba el material para que sus bártulos intelectuales aterricen en Av. Olazabal.
Pero Ana era una pasajera, una viajante, cómoda por momentos, incomoda. Su elocuencia disparaba sinceridad, y caía al suelo desparramada como la leche, enchastrando todo su ego. Inevitablemente, los cruzados intervenimos de manera extraña en los viajantes. Provocamos un sentido, por momentos, inexistente. Ana parecía guardarse el humor en los bolsillos, para compartirlo de a ratos conmigo, entre cerveza y café y puchos, cama y besos, una química que pedía escaparse de entre los vidrios. Una química que con el tiempo se disuelve entre las uñas porque en algún momento quisimos que se quede con nosotros. Pero Ana era una pasajera, era una nómade de recuerdos, era nómade en su forma de extrañar.
Yo me quedaba y acompañaba hasta la puerta de su casa, despues nos deshaciamos en un "hasta luego y creo que no te voy a ver por un tiempo".

Conversaciones II

El: 'Hace tiempo que te noto medio raro, ¿te pasa algo?, ¿estás bien?
Aquel: "Si, si..., está todo bien, no tenés por que preocuparte."
El: '¡Pero claro que me preocupo! Vos, sos como...'
(silencio)
Aquel: "Si, ya se. No digas mas."
(otro silencio, un poco mas largo)
El: 'Bueno, este... (tose), ¿qué querés almorzar?
Aquel: "Por el momento, nada. Primero me quiero levantar y después vemos."
El: (tose mas fuerte) '¿Seguro que estás bien?
Aquel: "¡Te digo que si! No te hagas mas problemas, che..."
El: 'Si no querés hablar, esta bien. Pero estaría bueno que..."
(lo interrumpen)
Aquel: "Estaría bueno... ¿que cosa?"
El: 'Y... estuve pensando, en..."
(lo vuelven a interrumpir)
Aquel: "¡Dale! ¿En que estuviste pensando?"
El: 'Nada, nada. Dale, ¿que querés comer?'
Aquel: (piensa) "Mm... no se. Me quiero levantar primero, y después vemos."
El: 'Bueno, bueno, está bien. Quedate tranqui que yo veo que preparo y después te llamo para comer, ¿ok?'
Aquel: (monocorde) "Si, bien..., este (rezonga), bueno, ahora voy... si."
El: '¿Vos estás seguro que no... (dubitativo), necesitas una ayuda...extra?
Aquel: (sonriente y con dolor) "Si, pasame otra frazada más que tengo frío."

Verdaderamente aparente

No aplicables al sol,
no nacientes al mar,
no tangibles del viento,
no exiliados al corazon.

No paganos del cuerpo,
no sufrientes del suelo,
no creyentes del miedo,
no sangrantes de tiempo.

No caducos de amor,
ni beodos de horror.
Ni creados de sombra,
ni vencidos de olvido.

Pero vivos, hablantes,
vibrantes, hirientes.
Rabiosos, incorruptos,
enteros...


Sobre todo vivos...

Tiempo pasado o Para Helena

En la profecia, donde ella descansa, yacen perdidos
mis ojos, junto con mis manos y mis oidos.
Helena, nunca deje de quererla, ni aun en tiempos
de guerra, de odio, de amor y paz.
Deja tu perdon en la provincia del sol, y recuestate
sobre las piedras que se derriten de envidia
al tenerte tan cerca.
Piensa que eres mujer y dueña de un corazon
que no se consuela, mientras luchas por sobrevivir.
Helena, bebe del agua envenenada y yo sigo con mi promesa...
Pisaré suelo frio y no caminaré praderas. No existen flores bellas,
ni arboles vivientes, ni animales cerca... solo la carne cruda del
verbo, del pecado.
Seguire con mi promesa de quererte aunque no estes, siendo tu
a quien persigo. Helena, lo unico que tengo son palabras y por
tanto me reflejo en ellas, me desnudo en ellas. Soy palabra
de mis manos y mi boca sobre la tuya, y aun asi,
soy humano. Quieras o no, soy humano.

Breve relato de los dos, o los tres

Dos o tres, en un jardín teñido por flores verdaderas, sanas, limpias. Sentados en posición india, la mas cómoda posible. Los dos o tres, esperando a que una generosa ráfaga de aire se cuele entre las comisuras de los dedos.
Dos, o en este caso, posiblemente, tres, con ropas opacas, marrones y grises, que combinaban con el sabor de un mate amarguísimo.

Los dos o los tres, ya con los ojos bien abiertos, mirando en círculos, moviendo los labios, jugando a que los demás podían saber de lo que nosotros hablábamos. Jugábamos los dos, o tres, a esconder el secreto único, rabioso, incontenible. Pero en fin, era nuestro secreto. Era jugar a que era nuestro, a no decirlo, a incitarnos, a probarnos a ver quien era el mas sensato o el mas valiente, la mas callada, etc. Nos divertíamos conlas payasadas que uno de nosotros hacia por temor a la muerte, por temor a esa muerte sola, sin gracia ni relativos. Pero éramos insolentes, inocentes, y las desgracias que eran el mal del mundo no tenían nuestra velocidad, ni nuestra paciencia. Nosotros dos, o podriamos decir, tres, arriesgábamos algunas noches para poder vernos, para hablar de cualquier bobada, siempre en el mismo lugar. En ese sendero, ese jardin teñido de flores, de pinceladas rectas, justas y certeras, adecuadas a nuestro animo del dia, o momento. Porque no siempre fuimos gente que reía por reír. ¡Que cosa que añoramos!

Era en el jardín, donde los dos, o tres, confesábamos que lo mas extraño de nuestras vidas fue conseguir un trabajo decente, que nos provea de lo mínimo indispensable. Que nos deje almorzar en paz, perecer a la tarde antes de salir, y llegar a lo que nosotros llamábamos hogar. También confesábamos que era extraño, como nuestras vidas, el hecho de que podíamos enamorarnos y que otra persona conecte esa parte restante para poder construir una relación. Era muy extraño, porque de hecho nos teníamos los dos, o los tres, en fin. No creíamos al amor una herramienta útil para nuestras vidas, por lo tanto nos desenamorábamos bastante. Esos debates inconmensurables entre mate y mate, sorbo y sorbo, nos hacia sentir importantes. Como grandes pensadores del aburrimiento que fuimos. Como rutilantes halagadores de nosotros mismos. Inocentes nosotros…

Así pasábamos el día, la tarde o la noche. Divagando sobre lo interesante que era divagar y sobre como sentirse un completo idiota frente a ello. Pero que idiotas fuimos en ese entonces, que nos creíamos libres y felices. Mas aun, nos creemos libres y felices, por lo tanto, la idiotez debe ser un complemento extra de esa lógica. Pero no nos importaba igualmente. Eran nuestros días, tardes o noches en ese jardín. Nosotros dos, o tres, nunca lo supe bien (o nunca me has querido contar). Éramos como un amor inútil pero necesario. Como ese trabajo conseguido y no muy duradero del que hablábamos antes, que también era inútil, pero necesario. Ese tipo de cosas, nos daba vida. Así éramos nosotros, los que esperábamos que el milagro del aire apagase la luz y nos mandase a dormir. Así nos conocimos los dos, o los tres, esperando que, en el mismo lugar, en el mismo jardín, alguien de algún lado nos acose con un alfiler y nos rompa esa nube que teníamos como obstáculo. Así fue, sentados, esperando. De una manera muy simple, como diciendo: “-éramos dos, o tres, en tal caso, no se.”

*ume

(Dissclaimer: La imagen ("Los tres musicos" de Pablo Picasso) no hace referencia, ni tiene relacion directa con el relato, solo es una debil representacion de la cantidad y las ganas de poner una linda foto.)

7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.


Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

(Julio Cortazar, Rayuela - 1963)

La ambivalencia

21 de abril, del 2007

Hermano:

Todo este tiempo ha sido nada mas que una mera despedida.
Un abrir de ojos luego de esos sueños pesados, aletargados, interminables. Eso que se esconde en un armario enorme, o en una de esas estanterias de la Biblioteca Nacional; un libro reservado, no lo se realmente. Puede que tambien tome forma de mapa pero con el asqueroso orgullo de no mostrarte un solo camino para encontrar esa parte de la geografia, ni un limite, nada. Ni siquiera los polos, o los puntos cardinales.
No te encuentro, hermano. ¿Será que te has negado a simplemente ser? He viajado infinidad de veces hacia mis cuadernos, o mis libros, y ni un signo tuyo tiene especificamente una forma. No se que creer. No se quien te ha tomado por la piel y te ha arrancado el alma. No se quien ha hecho de ti una sombra de sombras. No se quien ha decidido que, guiarte hacia mi, era la forma menos discreta. Puedo creer cualquier cosa en este momento, porque se que no estás. Porque toda la vida se ha convertido en el principio del fin. Porque en todas esas luchas diarias para ir hasta el espejo, no han servido de nada. ¿De que me sirve imaginarte entre los rostros? ¿De que me sirve creer que tienes uno propio? Mas nunca, hermano, pensare que mi tiempo ha sido desperdiciado en esta definitva busqueda. Porque, ya sabes, no es la primera vez que me pregunto sobre tu existencia.
Al fin y al cabo, tu vida no es otra cosa que algo pudiendose imaginar a si misma. Algo que pudo imaginarse como mi vida. Eso es lo que nos hace tan parecidos, hermano. Imaginarnos a ambos, vos a mi; en mi.
Como te dije antes, este es el principio del fin. Y no quedan mas cosas que buscar, o encontrar, verdaderamente no lo se. O si, quizas podria subirme a esos papeles bajo mi colchon y alcanzarte los dedos. Posiblemente eso sea lo mismo que nada. Pero no existe un "mismo" igual a la nada. Es una suerte de insatisfaccion, mi querido hermano.
Ahi estas vos, en un lugar que en mi vida voy a poder conocer. Por eso te escribo todas estas tonteras; ojo, puede que te gusten. Quizas sos tan iluso como yo.
Bueno hermano, esto es todo por el momento. Espero que no sepas de mi por un tiempo.

Ni adios, ni hasta luego... hasta siempre.

Tu hermano.

La ultima

Footsteps - Pearl Jam (Musica y Letra: Vedder)

Don't even think about reaching me,
I won't be home.
Don't even think about stopping by,
don't think of me at all.

I did what I had to do,
If there was a reason, it was you.

Oh, don't even think about getting inside...
voices in my head. Ooh, voices...
I got scratches all over my arms.
One for each day since I fell apart.







I did, oh, what I had to do,
If there was a reason, it was you.

Footsteps in the hall...
it was you, you.
Oh, pictures on my chest...
it was you.
It was you...

I did what I had to do...
Oh, and if there was a reason...
oh, there wasn't no reason... no.
And if there's something you'd like to do,
just let me continue to blame you.

Oh, footsteps in the hall...
it was you, you.
Oh, pictures on my chest,
it was you, you... Oh...

Perdido en Buenos Aires

La estética del resentimiento - Pez (Musica y letra: Ariel Minimal)


No amerita comentario el linyera con su pose singular
si a vos te corre el horario y no te detenés a pensar
que él es dueño de su eterno tiempo, desconoce el que dirán,
él es un animal suelto y sabe mucho, mucho más que vos
que estás perdido en Buenos Aires y te quejás de la humedad
y si Belgrano no se abre, vas y agarrás por San Juan.
Es enero y se derrite Buenos Aires,
y el reflejo del sol en los techos de las casas bajas
me va cegando lentamente
y la mente se me pone en blanco,
y estoy perdido tras Barracas y me quejo de todo lo que hay;
si encuentro Constitución después sigo por Garay.

El zapato, la piedra, la rayuela, la canción...

Te leo al revés - Massacre (Letra y musica: Massacre)

Resulta sabio,
el nuevo lenguaje que aprendí,
parece fácil, ejercitable,
con solo escuchar lo que decís,
Ya se interpretarte ahora,
ya se que pensas ahora,
ya se interpretarte ahora,
con una sutíl maniobra.






Te leo al revés, invierto siglas
no intento mas en vos creer,
Te leo al revés, como en un vidrio
el velo cae hasta tus pies
el velo cae...
el velo cae hasta tus pies

Ya se interpretarte ahora,
ya se que pensás ahora,
ya se interpretarte ahora,
con una sutíl maniobra.

Te leo al revés, invierto siglas
no intento mas en vos creer,
Te leo al revés, como en un vidrio
el velo cae hasta tus pies
el velo cae...
el velo cae hasta tus pies
Hizo presencia
la clave de la salud mental en mi
Hizo presencia
la puerta que hoy si me ayudará a salir

Te leo al revés...

Abbey Road

Sencillamente, mi cabeza tendria que estar en un lugar como este...
Quizas vos tenias razón...
Mi cabeza en cualquiera de las lineas,
vos tenias razón.
Con acampanados, zapatos y una guitarra,
vos tenias razón.
Del otro lado, del lado de aca,
pero nosotros no somos un capitulo prescindible.
Si, definitivamente deberia estar en un lugar como este...
Y seguramente vos estes del otro lado pensando en que yo tenia razón,
vos tenes que estar en un lugar como este.

Inquietudes mentales-fisicas

Mother - Pink Floyd (Musica y Letra: Pink Floyd)


Mother, do you think they'll drop the bomb?
Mother, do you think they'll like this song?
Mother, do you think they'll try to break my balls?
Mother, should I build the wall?
Mother, should I run for President?
Mother, should I trust the government?
Mother, will they put me in the firing line?
Is it just a waste of time?





Hush now baby, baby, don't you cry
Momma's gonna make all of your nightmares come true
Momma's gonna put all of her fears into you
Momma's gonna keep you right here under her wing
She won't let you fly, but she might let you sing
Momma's will keep Baby cozy and warm
Oooo Babe
Oooo Babe
Ooo Babe, of course Momma's gonna help build the wall

Mother, do you think she's good enough
For me?
Mother, do you think she's dangerous
To me?
Mother will she tear your little boy apart?
Mother, will she break my heart?

Hush now baby, baby, don't you cry
Momma's gonna check out all your girlfriends for you
Momma won't let anyone dirty get through
Momma's gonna wait up until you get in
Momma will always find out where you've been
Momma's gonna keep Baby healthy and clean
Oooo Babe
Oooo Babe
Ooo Babe, you'll always be Baby to me

Mother, did it need to be so high?

Declaracion

Que difícil es socializar con gente que piensa su vida en términos de "apatía personalista". Dejen de molestarse. Sean ustedes mismos. Haganse un maldito favor.

Conversaciones I

Yo: - ...Y, Roma no se construyó en un solo día.-
Vos: - ¿Y eso qué tiene que ver?-
Yo: - Vos le das importancia a las imbecilidades que terminan de conciliarse en cuestión de segundos. No quiero volverme una estatua de arena.-
Vos: - Te asustas y escapas. Vos solito vas a demoler Roma.-
Yo: - ¿¡Pero no entendes que Roma se incendió!?-
Vos: - Vos y tus conjeturas...-
Yo: - Se que a vos te agradan, por eso las trazo con tanta sutileza.-
Vos: - Algun día se te van a acabar.-
Yo: - ¿Qué cosa?
Vos: - Las conjeturas.-
Yo: - Y... Roma no se construyó en un solo día.-
Vos: - ¿No se había incendiado?
Yo: - Vos y tus conjeturas...-

La ansiedad

¿Qué decir sobre la ansiedad? ¿Decir que es una patología? No. ¿Decir que es un estado de animo? Quizá. ¿Decir que es una manifestacion del anima generada por un cumulo de secuencias de la vida o de situaciones cotidianas? Supongo que esta es la pregunta/respuesta mas acertada. Pero si hay algo que se con certeza, es que todo esto es un acopio muy pequeño de un universo de momentos que, por consecuencia, generan eso que llamamos "ansiedad".
Laburo, amores, politica (claro, todo lo que se mencionó al principio), momentos que te arriman los dedos a la boca y que uno por uno empezas a despellejar, tirar de la piel, arrancarlo de su lugar de origen.
La clave, el lugar de origen. Un primer plano, nosotros. Luego, el lugar hacia donde queremos avanzar. La ansiedad atravezando y rompiendo el limite entre el plano y nuestro lugar de llegada. Nos obliga a gesticular con transpiracion y modismos ultra-rapidos el deceso de nuestra tranquilidad, finiquitando lo poco que queda de ese camino recorrido. La imagen se nos viene encima. Y ante su llegada nos pone frente a nuestra nariz una pared. Y, paf! Se termino la historia... Acabamos de terminar con nuestra paciencia.

Señores psicologos, sepan disculpar mi exceso de subjetividad. Toda coincidencia con la realidad es... ¿Cómo se dice? Causalidad.

A modo de inicio...

Siempre me resulto dificil empezar con estas cosas. Siempre, siempre. No saber que poner, como iniciar, como dar un saludo. Cosas de la vida cotidiana que en ciertos espacios se vuelven cruciales para dar inicio a una cuestión especifica o general.
Despues, uno se va acostumbrando a este tipo de espacios y le salen las letras como si fuera una maquina de hacer salamines. De salamines con un gusto especial... (desvarie...). Uno se da cuenta que el inicio es solo un paso mas. Constantemente iniciamos, damos pasos, etc.. En fin.
Bueno, esta entrada no va a tener mucho sentido, pero si se puede relacionar con la consigna que indica este espacio: la locura. Una locura sana, divertida, absurda, por momentos bizarra, cinica, acida, cursi, romantica, una locura que a veces puede ser armonica, musica, como tambien asonante, disonante, muda, sorda. Una locura parecida a ese concepto de normalidad, el cual tanto me hace gracia. Asi que quizá este sea un espacio critico, a veces politico, anarquico... Como ven, todas estas facetas atraviezan, desarman, arman, construyen, destruyen, deshacen, hacen este espacio.
Un espacio que deberia ser blanco, acolchonado, vacio, lleno de "aire", es abierto, descontracturado, simple y todas esas cosas relativamente buenas.

Por ahora esto es todo. Ni mas ni menos.

Ahi les dejo un regalito,

Adios.