tag:blogger.com,1999:blog-51455253432995262232024-03-14T06:53:53.568-03:00PLIUn compendio de letras inexistentes, erroneas, burdas, ordenadas alfanumericamente sin cuidado alguno, con definiciones inconexas, sin verbos, ni predicados.Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-74580358024976625292011-09-19T23:55:00.000-03:002011-09-19T23:56:32.960-03:00el amor es un camino que de repente apareceJhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-22423411759379064462011-01-21T17:56:00.001-03:002011-01-21T17:57:15.390-03:00y en tu mano ya me espera<br />la paciencia verdadera<br />sin miedo a lo que vendráJhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-13999745885219464612010-11-29T18:32:00.000-03:002010-11-29T18:32:16.852-03:00escribir escribir escribir escribir escribir levantar la cabeza<br />
escribir levantar la cabeza mirarte<br />
escribir mirarte escribir dormirte escribir levantar la cabeza<br />
enojarte dormir escribir mirarte besarte escribir<br />
escribir escribir levantar la cabeza mirarte escribir<br />
besarte mirarte escribir levantar la cabeza<br />
dormirte besarte mirarte levantar la cabeza<br />
escribir escribir escribir escribir escribir<br />
y cuando se completen las tres paginas<br />
mirarte besarte levantar la cabeza.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-59403835930331059322010-10-28T16:19:00.000-03:002010-10-28T16:19:42.627-03:00<span class="il">Nube</span>.<br />
<br />
<i>Este es casi el momento<br />
en el que me pienso ligero<br />
me acelero y mi ritmo<br />
se desprende<br />
porque vaya viaje me espera<br />
<br />
Ahí veo la primer <span class="il">nube</span><br />
(salto)<br />
en la que me cuelgo<br />
con mis dedos flacos<br />
flacos como la <span class="il">nube</span><br />
que me lleva<br />
dóciles<br />
como la <span class="il">nube</span><br />
en la que viajo<br />
fresco el viento<br />
que empuja<br />
y toda la secuencia<br />
se presta<br />
para<br />
<br />
otra <span class="il">nube</span><br />
algo mas lejana<br />
en donde hay aves<br />
chiquitas<br />
verdes y rojas<br />
que discuten<br />
la altura<br />
yo desde arriba<br />
contemplo el abajo<br />
río descontrolado porque<br />
ya no hay mas<br />
abajo<br />
que mi <span class="il">nube</span><br />
que es como una galleta blanca, hueca<br />
y que admiro como un chico<br />
sin embargo todo se presta para<br />
<br />
otra<br />
con un salto consecutivo<br />
una <span class="il">nube</span> algo lejana<br />
y así colgarme<br />
de estas finas<br />
lianas humeantes y transparentes<br />
que me permitirán, finalmente<br />
llegar a otras<br />
un tanto mas allá,<br />
luego,<br />
descender en tu cocina,<br />
y silencioso,<br />
pegar esta poesía<br />
en la heladera.</i>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-1490388110671831172010-08-13T13:22:00.002-03:002010-08-13T13:27:44.642-03:00¡Y el sol que allá<br />tan arriba está<br />no cometa la semejante<br />impertinencia<br />de no convidarte,<br />aunque sea<br />de su manto,<br />del abrigo<br />de un día soleado<br />en invierno!Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-41044220911887575982010-08-11T16:29:00.000-03:002010-08-11T16:29:25.354-03:00Amor mío, mi amor, amor hallado<br />
de pronto en la ostra de la muerte.<br />
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,<br />
quiero tocarte, verte.<br />
<br />
Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo<br />
los hilos de mi sangre acostumbrada,<br />
lo dice este dolor y mis zapatos<br />
y mi boca y mi almohada.<br />
<br />
Te quiero, amor, amor absurdamente,<br />
tontamente, perdido, iluminado,<br />
soñando rosas e inventando estrellas<br />
y diciendote adiós yendo a tu lado.<br />
<br />
Te quiero desde el poste de la esquina,<br />
desde la alfombra de ese cuarto a solas,<br />
en las sábanas tibias de tu cuerpo<br />
donde se duerme un agua de amapolas.<br />
<br />
Cabellera del aire desvelado,<br />
rio de noche, platanar oscuro,<br />
colmena ciega, amor desenterrado,<br />
<br />
voy a seguir tus pasos hacia arriba,<br />
de tus pies a tu muslo y tu costado.<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: x-small;">Jaime Sabines</span></i>.-Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-30183240947684889912010-08-04T16:00:00.002-03:002010-08-04T16:00:16.002-03:00veinticinco es un numero indiscretoJhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-72539442448424821662010-08-03T19:08:00.000-03:002010-08-03T19:08:19.449-03:00un giro inesperado en la conversacion<br />
<br />
"[...] Creo que cada día que pasa<br />
<br />
se nos deforma mas la pintura<br />
<br />
y menos podemos entender si<br />
<br />
es La Mona Lisa<br />
<br />
o el Guernica[...]"Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-17919757511499592422010-07-29T19:10:00.000-03:002010-07-29T19:10:58.059-03:00Y una día fueron diez mil /<br />
y todo siguió siendo exactamente lo mismo.<br />
Salvo por ese palido blanco del fondo /<br />
que, a veces, se entrelaza /<br />
con otros colores / <br />
Y confunde /<br />
Una mesa ya servida para nadie /<br />
Para todos.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-86680757592045889172010-05-16T00:23:00.000-03:002010-05-16T00:23:19.777-03:00<i>Overhead the albatross hangs motionless upon the air<br />
And deep beneath the rolling waves<br />
In labyrinths of coral caves<br />
The echo of a distant tide<br />
Comes willowing across the sand<br />
And everything is green and submarine.<br />
<br />
And no-one called us to the land</i> <i><br />
And no-one knows the wheres or whys<br />
But something stirs and something tries<br />
And starts to climb towards the light<br />
<br />
Strangers passing in the street</i> <i><br />
By chance two separate glances meet<br />
And I am you and what I see is me<br />
And do I take you by the hand<br />
And lead you through the land<br />
And help me understand the best I can<br />
<br />
And no-one calls us to move on</i> <i><br />
And no-one forces down our eyes<br />
And no-one speaks and no-one tries<br />
And no-one flies around the sun<br />
<br />
Cloudless everyday you fall upon my waking eyes</i> <i><br />
inviting and inciting me to rise<br />
And through the window in the wall<br />
Come streaming in on sunlight wings<br />
A million bright ambassadors of morning<br />
<br />
And no-one sings me lullabies</i> <i><br />
And no-one makes me close my eyes<br />
And so I throw the windows wide<br />
And call to you across the sky</i><br />
<br />
(Echoes, de Meddle, año 1971)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S-9lEufKS6I/AAAAAAAAAEQ/H_PlQ2Ck3-8/s1600/meddle.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S-9lEufKS6I/AAAAAAAAAEQ/H_PlQ2Ck3-8/s320/meddle.jpg" /></a></div>Un poco de poesía psiconautica floydeana...Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-5001546716319972372010-05-07T15:18:00.002-03:002010-05-07T15:37:25.226-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_iO2YS-6N97E/S-Rd21DnuaI/AAAAAAAAAKI/YeHoBFpMuzo/s1600/Guillaume_Apollinaire_Calligramme.JPG"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 238px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_iO2YS-6N97E/S-Rd21DnuaI/AAAAAAAAAKI/YeHoBFpMuzo/s320/Guillaume_Apollinaire_Calligramme.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468599044071209378" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 102, 255);">Los segundos lunes de cada mes la noche abrirá sus puertas y la palabra anfitrionará el evento tan esperado.....</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 102, 255);">Las míticas reuniones poéticas y literarias de los noventa vuelven a realizarse bajo la misma luna, pero en otro tiempo...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 102, 255);">Traigan a su alma para que reciba una caricia inesperada....</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 102, 255);">Vengan con textos propios o ajenos para leer, o simplemente para dejarse llevar por el murmullo encantador de la palabra poética....</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 102, 255);">Vengan y comprueben que la palabra no genera curas milagrosas, pero produce efectos increíbles... </span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Lunes 10 de Mayo</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">CABARET POÉTICO</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Coordinan, Recitan y Sugieren:</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Tom Lupo y Frichi Fridman</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Facultad de Ciencias Económicas</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">J.E.Uriburu 763</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">21.30 hs</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Entrada $20 (incluye una copa de vino)</span>Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-88727442821221948662010-05-06T23:59:00.000-03:002010-05-07T00:06:00.492-03:00<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/WApXVzNfocc&hl=es_ES&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/WApXVzNfocc&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />From us to you...Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-4249825208880562792010-04-30T01:38:00.003-03:002010-04-30T01:40:22.975-03:00Hace unas cuantas horas (todavía era de día) me llegó un muy bonito ejemplar de una peculiar selección de poesías y escritos, llamado Pajaros Rojos, de Graciela Pernas Martino. Ella es nacida en la Ciudad de La Plata en el año 1955, donde vivió y practicó infinidad de actividades hasta entrar en la Facultad de Arquitectura de la misma ciudad.<br />
Luego, en marzo del 1976 se radicará en Buenos Aires junto a su marido, Julio Poce, después de que el recibiera una amenaza de muerte por parte de la CNU (Concentración Nacional Universitaria) mientras cursaba cuarto año de Medicina. Meses mas tarde, ya por octubre, la nefasta dictadura militar los encontrará y secuestrará en su casa de Buenos Aires. Fueron vistos por ultima vez en el centro de detención clandestino Proto-Banco y en el Pozo de Banfield a fines de 1976.<br />
<br />
Aquí les dejo algunos escritos de ella...<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: small;">Canto elevado de gargantas cerradas</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que envuelven a diario</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">un grito ahogado</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Perfiles, rostros borrados, gente</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que se jacta mandando a otra</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que se hunde y se va</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">No basta un apreton de manos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">si no sirve para salvar</span></i><br />
<br />
<br />
---------------<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: small;">Una risa en el alma</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"><br />
</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que sale y escupe una lágrima</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"><br />
</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Unos ojos que tiemblan por otros</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"><br />
</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">y lloran por otros y no sienten nada.</span></i><br />
<br />
<br />
<br />
---------------<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: small;">Pintaba pájaros rojos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">rodeados de fuego</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que buscan cielos azules</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">los cielos, lejos...</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Pintaba pájaros rojos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que se parten en el cielo,</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">y él se partía con ellos,</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que juegan con el tiempo</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">y el jugaba con ellos.</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Pintaba pájaros rojos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">rodeados de fuego</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que buscan cielos azules,</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"> primaveras</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">y él buscaba en ellos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"> ayer,</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">el viento se los llevó bailando</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"> lejos,</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">ellos no fueron</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"> Hoy sobre las baldosas</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">muchos pájaros rojos</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">buscan cielos azules</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">rodeados de fuego.</span></i><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
----------------<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: small;">Que un millón de hombres griten a la vez y con sus manos abiertas</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">rompan los barrotes humanos que encierran a los animales de sí</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">mismos.</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Que se muerdan los labios con los dientes cargados de rabia. O que una mano escriba lo que no puede decir haciendo su propia sombra en el papel. Que las vibraciones de la batería de un corazón haga temblar los vidrios o que se tire un hombre como si fuera un balde del sexto piso.</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;"><br />
</span></i><br />
<br />
<br />
<br />
----------------<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span style="font-size: small;">Alguien pasa, mira y piensa:</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">pobre</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">baja la vista a la vereda y sigue</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Pero esos ojos de la ventana</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">esperaban</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">que se parara y le respondiera</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">con la misma mirada.</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Esas rejas verdes</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">y un humo blanco</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">además de todas las paredes</span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">no la dejaban sola</span></i>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-72519938389936062462010-04-29T17:43:00.001-03:002010-04-29T17:45:28.465-03:00FLiA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S9npH3C3yAI/AAAAAAAAAEI/cI-MaYvJENo/s1600/flia+grande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S9npH3C3yAI/AAAAAAAAAEI/cI-MaYvJENo/s400/flia+grande.jpg" width="267" /></a></div>Este colorido, grande y, a su vez, pequeño como una hormiga de carga, panfleto, afiche, propaganda, pertenece a una nueva reunión -su decimotercera en este caso- de esta familia anormal para muchos de los distraídos que seguramente el 1° y 2° de Mayo van a pasar por las veredas de Paraguay y Azcuenaga en una franja horaria de nueve horas corridas, digamos, desde las horas 12 del mediodía a las 21 horas, que ya es bien de noche, así que el airecito va a ir rotando y la obscuridad nos va a prestar, buenamente, su escenario para otro tipo de discursos o juegos, nunca se sabrá del todo.<br />
<br />
<br />
Quizás vayan <a href="http://humosuburbano.blogspot.com/">ellos</a>, que es gente que mira y mira, nunca deja de mirar, porque ellos observan y dicen cosas hermosas, también dibujan otras tantas muy bellas, y hacen. Porque digamos que hay gente que mira y no hace nada, pero ellos hacen muchísimo así que pueden visitarlos y dejarles un abrazo a cada uno.<br />
<br />
Quizás vaya <a href="http://www.draw-padawan.blogspot.com/">esta otra persona</a>, pero mucho depende la salud de su padre, que desde aquí -que es una piecita en una torre alejada del mundo- le mandamos la fuerza necesaria para que todo salga bien.<br />
<br />
Y puede que también <a href="http://mrpesadilla.blogspot.com/">este ser secreto de descendencia soviética</a> asista, pero nunca se sabe con las personas secretas, nunca se sabe. Ya su secretidad les impide caminar comúnmente como cualquier persona por una calle con autos y todas esas cosas que tiene normalmente una calle. Dicen que vuela.<br />
<br />
En fin, podrán acercarse y averiguar ustedes mismos. Yo por lo pronto me despido...<br />
<br />
J.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-44020678327372343822010-04-28T23:18:00.001-03:002010-04-28T23:59:44.777-03:00Si en este momento<br />
de mi vida aparecieras<br />
te diría que te vuelvas, <br />
<br />
porque nada<br />
puede hacerme mas feliz<br />
que esa armonía,<br />
<br />
esa fanfarria,<br />
esta música de tus pasos,<br />
esta canción<br />
<br />
de <br />
lluvia<br />
<br />
<br />
de<br />
gotitas<br />
<br />
que son tus pies<br />
yendo y viniendo hacia mi.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-53299841327745240762010-04-26T02:52:00.001-03:002010-04-26T02:59:33.802-03:00Cómo saber lo que se esconde dentro de un alcaucil<br />
<br />
como saberlo si en realidad<br />
la desesperación por conocer<br />
nos altera<br />
<br />
entonces el alcaucil presenta la dificultad<br />
de tenerle distancia<br />
<br />
su coraza verdinegra,<br />
su corazón palpitando,<br />
su mugre esperando ser lavada,<br />
<br />
nuestros dientes abstemios<br />
por esa mal parida falta de razón<br />
que los enceguece.<br />
<br />
Entonces me pregunto<br />
cómo podemos conocer lo que hay dentro de un alcaucil.<br />
<br />
Una vez mas lo pienso.<br />
<br />
Entonces acudo a vos<br />
te pregunto que esconden los alcauciles en su interior.<br />
<br />
Vos con tu mano, tu manecita, dibujas un circulo en el aire,<br />
encerrando un premio<br />
el secreto<br />
<br />
el dolor<br />
de la incertidumbre<br />
y te volves hacia mi.<br />
<br />
"Hoja por hoja", me decis.<br />
<br />
Verde finitud.<br />
<br />
De a poco vas quitando sus pieles. <br />
Tu mano encima de mi mano. Una sola masa de dedos trabajando.<br />
<br />
Entonces,<br />
qué se esconde dentro de los alcauciles.<br />
<br />
"Tiempo", me decis.<br />
"La fruta de la paciencia", te respondo.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-67969270538854179172010-04-14T16:21:00.001-03:002010-04-14T16:22:56.488-03:00<table height="699" style="width: 374px;"><tbody>
<tr></tr>
<tr><td class="texto" height="377" width="101"></td> <td class="texto" height="377" width="261">Cómo voy a creer / dijo el fulano<br />
que el mundo se quedó sin utopías<br />
<br />
Cómo voy a creer<br />
que la esperanza es un olvido<br />
o que el placer una tristeza<br />
<br />
Cómo voy a creer / dijo el fulano<br />
que el universo es una ruina<br />
aunque lo sea<br />
o que la muerte es el silencio<br />
aunque lo sea<br />
<br />
Cómo voy a creer<br />
que el horizonte es frontera<br />
que el mar es nadie<br />
que la noche es nada<br />
<br />
Cómo voy a creer / dijo el fulano<br />
que tu cuerpo mengana<br />
no es algo más de lo que palpo<br />
o que tu amor<br />
ese remoto amor que me destinas<br />
no es el desnudo de tus ojos<br />
la parsimonia de tus manos<br />
<br />
Cómo no voy a creer / mengana austral<br />
que sos tan sólo lo que miro<br />
acaricio o penetro<br />
<br />
Cómo voy a creer / dijo el fulano<br />
que la utopía ya no existe<br />
si vos / mengana dulce<br />
osada / eterna<br />
si vos / sos mi utopía<br />
<br />
Mengana si te vas<br />
<br />
Mengana si te vas con el zutano<br />
yo / tu fulano / no me mataré<br />
simplemente los seguiré en la noche<br />
por todos los senderos y las dunas<br />
vos gozando tal vez y yo doliéndome<br />
hasta que vos te duelas y yo goce<br />
cuando las huellas a seguir no sean<br />
dos tamañas pisadas y dos breves<br />
sino apenas las de tus pies dulcísimos <br />
y entonces yo aparezca a tu costado<br />
y vos / con esa culpa que te hace<br />
más linda todavía / te perdones<br />
para llorar como antes en mi hombro.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">(Utopía - Mario Benedetti)</span> </div></td></tr>
</tbody></table>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-38134917607529383912010-03-15T18:33:00.003-03:002010-03-15T18:49:53.387-03:00Es sano decir que el flujo mercantil de la comprensión,<br />el entendimiento,<br />de la aprehensión,<br />el conocimiento,<br />la enseñanza,<br />el mismísimo tonto dios,<br />y el cálido diablo,<br />esta tan aglomerado dentro de un edificio,<br />tan solos,<br />tan contaminado con gentes,<br />que multidireccionalmente,<br />fueron contaminandose entre si y<br />a su vez,<br />tan amablemente,<br />pretenden que uno se contagie,<br />de sus mismos valores,<br />que intrasendentes caminan<br />por los patíbulos cognoscitivos<br />hasta ahorcarse con sus sagradas<br />letras, formando un lazo<br />de muerte en negrita y margen<br />hacia la derecha.<br />Suerte la mía de haber escapado<br />por esa ventana mínima,<br />suerte la mía.Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-20696221043610147002010-03-15T16:36:00.003-03:002010-03-15T18:29:33.974-03:00<i>"Nunca cierro los ojos cuando te beso por la fascinación de sorprender al colibrí, que ingrávido escapa de tu boca cuando separo mis labios de los tuyos."</i>Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-19209898174444300232010-03-08T19:45:00.001-03:002010-03-08T19:48:17.241-03:00Me llegó hace unos momentos esta verdadera genialidad de Girondo. Pero imagino que si el leyera este blog (cosa que me animo a recrear dado que esto es un desperdicio), se enojaría al ver que hemos resaltado u observado su peculíar genio. Y probablemente nos mandaría al re carajo, volveríamos enteramente a las vaginas de nuestras madres y tendríamos el agrado de conocer geograficamente esa tan afamada loma...<br />
Así que, a la manera de Girondo, tomensé su tiempo para leer esta gran, hermosa, sinigual y genial montaña de porquería, heces, flatos, sonrosados y delicados...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<div style="color: black;"><br />
</div><div style="color: black;"><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-family: Georgia;"><b>"<span style="color: #444444;">No se me importa un pito que las mujeres </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">un cutis de durazno o de papel de lija. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Le doy una importancia igual a cero, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">o con un aliento insecticida. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> Soy perfectamente capaz de sorportarles </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">una nariz que sacaría el primer premio </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">en una exposición de zanahorias; </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">bajo ningún pretexto, que no sepan volar. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">tan locamente, de María Luisa. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">y sus miradas de pronóstico reservado? </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡María Luisa era una verdadera pluma! </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">volaba del comedor a la despensa. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> Volando me preparaba el baño, la camisa. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">de algún paseo por los alrededores! </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">ya me abrazaba con sus piernas de pluma, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">para llevarme, volando, a cualquier parte. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> que nos aproximaba al paraíso; </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">durante horas enteras nos anidábamos en una nube, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">como dos ángeles, y de repente, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">en tirabuzón, en hoja muerta, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">el aterrizaje forzoso de un espasmo. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">la de pasarse las noches de un solo vuelo! </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Después de conocer una mujer etérea, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> ¿Verdad que no hay diferencia sustancial </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">entre vivir con una vaca o con una mujer </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">la seducción de una mujer pedestre, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;"> y por más empeño que ponga en concebirlo, </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">no me es posible ni tan siquiera imaginar </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">que pueda hacerse el amor más que volando.</span>"</b></span></i></span></div><div style="color: black;"><span style="font-size: x-small;"><i><br />
</i></span></div>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-17425336514787700852010-03-03T19:11:00.001-03:002010-03-03T19:12:05.096-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S47eS15fZSI/AAAAAAAAAEA/XkEZ2YR_MMg/s1600-h/steve-mccurry-india.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S47eS15fZSI/AAAAAAAAAEA/XkEZ2YR_MMg/s640/steve-mccurry-india.jpg" width="428" /></a>India x Steven McCurry</div>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-9727417332425829642010-03-01T16:14:00.001-03:002010-03-01T16:14:17.949-03:00I'm not there.Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-76544544428895601792010-01-14T18:49:00.000-03:002010-01-14T18:49:47.137-03:00<div class="MsoNormal"><b><span style="font-size: 16pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">Las culturas negadas y el lugar de la semilla</span></span></b><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">La persecución mediática a los conflictos territoriales indígenas</span></span><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span> <wbr></wbr> <wbr></wbr> </span><span> <wbr></wbr> </span></span></span><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span> </span>x Leandro Pankonin y Marcelo Otero</span></span><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: Times New Roman;"><i><span style="font-size: 10pt;">La cultura significa lo mismo que cultivo. Pero no sabemos qué cultivar. No sabemos donde esta la semilla. Será preciso voltear a quien la está pisando. Pero pensemos también que esta semilla está en nosotros</span></i><span style="font-size: 10pt;">.</span><span style="font-size: small;"> <span style="font-size: 10pt;"></span></span></span><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: 10pt;"><span> </span>R.Kusch</span><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">Defender el universalismo implica una postura humanista, y una postura humanista implica una comprensión de lo humano en su sentido amplio. Los seres humanos tienen por particularidad la capacidad de producir cultura y es eso lo que los diferencia de otras especies. La potencia de lo humano está en los diversos modos de vida, que en las diferentes latitudes y épocas de este, nuestro planeta, los pueblos le han dado explicación, forma y práctica al mundo que los rodea, y a la realidad que construyen con sus propias manos. </span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">La modernidad, como maquina de progreso, ha venido a instaurar<span> </span>la lógica del sentido homogéneo de los valores humanos, y de sus derechos, de la coronación del occidentalismo como finalidad; el capitalismo como esquema, el Estado Nación como generador de poder. Pero la modernidad capitalista no está supuesta en la historia de la humanidad, no responde a un devenir natural y armónico, exento de conflictividad; por el contrario, el hecho de que dicho sistema haya sido preponderante responde a disputas de poder e imposiciones por la fuerza por sobre otros sistemas. Otros modos de vida valen tanto como este, y su potencial está claro en que, aun siendo subordinados y estigmatizados por largo tiempo, hoy están de pie y plantean una alternativa a un mundo que se cae a pedazos, aun cuando el proyecto civilizatorio haya firmado su sepulcro entre baños de sangre<span style="color: black;">. Occidente siempre hace de sus otros ángeles o demonios, pero casi nunca humanidad; desde la visión romántica</span> del buen salvaje de Rousseau y la tierra joven, primigenia y virgen que Europa soñó de la recién conquistada América, hasta la filmografía hollywoodense que increpa al terrorismo islámico de atentar contra la democracia y las buenas costumbres, hasta los jóvenes que mueren todos los días en los barrios de nuestras ciudades, sin nombre, sin edad, sin vida, como un dato que se llama asesino, paquero o delincuente. </span><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">La receta se repite mil veces y ahora una vez más. Indios buenos son aquellos que posan para la foto, los que hablan poco y lo suficiente, los que no se quejan.<span> </span>Los revoltosos, que intentan cuestionar la historia, que luchan contra la injusticia del presente, anuncian un riesgo tal que convocan<span> </span>a periodistas, empresarios y fuerzas de seguridad en una nueva cruzada desarrollista; cuando quieren dejar de ser tomados por pieza de museo y artículo folklórico, y se disponen a tomar en sus manos el derecho a vivir en sus territorios y hacer valer su sentido de mundo, la opinología del miedo vuelve a hablar de fundamentalismos. ¿No es acaso el fundamentalismo de la modernidad sin límite lo que nos llevó a Hiroshima y Nagasaki? ¿No es acaso el fundamentalismo de la ganancia sin límites lo que destruye nuestro propio medio todos los días con la sojización y la minería a cielo abierto? ¿No es acaso la opinología del miedo la que colaboró para sembrar nuestro país, y tantos otros, de campos de concentración y fosas comunes? ¿Quién mata, quién muere y quién tiene derecho a réplica? <span> </span>¿Quién juzga, quién es juzgado y quién tiene derecho de réplica? </span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times New Roman;">Las apelaciones a un nacionalismo ejemplificador encubren el respeto que exigen la dominación del capital y un aval al despojo de tierras, que implica el modelo agro minero exportador. En las palabras se defienden los valores de la nación, en los hechos se ejerce la pasividad<span> </span>y se acepta con silencio el saqueo, el despojo y la violación de<span style="color: black;"> la soberanía territorial de las comunidades originarias. </span></span></span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">Afirmar que la lucha por el derecho al territorio implica un racismo al revés, como indica Sebrelli en su nota del 29 de noviembre en el diario Perfil, significa pecar de p<span style="color: black;">rofunda ignorancia, además de ser una provocación más, dentro de una serie de planteos mediáticos encabezados por el diario La Nación, que vienen pujando por instalar una visión demonizada de los que luchan por defender sus espacios; una posición que legitima la represión y el desalojo de las comunida</span>des que resisten al saqueo. </span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S0-RRtXyxBI/AAAAAAAAAD4/VEyjQICfwQI/s1600-h/glifosatocolor.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_jjxzkqllbBY/S0-RRtXyxBI/AAAAAAAAAD4/VEyjQICfwQI/s320/glifosatocolor.JPG" /></a><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times New Roman;">Como bien lo plantean cantidad de movimientos campesinos e indígenas en nuestro país y a lo largo del continente, la lucha por la autonomía marca la necesidad de los pueblos por hacer valer su propia visión de mundo: su educación, su sistema productivo, su forma de organización política, etc. El día q<span style="color: black;">ue todos y todas aprendamos a encontrar la riqueza de lo humano en la complementación de la diversidad de formas de vivir esta tierra, seguramente podremos pensar en un mejor mañana; pero mientras se sigan marcando los estigmas con las varas del juzgador del bien y del mal (que en el fondo siempre recorren el profundo dilema argentino de civilización o barbarie), volveremos a atentar una vez mas contra la humanidad y contra el universalismo, mientras seguimos socavando</span> nuestra propia tumba como especie. ¿Quién mata, quién muere y quién tiene derecho a réplica? ¿Quién juzga, quién es juzgado y quién tiene derecho de réplica? </span></span><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">Será preciso voltear a quien pisa la semilla, pero pensemos también que esta semilla está en nosotros.</span><br />
</div>Jhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-6321015987180777662010-01-06T17:42:00.004-03:002010-01-07T17:22:20.253-03:00Me hago caso, no escribo, porque para entonces ya no<br />
había mucho contenido<br />
en la sopita, no mas cabellos de ángel,<br />
ni caracolitos verde y amarillo pastel,<br />
aunque hay cosas que quedan pegadas<br />
a la grasita del caldo, las verduritas que<br />
todo el mundo evita, el apio y la cebolla<br />
se derritieron en el frío de la heladera,<br />
y ya no se entiende un carajo que quiere<br />
decir ese almuerzo frío, bien de mierda,<br />
bien de una casa que no quiere meter mas<br />
nada entre la cotideaneidad de sus puertas<br />
mal lijadas y ese blancuzco de las paredes,<br />
no hasta que venga entre mates salvadores<br />
el clamor de una buena alusión a los recuerdos<br />
de cuando venías mas seguido a tu lugar<br />
en la silla del medio, entre la de los papis que te<br />
miran con incertidumbre por ser la nueva<br />
tripulante de esta nave enferma y graciosa<br />
que es la vida de uno, o la de todos, por de mas<br />
da igual, si al fin somos la calavera detrás del<br />
manto de madera y clavos.<br />
<br />
No me agarras al vuelo porque ya hay distancia, hay<br />
mucha como para tomar vuelo, saltar y no caerse<br />
a este vacío que nos esperaba ahí sentado con una mano<br />
en su regazo, y ese pantalón francés le queda tan bien,<br />
es un galán, su sombrero maledetto a tiras, el nos esperaba<br />
hace un tiempo ya, y nosotros estábamos bien embobados<br />
con nuestras palabrotas inteligentisimas, llorando por el bien<br />
común, de los vivos y de los muertos, de los españoles<br />
que se matan y de los argentinos que también se matan,<br />
como toda la gente del mundo que mata por matarse a si<br />
mismos, mientras el sol miraba ahí colgado de una nube, porque<br />
lo infantil es pensar que las cosas cuelgan de otras cosas,<br />
anidadas por el sentido anacrónico comunacho, peronista y radical,<br />
algo tan estúpido como<br />
real, y mientras el abismo ese, tan galán, tan francés,<br />
tan nuestro nos esperaba, nosotros rogábamos nuevamente<br />
por ese ultimo beso capaz de destruir todo lo que hay alrededor:<br />
arboles, autos, edificios, gente, astromelias y lirios, colibríes,<br />
tortugas, la Casa de Gobierno, bancos y financieras, todo quemaríamos,<br />
destruir con tal de vivir lo nuevo, miedo y alegría con tal<br />
de vivir y retorcernos como los nudos de los zapatos,<br />
<br />
a falta de lustre,<br />
<br />
beso el resurgiría ultimo fénix como las de cenizas,<br />
<br />
ah, perfección, perfectisima perfección, impoluta, impía, impecable<br />
de palabras, impecable de libros y bibliotecas, de Louvre y Chagall,<br />
amante viajera, amante sobre todas las cosas, amante de vida,<br />
amante de los ojos, amante de tus mismas letras revolviéndote<br />
entre las mías, divertiame tanto con tu risa, con esos marfiles<br />
sureños, tus dedos pintados de rojo y tu lengua con gusto a otro,<br />
el beso del fénix viene a mi con otro salto evitando tantos nombres,<br />
tantos hombres, y me golpea en la quijada en cuanto me ve desprevenido,<br />
desprovisto de una defensa real como la portada de <span style="font-style: italic;">Carretera 61 Revisitada</span>,<br />
saliva de dolor en los autos y en los parajes de Marsella, si lo fuéramos a dudar estaríamos<br />
enterrados bajo libros de Alperin-Dhongi, revisionistas del marxismo y células psicoterroristas por cobrar en cabeceras de anchas filas patrioticas de nuestro gobierno ilustrado. <span style="font-style: italic;">"Que no se culpe a nadie"</span>, diría un tío mio, a lo mejor termino esta sopa.Jhttp://www.blogger.com/profile/00236919075547105950noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-5145525343299526223.post-19282954970302741882009-12-25T19:49:00.001-03:002009-12-25T19:49:46.623-03:00acá iría un árbol de navidadJhttp://www.blogger.com/profile/09953886466349245436noreply@blogger.com5