PLI

2011-09-19T23:55:00.000-03:00

el amor es un camino que de repente aparece

2011-01-21T17:56:00.001-03:00

y en tu mano ya me espera
la paciencia verdadera
sin miedo a lo que vendrá

2010-11-29T18:32:00.000-03:00

escribir escribir escribir escribir escribir levantar la cabeza
escribir levantar la cabeza mirarte
escribir mirarte escribir dormirte escribir levantar la cabeza
enojarte dormir escribir mirarte besarte escribir
escribir escribir levantar la cabeza mirarte escribir
besarte mirarte escribir levantar la cabeza
dormirte besarte mirarte levantar la cabeza
escribir escribir escribir escribir escribir
y cuando se completen las tres paginas
mirarte besarte levantar la cabeza.

2010-10-28T16:19:00.000-03:00

Nube.

Este es casi el momento
en el que me pienso ligero
me acelero y mi ritmo
se desprende
porque vaya viaje me espera

Ahí veo la primer nube
(salto)
en la que me cuelgo
con mis dedos flacos
flacos como la nube
que me lleva
dóciles
como la nube
en la que viajo
fresco el viento
que empuja
y toda la secuencia
se presta
para

otra nube
algo mas lejana
en donde hay aves
chiquitas
verdes y rojas
que discuten
la altura
yo desde arriba
contemplo el abajo
río descontrolado porque
ya no hay mas
abajo
que mi nube
que es como una galleta blanca, hueca
y que admiro como un chico
sin embargo todo se presta para

otra
con un salto consecutivo
una nube algo lejana
y así colgarme
de estas finas
lianas humeantes y transparentes
que me permitirán, finalmente
llegar a otras
un tanto mas allá,
luego,
descender en tu cocina,
y silencioso,
pegar esta poesía
en la heladera.

2010-08-13T13:22:00.002-03:00

¡Y el sol que allá
tan arriba está
no cometa la semejante
impertinencia
de no convidarte,
aunque sea
de su manto,
del abrigo
de un día soleado
en invierno!

2010-08-11T16:29:00.000-03:00

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciendote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
rio de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines.-

2010-08-04T16:00:00.002-03:00

veinticinco es un numero indiscreto

2010-08-03T19:08:00.000-03:00

un giro inesperado en la conversacion

"[...] Creo que cada día que pasa

se nos deforma mas la pintura

y menos podemos entender si

es La Mona Lisa

o el Guernica[...]"

2010-07-29T19:10:00.000-03:00

Y una día fueron diez mil /
y todo siguió siendo exactamente lo mismo.
Salvo por ese palido blanco del fondo /
que, a veces, se entrelaza /
con otros colores /
Y confunde /
Una mesa ya servida para nadie /
Para todos.

2010-05-16T00:23:00.000-03:00

Overhead the albatross hangs motionless upon the air
And deep beneath the rolling waves
In labyrinths of coral caves
The echo of a distant tide
Comes willowing across the sand
And everything is green and submarine.

And no-one called us to the land
And no-one knows the wheres or whys
But something stirs and something tries
And starts to climb towards the light

Strangers passing in the street
By chance two separate glances meet
And I am you and what I see is me
And do I take you by the hand
And lead you through the land
And help me understand the best I can

And no-one calls us to move on
And no-one forces down our eyes
And no-one speaks and no-one tries
And no-one flies around the sun

Cloudless everyday you fall upon my waking eyes
inviting and inciting me to rise
And through the window in the wall
Come streaming in on sunlight wings
A million bright ambassadors of morning

And no-one sings me lullabies
And no-one makes me close my eyes
And so I throw the windows wide
And call to you across the sky

(Echoes, de Meddle, año 1971)

Un poco de poesía psiconautica floydeana...

2010-05-07T15:18:00.002-03:00

Los segundos lunes de cada mes la noche abrirá sus puertas y la palabra anfitrionará el evento tan esperado.....
Las míticas reuniones poéticas y literarias de los noventa vuelven a realizarse bajo la misma luna, pero en otro tiempo...
Traigan a su alma para que reciba una caricia inesperada....
Vengan con textos propios o ajenos para leer, o simplemente para dejarse llevar por el murmullo encantador de la palabra poética....
Vengan y comprueben que la palabra no genera curas milagrosas, pero produce efectos increíbles...

Lunes 10 de Mayo
CABARET POÉTICO
Coordinan, Recitan y Sugieren:
Tom Lupo y Frichi Fridman
Facultad de Ciencias Económicas
J.E.Uriburu 763
21.30 hs
Entrada $20 (incluye una copa de vino)

2010-05-06T23:59:00.000-03:00

From us to you...

2010-04-30T01:38:00.003-03:00

Hace unas cuantas horas (todavía era de día) me llegó un muy bonito ejemplar de una peculiar selección de poesías y escritos, llamado Pajaros Rojos, de Graciela Pernas Martino. Ella es nacida en la Ciudad de La Plata en el año 1955, donde vivió y practicó infinidad de actividades hasta entrar en la Facultad de Arquitectura de la misma ciudad.
Luego, en marzo del 1976 se radicará en Buenos Aires junto a su marido, Julio Poce, después de que el recibiera una amenaza de muerte por parte de la CNU (Concentración Nacional Universitaria) mientras cursaba cuarto año de Medicina. Meses mas tarde, ya por octubre, la nefasta dictadura militar los encontrará y secuestrará en su casa de Buenos Aires. Fueron vistos por ultima vez en el centro de detención clandestino Proto-Banco y en el Pozo de Banfield a fines de 1976.

Aquí les dejo algunos escritos de ella...

Canto elevado de gargantas cerradas
que envuelven a diario
un grito ahogado
Perfiles, rostros borrados, gente
que se jacta mandando a otra
que se hunde y se va
No basta un apreton de manos
si no sirve para salvar

---------------

Una risa en el alma

que sale y escupe una lágrima

Unos ojos que tiemblan por otros

y lloran por otros y no sienten nada.

---------------

Pintaba pájaros rojos
rodeados de fuego
que buscan cielos azules
los cielos, lejos...
Pintaba pájaros rojos
que se parten en el cielo,
y él se partía con ellos,
que juegan con el tiempo
y el jugaba con ellos.
Pintaba pájaros rojos
rodeados de fuego
que buscan cielos azules,
primaveras
y él buscaba en ellos
ayer,
el viento se los llevó bailando
lejos,
ellos no fueron
Hoy sobre las baldosas
muchos pájaros rojos
buscan cielos azules
rodeados de fuego.

----------------

Que un millón de hombres griten a la vez y con sus manos abiertas
rompan los barrotes humanos que encierran a los animales de sí
mismos.
Que se muerdan los labios con los dientes cargados de rabia. O que una mano escriba lo que no puede decir haciendo su propia sombra en el papel. Que las vibraciones de la batería de un corazón haga temblar los vidrios o que se tire un hombre como si fuera un balde del sexto piso.

----------------

Alguien pasa, mira y piensa:
pobre
baja la vista a la vereda y sigue
Pero esos ojos de la ventana
esperaban
que se parara y le respondiera
con la misma mirada.
Esas rejas verdes
y un humo blanco
además de todas las paredes
no la dejaban sola

FLiA

2010-04-29T17:43:00.001-03:00

Este colorido, grande y, a su vez, pequeño como una hormiga de carga, panfleto, afiche, propaganda, pertenece a una nueva reunión -su decimotercera en este caso- de esta familia anormal para muchos de los distraídos que seguramente el 1° y 2° de Mayo van a pasar por las veredas de Paraguay y Azcuenaga en una franja horaria de nueve horas corridas, digamos, desde las horas 12 del mediodía a las 21 horas, que ya es bien de noche, así que el airecito va a ir rotando y la obscuridad nos va a prestar, buenamente, su escenario para otro tipo de discursos o juegos, nunca se sabrá del todo.

Quizás vayan ellos, que es gente que mira y mira, nunca deja de mirar, porque ellos observan y dicen cosas hermosas, también dibujan otras tantas muy bellas, y hacen. Porque digamos que hay gente que mira y no hace nada, pero ellos hacen muchísimo así que pueden visitarlos y dejarles un abrazo a cada uno.

Quizás vaya esta otra persona, pero mucho depende la salud de su padre, que desde aquí -que es una piecita en una torre alejada del mundo- le mandamos la fuerza necesaria para que todo salga bien.

Y puede que también este ser secreto de descendencia soviética asista, pero nunca se sabe con las personas secretas, nunca se sabe. Ya su secretidad les impide caminar comúnmente como cualquier persona por una calle con autos y todas esas cosas que tiene normalmente una calle. Dicen que vuela.

En fin, podrán acercarse y averiguar ustedes mismos. Yo por lo pronto me despido...

J.

2010-04-28T23:18:00.001-03:00

Si en este momento
de mi vida aparecieras
te diría que te vuelvas,

porque nada
puede hacerme mas feliz
que esa armonía,

esa fanfarria,
esta música de tus pasos,
esta canción

de
lluvia

de
gotitas

que son tus pies
yendo y viniendo hacia mi.

2010-04-26T02:52:00.001-03:00

Cómo saber lo que se esconde dentro de un alcaucil

como saberlo si en realidad
la desesperación por conocer
nos altera

entonces el alcaucil presenta la dificultad
de tenerle distancia

su coraza verdinegra,
su corazón palpitando,
su mugre esperando ser lavada,

nuestros dientes abstemios
por esa mal parida falta de razón
que los enceguece.

Entonces me pregunto
cómo podemos conocer lo que hay dentro de un alcaucil.

Una vez mas lo pienso.

Entonces acudo a vos
te pregunto que esconden los alcauciles en su interior.

Vos con tu mano, tu manecita, dibujas un circulo en el aire,
encerrando un premio
el secreto

el dolor
de la incertidumbre
y te volves hacia mi.

"Hoja por hoja", me decis.

Verde finitud.

De a poco vas quitando sus pieles.
Tu mano encima de mi mano. Una sola masa de dedos trabajando.

Entonces,
qué se esconde dentro de los alcauciles.

"Tiempo", me decis.
"La fruta de la paciencia", te respondo.

2010-04-14T16:21:00.001-03:00

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

Cómo voy a creer
que el horizonte es frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

Cómo no voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía

Mengana si te vas

Mengana si te vas con el zutano
yo / tu fulano / no me mataré
simplemente los seguiré en la noche
por todos los senderos y las dunas
vos gozando tal vez y yo doliéndome
hasta que vos te duelas y yo goce
cuando las huellas a seguir no sean
dos tamañas pisadas y dos breves
sino apenas las de tus pies dulcísimos
y entonces yo aparezca a tu costado
y vos / con esa culpa que te hace
más linda todavía / te perdones
para llorar como antes en mi hombro.

(Utopía - Mario Benedetti)

2010-03-15T18:33:00.003-03:00

Es sano decir que el flujo mercantil de la comprensión,
el entendimiento,
de la aprehensión,
el conocimiento,
la enseñanza,
el mismísimo tonto dios,
y el cálido diablo,
esta tan aglomerado dentro de un edificio,
tan solos,
tan contaminado con gentes,
que multidireccionalmente,
fueron contaminandose entre si y
a su vez,
tan amablemente,
pretenden que uno se contagie,
de sus mismos valores,
que intrasendentes caminan
por los patíbulos cognoscitivos
hasta ahorcarse con sus sagradas
letras, formando un lazo
de muerte en negrita y margen
hacia la derecha.
Suerte la mía de haber escapado
por esa ventana mínima,
suerte la mía.

2010-03-15T16:36:00.003-03:00

"Nunca cierro los ojos cuando te beso por la fascinación de sorprender al colibrí, que ingrávido escapa de tu boca cuando separo mis labios de los tuyos."

2010-03-08T19:45:00.001-03:00

Me llegó hace unos momentos esta verdadera genialidad de Girondo. Pero imagino que si el leyera este blog (cosa que me animo a recrear dado que esto es un desperdicio), se enojaría al ver que hemos resaltado u observado su peculíar genio. Y probablemente nos mandaría al re carajo, volveríamos enteramente a las vaginas de nuestras madres y tendríamos el agrado de conocer geograficamente esa tan afamada loma...
Así que, a la manera de Girondo, tomensé su tiempo para leer esta gran, hermosa, sinigual y genial montaña de porquería, heces, flatos, sonrosados y delicados...

"No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando."

2010-03-03T19:11:00.001-03:00

India x Steven McCurry

2010-03-01T16:14:00.001-03:00

I'm not there.

2010-01-14T18:49:00.000-03:00

Las culturas negadas y el lugar de la semilla

La persecución mediática a los conflictos territoriales indígenas

x Leandro Pankonin y Marcelo Otero

La cultura significa lo mismo que cultivo. Pero no sabemos qué cultivar. No sabemos donde esta la semilla. Será preciso voltear a quien la está pisando. Pero pensemos también que esta semilla está en nosotros.

R.Kusch

Defender el universalismo implica una postura humanista, y una postura humanista implica una comprensión de lo humano en su sentido amplio. Los seres humanos tienen por particularidad la capacidad de producir cultura y es eso lo que los diferencia de otras especies. La potencia de lo humano está en los diversos modos de vida, que en las diferentes latitudes y épocas de este, nuestro planeta, los pueblos le han dado explicación, forma y práctica al mundo que los rodea, y a la realidad que construyen con sus propias manos.

La modernidad, como maquina de progreso, ha venido a instaurar la lógica del sentido homogéneo de los valores humanos, y de sus derechos, de la coronación del occidentalismo como finalidad; el capitalismo como esquema, el Estado Nación como generador de poder. Pero la modernidad capitalista no está supuesta en la historia de la humanidad, no responde a un devenir natural y armónico, exento de conflictividad; por el contrario, el hecho de que dicho sistema haya sido preponderante responde a disputas de poder e imposiciones por la fuerza por sobre otros sistemas. Otros modos de vida valen tanto como este, y su potencial está claro en que, aun siendo subordinados y estigmatizados por largo tiempo, hoy están de pie y plantean una alternativa a un mundo que se cae a pedazos, aun cuando el proyecto civilizatorio haya firmado su sepulcro entre baños de sangre. Occidente siempre hace de sus otros ángeles o demonios, pero casi nunca humanidad; desde la visión romántica del buen salvaje de Rousseau y la tierra joven, primigenia y virgen que Europa soñó de la recién conquistada América, hasta la filmografía hollywoodense que increpa al terrorismo islámico de atentar contra la democracia y las buenas costumbres, hasta los jóvenes que mueren todos los días en los barrios de nuestras ciudades, sin nombre, sin edad, sin vida, como un dato que se llama asesino, paquero o delincuente.

La receta se repite mil veces y ahora una vez más. Indios buenos son aquellos que posan para la foto, los que hablan poco y lo suficiente, los que no se quejan. Los revoltosos, que intentan cuestionar la historia, que luchan contra la injusticia del presente, anuncian un riesgo tal que convocan a periodistas, empresarios y fuerzas de seguridad en una nueva cruzada desarrollista; cuando quieren dejar de ser tomados por pieza de museo y artículo folklórico, y se disponen a tomar en sus manos el derecho a vivir en sus territorios y hacer valer su sentido de mundo, la opinología del miedo vuelve a hablar de fundamentalismos. ¿No es acaso el fundamentalismo de la modernidad sin límite lo que nos llevó a Hiroshima y Nagasaki? ¿No es acaso el fundamentalismo de la ganancia sin límites lo que destruye nuestro propio medio todos los días con la sojización y la minería a cielo abierto? ¿No es acaso la opinología del miedo la que colaboró para sembrar nuestro país, y tantos otros, de campos de concentración y fosas comunes? ¿Quién mata, quién muere y quién tiene derecho a réplica? ¿Quién juzga, quién es juzgado y quién tiene derecho de réplica?

Las apelaciones a un nacionalismo ejemplificador encubren el respeto que exigen la dominación del capital y un aval al despojo de tierras, que implica el modelo agro minero exportador. En las palabras se defienden los valores de la nación, en los hechos se ejerce la pasividad y se acepta con silencio el saqueo, el despojo y la violación de la soberanía territorial de las comunidades originarias.

Afirmar que la lucha por el derecho al territorio implica un racismo al revés, como indica Sebrelli en su nota del 29 de noviembre en el diario Perfil, significa pecar de profunda ignorancia, además de ser una provocación más, dentro de una serie de planteos mediáticos encabezados por el diario La Nación, que vienen pujando por instalar una visión demonizada de los que luchan por defender sus espacios; una posición que legitima la represión y el desalojo de las comunidades que resisten al saqueo.

Como bien lo plantean cantidad de movimientos campesinos e indígenas en nuestro país y a lo largo del continente, la lucha por la autonomía marca la necesidad de los pueblos por hacer valer su propia visión de mundo: su educación, su sistema productivo, su forma de organización política, etc. El día que todos y todas aprendamos a encontrar la riqueza de lo humano en la complementación de la diversidad de formas de vivir esta tierra, seguramente podremos pensar en un mejor mañana; pero mientras se sigan marcando los estigmas con las varas del juzgador del bien y del mal (que en el fondo siempre recorren el profundo dilema argentino de civilización o barbarie), volveremos a atentar una vez mas contra la humanidad y contra el universalismo, mientras seguimos socavando nuestra propia tumba como especie. ¿Quién mata, quién muere y quién tiene derecho a réplica? ¿Quién juzga, quién es juzgado y quién tiene derecho de réplica? Será preciso voltear a quien pisa la semilla, pero pensemos también que esta semilla está en nosotros.

2010-01-06T17:42:00.004-03:00

Me hago caso, no escribo, porque para entonces ya no
había mucho contenido
en la sopita, no mas cabellos de ángel,
ni caracolitos verde y amarillo pastel,
aunque hay cosas que quedan pegadas
a la grasita del caldo, las verduritas que
todo el mundo evita, el apio y la cebolla
se derritieron en el frío de la heladera,
y ya no se entiende un carajo que quiere
decir ese almuerzo frío, bien de mierda,
bien de una casa que no quiere meter mas
nada entre la cotideaneidad de sus puertas
mal lijadas y ese blancuzco de las paredes,
no hasta que venga entre mates salvadores
el clamor de una buena alusión a los recuerdos
de cuando venías mas seguido a tu lugar
en la silla del medio, entre la de los papis que te
miran con incertidumbre por ser la nueva
tripulante de esta nave enferma y graciosa
que es la vida de uno, o la de todos, por de mas
da igual, si al fin somos la calavera detrás del
manto de madera y clavos.

No me agarras al vuelo porque ya hay distancia, hay
mucha como para tomar vuelo, saltar y no caerse
a este vacío que nos esperaba ahí sentado con una mano
en su regazo, y ese pantalón francés le queda tan bien,
es un galán, su sombrero maledetto a tiras, el nos esperaba
hace un tiempo ya, y nosotros estábamos bien embobados
con nuestras palabrotas inteligentisimas, llorando por el bien
común, de los vivos y de los muertos, de los españoles
que se matan y de los argentinos que también se matan,
como toda la gente del mundo que mata por matarse a si
mismos, mientras el sol miraba ahí colgado de una nube, porque
lo infantil es pensar que las cosas cuelgan de otras cosas,
anidadas por el sentido anacrónico comunacho, peronista y radical,
algo tan estúpido como
real, y mientras el abismo ese, tan galán, tan francés,
tan nuestro nos esperaba, nosotros rogábamos nuevamente
por ese ultimo beso capaz de destruir todo lo que hay alrededor:
arboles, autos, edificios, gente, astromelias y lirios, colibríes,
tortugas, la Casa de Gobierno, bancos y financieras, todo quemaríamos,
destruir con tal de vivir lo nuevo, miedo y alegría con tal
de vivir y retorcernos como los nudos de los zapatos,

a falta de lustre,

beso el resurgiría ultimo fénix como las de cenizas,

ah, perfección, perfectisima perfección, impoluta, impía, impecable
de palabras, impecable de libros y bibliotecas, de Louvre y Chagall,
amante viajera, amante sobre todas las cosas, amante de vida,
amante de los ojos, amante de tus mismas letras revolviéndote
entre las mías, divertiame tanto con tu risa, con esos marfiles
sureños, tus dedos pintados de rojo y tu lengua con gusto a otro,
el beso del fénix viene a mi con otro salto evitando tantos nombres,
tantos hombres, y me golpea en la quijada en cuanto me ve desprevenido,
desprovisto de una defensa real como la portada de Carretera 61 Revisitada,
saliva de dolor en los autos y en los parajes de Marsella, si lo fuéramos a dudar estaríamos
enterrados bajo libros de Alperin-Dhongi, revisionistas del marxismo y células psicoterroristas por cobrar en cabeceras de anchas filas patrioticas de nuestro gobierno ilustrado. "Que no se culpe a nadie", diría un tío mio, a lo mejor termino esta sopa.

2009-12-25T19:49:00.001-03:00

acá iría un árbol de navidad

2009-12-10T15:01:00.002-03:00

Bessie was more than just a friend of mine
We shared the good times with the bad
Now many a year has passed me by
I still recall the best thing I ever had

I'm just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

Now all the crazy things I had to try
Well I tried them all and then some
But if you're lucky one day you find out
Where it is you're really comin' from

I’m just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she’'l do

Now in my day I've made some foolish moves
But back then, I didn't worry 'bout a thing
And now again I still wonder to myself
Was it her sweet love or the way that she could sing

I’m just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

There's so much time has gone right on by
I didn’t think one could be so wrong
And then one night I was drinkin' and a-thinkin'
In the bottom of the glass I could see bessie’s face so strong

I'm just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

When she sees me will she know what I've been through?
Will old times start to feelin' like new?
When I get there will our love still feel so true?
Yet all I have, I'll be a-bringin' it to you
Oh Bessie, sing them old-time blue

(Bob Dylan - Bessie Smith)

2009-12-09T00:30:00.001-03:00

En dosis diarias,
de Alberto Montt.

2009-12-04T15:36:00.001-03:00

Mas data cultural.

Locos x La Cárcova los invita el
Sábado 12 de diciembre desde las 15 hs
“Estación de los deseos” Bacacay 1600 y Donatto Alvarez. Playa de Cargas Caballito

http://locosxlacarcova.blogspot.com/

2009-12-03T16:49:00.002-03:00

ATENCIÓN:
Si llueve el Sábado 5, los dos días de feria pasan para el 12 y 13 de diciembre.
Si el Sábado 5 está lindo, pero el Domingo 6 llueve, se hace pues el Sábado 5 y el Martes 8 de diciembre, que es feriado.

2009-12-03T13:05:00.003-03:00

Amigos!
La familía interpela las calles del barrio aeronautico del Palomar haciendo uso de sus habilidades artistico-plasticas, en lo que hace a la jornada de exposición de la SAPI, en conjunto con el cotidiano gravitar cosmico de los fines de semana, los días de sol, la salida de los Cessna en la base militar aerea y el viento sur. El irremediable reloj anuncia el principio del fin de esta cita a las 20:30 hs, en la Sociedad de Artistas Plasticos Independientes, que tiene su cabeza en la calle Matienzo al 451, en los alrededores de Ciudad Jardin, conocida plétora de divinidades feminidas y semicorcheicas, perteneciente al ya mencionado barrio del Palomar.

La SAPI amenizará la reunión con algún manjar. En lo posible, los invitados o concurrentes deberían propiciar alguna herramienta para facilitar su digestión.

Si mas, me despido...

J.

*El dibujo pertenece a la familia.

2009-12-01T02:11:00.001-03:00

J por el Gran E.

2009-11-24T16:41:00.004-03:00

Antes del apocalipsis maya, antes del 2012, antes de Mirtha y Susana, el fin del mundo se respiraba y su aroma era penetrante como el de una napa contaminada.
El día que las bombas atómicas detonaron sobre Hiroshima y Nagasaki, el mundo fue testigo del poder de destrucción del que era capaz el propio hombre, y la idea del fin dejó de ser patrimonio de los evangelistas, y empezó a poblar novelas, historietas, programas de radio y televisión, y llegó hasta el cine, para quedarse.
Desde el genio de un Kubrick delirante hasta un documental que los dejará con la boca abierta... justo para que se les meta una polilla gigante radioactiva y queden listos para disfrutar del mejor (o peor, depende como se lo mire) Ed Wood Jr, Grupo Celuloide los invita a un recorrido repleto de contaminación y mutaciones radioactivas
Con mucha alegría entonces los invitamos a compartir con nosotros el principio del fin, en unas noches plagadas de cine, paranoía y destrucción nuclear.
Desde el 26 de noviembre, por los proximos tres jueves, están invitados a acercarse a la Casa Galáctica, Pasaje La Fronda 1570, en La Paternal
... a metros de J.B. Justo y Boyaca
... y si, a metro del monumento a Papo

invita

Grupo Celuloide

www.grupoceluloide.blogspot.com

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Un amigo me acercó esta invitación. Puede que no haya quedado medio por sentada la extensión... pero por si acaso acá se las dejo.
Ojalá puedan acercarse a disfrutar un poco de ciencia-ficción de la vieja escuela.

Saludos.

2009-11-23T13:12:00.002-03:00

perdon por el anecdotario. ayer vi una pelicula que se llama Rip! A Remix Manifesto y me cayeron unas cuantas fichas respecto al uso de cosas cotidianas como la cultura, o por ejemplo respecto a la exposicion de ideas y al uso de tales. en fin, recomiendo que la veais o que la vean, como sea, pero presten mucha atención... mirar no eso observar. no les voy a explicar de que se trata esto de las licencias CC ya que algunos lo deben saber, y para el/la que no lo sabe estaría bueno que se informe. es información de libre circulación, de vital importancia y estaría increible que cada uno este al tanto.
asi que a partir de hoy este blog pasa a manos abiertas. es tuyo, de ella, de el, de aquel, de aquella otra que mira de reojo, o de ese otro que se encarga de levantar la vista por sobre el hombro. tomen, saquen, pongan, sumen, resten, dividan, editen, mezclen, remezclen, reconozcan y reconozcanse.
no va el discurso moralista, ni mucho menos, pero estaría bueno que cada uno que vea este mensaje se tome el trabajito de pegarle una leída a este asunto de los bienes comunes ya que se pueden hacer cosas muy buenas y muy sanas.
espero que hayan entendido el sarcasmo.
espero que hayan entendido la nececidad de hacer esto.

saludos.

J.

2009-11-17T16:20:00.001-03:00

2009-11-10T15:21:00.002-03:00

Era de saberse

que el primer impulso

conducía al

último.

Que un gesto amable al principio

subyace al mismo en el final.

Que un labio partido

hace un sonido en el mio

y enmudece en el

tuyo.

Que los gestos,

de rojos palidecen

a rosados y mueren

en blancos huecos

de tiempo y

lejanía.

Que el desconocimiento sonríe

fulgurante, y en sus dientes

exhibe en años las mismas situaciones,

bellas situaciones,

tristes combinaciones,

gracias,

de nada

y hasta luego.

2009-11-10T13:14:00.001-03:00

2009-10-30T15:30:00.003-03:00

And she said:

Espero, te espero. Porque siempre te esperan los ojos que nunca se cansan de mirarte.

That's why I'm still waiting.

2009-10-27T16:44:00.001-03:00

2009-10-23T15:52:00.000-03:00

si
somos
capaces
de doblar
paralelas

nadie
va a
morir
como un
perro

2009-10-21T15:40:00.000-03:00

2009-10-15T12:44:00.001-03:00

2009-10-13T17:09:00.002-03:00

2009-10-09T16:19:00.001-03:00

2009-10-06T23:53:00.002-03:00

Cotidianos
zapatos húmedos por la lluvia.
Un puto cigarro apagado
y me cago en esta vertical marea.
Esta tonta cortina descendente.
Esta vieja madre transparente.

Tus espías de baldosa floja.
Tus amantes de calles rotas.
Tus peligros de baches llenos.
Tus aviones de plumas grises.

Tus ambiguos embotellamientos.
Tu sol aún no mojado.
Tu presa del miedo.
Tu grito azul desesperado,

a kilómetros de tiempo.

Tus botas de hule olor a barro.
Tu saco empapado.

Tu té.

Tu voz.

Tus vidrios empañados.
Refugios improvisados.
Romances detenidos

y congestionados.

Tus fotos de París,
Londres y Buenos Aires,
húmedos y blanquecinos.

Pisos necios y resbaladizos
con medias de dos colores
y rombos borravino.
Cafetines espesos

y sopas pedregosas,

muertos los paraguas
en los cestos.

2009-10-06T23:37:00.003-03:00

Segundo solo
triada
Do,
Mi,
Sol.
Así empieza
como el día
en redondas
marcando cuatro pulsos
(y no se cuantos compases
serán hasta el final de la tarde).
En el agua las gotas
así marcan...

paf,

paf,

paf,

paf.
Y azorado miro
los círculos emerger desde el centro,
bien al medio y se agrandan
esas ondas que las gotas
iniciaron...

paf,

paf,

paf,

paf.
Hundo la cara
en la pileta del baño
cortando el sonido de las blancas
(que nos obliga a perdurar el tiempo necesario).
Resuenan en esta caja que es mi cabeza
resuenan ahí todos
does, mies, soles,
pegados como lagañas en los ojos
estallando las gotas
en ultra sonido matutino
parido desde el baño
en la superficie de la pileta
las hondas
escalan la parecita de la bacha
inundando
el vacío
de a poquito

paf,

paf,
las gotas otra vez

paf,

paf,

Dulce desgracia y
a levantarse de golpe.

2009-09-24T02:05:00.004-03:00

Mierda
proceso al que se somete
la autocrítica
para convencerse de que lo que
uno
hace es pura mierda,
entonces uno
es mierda
y así se siente
en este enjambre maldito
de palabras un tanto
equivocas
a veces,
otras son certeras
porque el humor
es distinto
sabe a otra cosa
a uvas, por momento
y no a mierda.
Pues, que pensar, entonces,
cuando queremos decir
que somos felices
si simplemente
amuramos nuestros
culos
a un asiento de oficina.
¿Eso a que sabe?, me pregunto.
A uvas creo que no.
A insatisfacción.
A mierda.
A olor rancio de oficina
a toner, tinta y cables,
pues, que pensar, entonces
si no cambiamos de lugar
romper una ventana
con nuestra silla
y expiar la mierda
que somos,
sus caras asustadas,
azorados por
la valentía que requiere
romper el traje
que encubre a la porquería.
Oh, si, un campo de uvas,
la mierda
abona mejor la tierra,
es un ciclo,
abonaremos
esos campos futuros,
pues, que nos queda,
si no es regocijarnos
por volver al principio.

2009-09-17T15:42:00.005-03:00

Oh, pajarita
tenemos tanto tiempo,
lo tenemos.

Donde pasaron violentamente
rayas coloridas
fulminándose, fosforescentes,
pasaran lánguidas melodías
y silbidos en baja definición.

Como cuando revolvíamos
una caja de zapatos en tu casa
y no sabíamos que música poner,
porque no teníamos como reproducir
los 16mm de tu viejo.

Terminamos muriendo en la cama,
una decadencia de palabras
y somnolencia.
Los tatuajes en los tirantes
de la cucheta, también paso el
tiempo por ahí.

Tus silbidos
se escuchan hasta acá,
pasan afinados, ellos,
por mi oreja, por el caracol
que formarán
piel y cartílagos.

Y así hago pasar el tiempo que no corre
intentando dibujar caracoles
por donde pasará tu silbido afinado,
lánguidas y memoriosas melodías.
Así tocarás mi puerta, pajarita.

2009-09-13T18:07:00.002-03:00

Ahí estabas cuando corrí la cortina,
casi sospechando que me veías
esas perlas amarillas
que hipnotizan
se fijaron en mi.
Entonces jugué
a tu ritmo
subiéndome a la medianera
y posé sobre tu sombra
que también era mi sombra,
el sol que rebota en tus perlas
me ilumina.
Tu descanso negro en mi ventana,
la sombra de mi sombra, el sol
que te agiganta, tu astucia me limita
y mis ganas felinas no alcanzan.

2009-08-31T17:35:00.002-03:00

Sentimos la interrupción.

Mantenimiento mental.

Sepa disculpar las molestias.

Volveremos en relativa brevedad.

2009-08-04T01:44:00.002-03:00

No se puede no decir nada, menos cuando se llega a una determinada distancia. Pero en realidad nunca se llega: esa maldita linea una vez que nos ve que estamos a pocos metros de alcanzarla se corre. Entonces no hay como medir esa distancia. Los ingleses jamas podrán inventar tal instrumento, ni podrán salirse con la suya alzando reyes al aire que propongan nuevos sistemas de medición, tal como lo hicieron con las pulgadas y los pies. Tal vez me equivoque, y aquellos cerdos que se la rebuscan para medirse constantemente han sido otros, quien tenga el valor de corregirme puede irse al demonio- seguro tendrá razón-. Es hora de levantar la vista y divisar la nueva linea. Trescientos sesenta y cinco veces mas allá, levantar la vista y mirar.

2009-07-24T17:26:00.001-03:00

vos sos como un Mondrian

2009-07-15T15:30:00.002-03:00

una vez

alguien me dijo

que

así

como perdimos

los sindicatos

también

perdimos

jazz

2009-07-15T00:26:00.003-03:00

¿Qué piensan las gentes cuando se entrometen en vidas ajenas?
¿Qué piensan cuándo previo al daño, intentan acercarse con pies de plomo?
¿Qué piensan cuándo, con los zapatos casi derretidos, se aceran al fuego del inconveniente?
¿Que piensan cuándo hecho el daño, quedan atrapados en la culpa que los condenará por un rato?
Y cuando no pueden escaparse, ¿acuden al homicidio de la confianza? ¿Cómo harán para esconder ese gordo y sangrante cuerpo? ¿O lo cargan en sus espaldas durante toda su vida? ¿Podrán soportar el olor a podredumbre que sale debajo de sus camas? ¿Se contarán los cadáveres entre ellos? ¿Qué será de sus vidas?

2009-07-13T04:27:00.002-03:00

Hace poco te vi, entre trenes.
Creo que seguis vivo,
entre mis cosas,
entreabierto.
En la ropa, en los libros,
en los puchos,
en el bebop.
Lloré cuando te vi,
engañado, de repente
llovía ahí dentro
y eras vos tantas veces
repetido.
Te vi, porque así te veo,
asomado entre cuadernos,
tu cara en la tinta,
en tus dedos.
Te revivo, entre muertos
dolidos, y te entreveo
entre calles.
Entre textos,
en ellos te revivo.

2009-07-01T00:19:00.001-03:00

Hoy. Una mirada al mundo antes de dormir.
Espero cruzarme con tu mirada cuando vires hacia
el sur.

2009-06-18T02:52:00.002-03:00

1

Dejenme hacer este simple
comentario un tanto
inusual.

Inusual porque generalmente estas cosas las omito
por sudar subjetividad.

¿Acaso importa?
Yo me cago en la subjetividad y la objetividad por igual.

2

Adquirí el que en mi opinión
es el mejor disco del siglo XXI.
Fork in the road.

3

Soldados de lata y Nixon, viniendo.
Yo creo que fuiste el único
interesado en esos cuatro muertos.
La nación esta sorda, viejo.
No te puede escuchar
porque está pútrida y
no se reconoce como tal.

4

Ahí te veo ya trotar,
viejo caballo loco.
A paso constante,
quinto y decidido.
Un tenedor en el camino
de todos.

2009-06-03T02:37:00.003-03:00

Esbozar lo inteligentemente verbal (por que no "decir")
requiere de una peculiar destreza
que combina dos artes:
el engaño y la sapiencia.
Dominar la ironía
y desvelar la histeria
intelectual puede ser
la solución para
desnudar a quienes
se jactan poseedores de tal
destreza mental.
¡Oh, yo mismo!
¡Amargo martirio!
Acabo de darme cuenta
que he tropezado con la misma
piedra queriendo decir
lo indecible.
¡Simple roca que adviertes a los hombres
mediante complejas nimiedades, hiciste
de mi un simple errante! (No habría
otra forma de demostrar que estoy equivocado,
mas siempre vivo errado).
Me he creído capaz de exhibir
una sabiduría competente
autoengañandome, pero, mas allá
de mi, está el limite que impide
estrellar mis dientes contra el suelo:
siempre admitiré que soy un completo ignorante.

2009-06-01T15:39:00.003-03:00

Primer intento de volver a la realidad: Fallido.

Para su cómoda indiscreción seguiremos trabajando en ello.

2009-05-26T00:32:00.002-03:00

Mientras baila

observo

nada me desatiende.

2009-05-19T12:13:00.003-03:00

What's he building in there?
What the hell is he building
In there?
He has subscriptions to those
magazines... He never
waves when he goes by
He's hiding something from
the rest of us... He's all
to himself... I think I know
why... He took down the
tire swing from the peppertree.
He has no children of his
own, you see... He has no dog
and he has no friends and
his lawn is dying... and
what about all those packages
he sends. What's he building in there?
With that hook light
on the stairs. What's he building
in there... I'll tell you one thing...
he's not building a playhouse for
The children what's he building
In there?

Now what's that sound from under the door?
He's pounding nails into a
hardwood floor... and I
swear to god I heard someone
moaning low... and I keep
seeing the blue light of a
T.V. show...
He has a router
and a table saw... and you
won't believe what Mr. Sticha saw.
There's poison underneath the sink
of course... But there's also
enough formaldehyde to choke
a horse... What's he building
in there. What the hell is he
building in there? I heard he
has an ex-wife in some place
called Mayors Income, Tennessee
And he used to have a
consulting business in Indonesia...
But what is he building in there?
What the hell is building in there?

He has no friends
but he gets a lot of mail
I'll bet he spent a little
time in jail...
I heard he was up on the
roof last night
signaling with a flashlight
And what's that tune he's
always whistling...
What's he building in there?
What's he building in there?

We have a right to know...

(Tom Waits - Mule Variations, 1999)

2009-05-05T03:30:00.001-03:00

Helena encontró su lugar:
supo que debía moverse.
Embarcó hacia viejas edades
sin despedirse de quienes
la vemos de espaldas.
Entre las valijas deposita
encanto en sus puloveres,
una cintura escrita
a fuego, algunos libros
suyos y prestados, la
neblina purpura
que le obsequié
el ultimo día
que ambos cantamos
sobre sabanas de tela...
Esta vez, llenas.
En un saludo se fundió
el panorama siguiente,
los meses de ausencia,
los versos que escribo
sin equilibrio desde
mis versiones. Tantos
yo para abarcarte
en apenas segundos
de palabrería.
¿Cuál es la extraña
razón que nos envuelve,
Helena?
¿Poder demostrar valor
en la huida, la forma
de coraje mas dolorosa?
Estos desgarbados pensamientos
están felices de haberte cruzado
los brazos por la espalda,
sosteniendo tu silueta,
ya ida.
Junto al cenicero está
el resto de equipaje,
alguien que no se ha olvidado
de terminar un cigarrillo
encendido sin decir
unas ultimas palabras de despedida.
Aunque no me mantuve quieto,
mi movimiento te sigue esperando.

Otros pensamientos IV

2009-05-05T01:01:00.001-03:00

"Y acordate que mientras mas gente conozcas, mas vas a querer a tu perro."

Matias.

2009-05-04T03:06:00.003-03:00

Cuando poner títulos es crear una defensiva.

Levantar muros perfectos en oraciones breves,

prohibir una brisa entre frases subsiguientes,

escribir un epitafio donde la vida.

El lector promete los martillos,

y la voluntad de derribar

diptongos de hormigón

en grandes castillos

de papel y cartón.

2009-05-04T02:58:00.004-03:00

Prefiero las sorpresas que
no llegan
en bonitos envoltorios.
Aquellas que se
desenvuelven
como (con)
moños
tienden a
enredarnos
de manos,
de pies,
de ojos,
de boca,
de nariz,
de oídos.
De idea,
de espíritu.

2009-04-27T04:38:00.001-03:00

Me encontraste otra vez.

"Pictures of Lilly. Lilly, oh, Lilly!"

Verbos (ejercicio)

2009-04-21T00:40:00.003-03:00

Amar.

Temer.

Partir.

Partir es temer amar.
(Los secretos en los verbos).

Suena amenazador

2009-04-16T15:30:00.002-03:00

Obligarse, entre otras cosas.
No querer sentirse.
No saberse.
Suena amenazador no querer.

Encerrarse en una caja, digamos.
Luego, envolverse.

Obviarse.
Sentirse obvio.

Suena amenazador no querer.

¡Vaya cosa extraña!
(La realidad de amenazar).

Enterrarse, esconderse, supongamos.
Hasta separarse.

Entonces, elegí
ser en pedazos.
Y no asustarse.
Suena amenazador no querer.

Achtung!!!

2009-03-31T20:36:00.003-03:00

Julian estuvo en la Flia y anduvo repartiendo ejemplares de nuestro nuevo engendro mutante capacitado para la dominación mundial. Y para otras cosas también, ya sea la cocina, la mecanica y la albañilería.

Saludos cordiales.

J.

Quiero tanto a Glenda...

2009-03-25T01:40:00.001-03:00

Necesito saber si en algún momento me van a devolver "Queremos tanto a Glenda". Si alguien tiene un ejemplar que desea donar, me avisa.

Saludos cordiales.

J.

Telefonos

2009-03-19T00:01:00.003-03:00

Descubrí el temor a los teléfonos.
Quien sabe que saldrá de ellos
en cuanto le dejemos
otra conversación trunca.

Que mañana no te llamo,
ni pasado,
ni el que sigue.
Ahí se crea un monstruo.

Alimentado de pereza,
angustia, ansiedad,
números de goma,
tonos y pulsos,
llamados en esperas,
el Himno de la Alegría.

Una soga que
se ajusta con cuentas
y promociones,
siempre apuntando al
oído, pronta a
arrancarlo.

Con todo esto
ya no se si levantarlo,
o cancelarle a la compañía.
¿Querrán ellos hacerme el favor,
o esperarán hasta que me devore?
El correo vendrá por
mí, a buscar esta
mi deuda.

Cada timbre
es una llamada
a su almuerzo,
singular manera
de ir alimentando
semejante animal.

Ayeranoche

2009-03-16T17:01:00.002-03:00

Tengo una extraña sensación
que me gustaría compartir:
¿Alguna vez sintieron algo
como si pasaran toda la vida
por la misma calle,
vean siempre las mismas casas,
con la misma gente
haciendo las mismas cosas,
la misma ropa colgada
en los tendederos,
las mismas flores
en los canteros,
los mismos pájaros
cagando en las veredas,
las mismas parejas,
los mismos besos,
las mismas peleas,
los mismos autos,
los mismos semaforos,
perros, gatos, ratas,
los mismos problemas,
y de pronto,
cuando se nos hace costumbre
entender el funcionamiento,
todo desaparece dejándonos
el mas perfecto de los huecos?

Otros pensamientos... III

2009-03-06T15:31:00.002-02:00

"Unx tiene que estar como meandose por escribir..."

Cuanta razón, Atina.

Atencion!!!

2009-03-03T22:21:00.002-02:00

Mi amigo personal (y cuando digo personal, digo personal personal, no como la marca de "telofonos") abrio su blog de historietas personales personales. Espero que le den todo su apoyo como yo le di el mio cuando me propuse como su guionista.

Brindemos por Julian!

Otros pensamientos... II

2009-03-03T04:32:00.001-02:00

"La felicidad es contagiosa".

Leticia.

Lista

2009-02-24T00:15:00.003-02:00

Los elementales de siempre:
sentir primero... está a la cabeza,
al centro del tórax,
un poco a la izquierda.
Ver, tocar, oler, degustar,
vienen últimos desde atrás.
Después me quedo tranquilo
porque con el tiempo se amalgaman.

Cabaret - Louis Armstrong

2009-02-23T02:46:00.002-02:00

What good is sittin' alone in your room
Come hear the music play, yes
Life is a cabaret old chum
Come to the cabaret

Put down that knittin', the book and the broom
Time for a holiday, yes
Life is a cabaret old chum
So come to the cabaret

Come taste the wine, come hear that band
Yes, it's time for celebratin'
Right this way, your table's waitin'

No use permittin' a prophet of doom
Wipe every smile away, yes
Life is a cabaret old chum
So come to the cabaret, yes

Yes, life is a cabaret old chum
Only a cabaret old chum
So come to the cabaret!

Otros pensamientos. Otras personas otra vez ajenas I

2009-02-13T01:10:00.003-02:00

"Fame is but a fruit tree. So very unsound. It can never flourish till its stock is in the ground."

Otra vez Nick Drake.

Café

2009-02-06T18:41:00.006-02:00

Había un café, me acuerdo, que estaba pasándose de viejo arriba de la mesa. La mesa tenia flotando sobre ella una lamina de plástico que recubre la madera, justo debajo de la taza de café que ahí se queda, pasándose. También había unos codos que se apoyaban, primero insignificantes codos y brazos que arriba, reptando por esa autopista dermica son manos con dedos y al fin con uñas, rojo. Debajo de todo ello, como quien baja corriendo por una ladera o como quien se tira por un precipicio, al lado, esa taza que, presumimos de antemano, nunca va a tomarse. Trepo, entonces, sobre la mano, una cara. Con el tiempo se estira esa cara femenina, redonda y pareja, esos ojos, ovalos ellos, negros, se derriten en facciones y se pierden sostenidas por la palma de la mano, una superficie de arrugada piel en puños que guardan un peso considerable de cara y pelo caido hacia los ojos, coleta y cigarro con ceniza. Luego boca debajo de nariz. Boca roja, semipintada que dice y escupe furia desde la otra punta del mundo, agujitas que llegan despues de todo, mas tarde, como si alguien las metiese en una maquina del tiempo y ensayan un vudú antaño practicado sobre mi, que no puedo moverme porque no hay lugar (no entramos en tanta tension), que estoy del otro lado de la mesa, viendo toda la imagen de golpe, taza sin tomar, cafe que pasado se desvia hacia arriba donde quietos se ensamblan codo, antebrazo, mano, dedos y cara, boca y nariz, ojos olivas negras, cejas, pelo, coleta, cigarrillo que pierde cada vez mas forma y tamaño.
No decimos nada, pero, quién se toma la molestia de moverse. Todo ese sistema comienza a dar señales de inquietud: codo brazo mano toma taza, café pasado. Y una mueca graciosa de boca, otro sistema aparte, no puede con su razón de ser. No puedo quitar la vista de esa abertura encajada tan perfectamente en esa cara que no dice mas de lo que irradia, una luz tan blanca como el mantel de la mesa.
La boca debe ser otra cosa ademas que labio y dientes, lengua, papilas, amígdalas, la reacción que no esperaba, el café se devuelve al punto de partida, la taza. Y no nos queda otra que dejarnos ir junto con la intención de querer tomar algo que ya no es nuestro, que es pasado, lo entendió la boca mejor que nosotros, ese sistema bellisimo que pertenece a vos, el mas hermoso de los sistemas. Estamos en el mismo lugar que antes, escena detenida porque nos quedamos a observarla, siendo todo una armonia pacifica, una laguna estancada entre nosotros mientras nos sentamos a verla. La mancha en la mesa otra participante, es la gracia del mueble cuadrupedo, sostener la laguna negra con una mano de plástico que cubre la madera.
Y quiero faltarle el respeto al silencio, censurar la mitica quietud con el romper del aire junto con mis movimiemtos, mi mano en tu mano que se mezclan en una masa de color rosado y vencer esa distancia que hay entre nuestros polos, saltando la laguna hecha por el café derramado delante nuestro, los brazos avanzan como hamacas dejandolos ser, ambos, viajando por esa ruta que conecta tu codo con tu mano, lo primero que te llega antes de querer iniciar otro movimiento, esas uvas que me miran quieren detener todo lo que hago pero no dejan de cerrarse a cada centimetro avanzado. Sorprender a esa boca con esa otra boca mia que se confunde cada vez que te prueba, sin saber lo que es veneno y lo que es dulzor, estallando mis dientes contra los tuyos, un dolor sublime que quiero para ese momento, y terminar corriendo esa cortina que cuelga de tu frente para acomodar lo que sobra de tu ya antiguo peinado.
Ese beso que ya termina, nunca ha sido nuestro, sino del momento creado, ya se está yendo con los minutos que pasan y con el tiempo que nos queda antes de que se enfrie una nueva taza de café.

Love reign o'er me - Pete Townsend

2009-02-06T18:36:00.002-02:00

Only love
Can make it rain
The way the beach is kissed by the sea
Only love
Can make it rain
Like the sweat of lovers
Laying in the fields.

Love, Reign o'er me
Love, Reign o'er me, rain on me

Only love
Can bring the rain
That makes you yearn to the sky
Only love
Can bring the rain
That falls like tears from on high

Love Reign O'er me

On the dry and dusty road
The nights we spend apart alone
I need to get back home to cool cool rain
I can't sleep and I lay and I think
The night is hot and black as ink
Oh God, I need a drink of cool cool rain

Something to remember with...

2009-02-06T03:02:00.002-02:00

De golpe, desnuda. Por haberme inclinado tan bruscamente que la cortina del frente se cae de golpe, improvisada como estaba en ese momento con una toalla de baño para aislarnos de la parte delantera que abre su vasto parabrisas a cualquier mirada exterior.
En el fondo qué importa, bajo el temblor inconcebible que imprimes a mi cuerpo habrías podido -te grito que sí, que no- tomarme así, con todas las cortinas abiertas y en una confusión de blue-jeans camisas bultos libros y los autos que siguen pasando de lejos y también de cerca, si hubieras tenido el lugar suficiente para hacerlo. Embriaguez de tu cuerpo, el resto no es más que abstracción.
¿Crees que un día volveré a encontrar esa manera que tuve de correr la cortina del frente en una fracción de segundo? ¿Cómo pude hacerlo cuando no hay allí el minimo broche en el cual sujetar aunque fuera un pañuelo?

Dunlop, Carol. Fragmento de los Autonautas de la cosmopista.

Sobre el olvido

2009-02-02T01:50:00.003-02:00

Queria decir algunas cosas con respecto al olvido. Mientras manejaba, pensaba en por que manejaba, en la razon primera, entonces encendi un cigarrillo. Para ese momento ya habia doblado en contramano dos veces sin ver que los semaforos estallaban frente al parabrisas como moscas en la ruta, muy molestas ellas porque tenes que pasarle a cada ratito un paño para que no se ensucie, no podes ver ni ser conciente en que cada vez que pasas el trapo ensucias mas, mismisimo estupido, no ves que me toca pasar a mi primero, si, si, ahi hay un policia y yo no me voy a comer una multa por culpa tuya. Entonces creia que la culpa manejaba el mundo, cada uno lleva una culpa a cuestas, como una novia no deseada, o un pantalon que nunca quisimos que nos regalen, porque siempre sucede que no queres que te regalen algo, en los cumpleaños generalmente, o en navidad, que nunca nieva, aca el clima es mas humedo no tan seco, el aire baja del cielo de otra manera, la lluvia es mas cascarrabias, parece Brasil, no, por aca Brasil no queda, me parece que te estas confundiendo de lugar, eso es por San Telmo, ah no, creo que en San Telmo no existe tal calle. Doblo a la derecha para bajar a la General Paz y sigo con el cigarrillo encendido, estaba yendo para mi casa, debe hacer mucho calor ahi dentro, no tienen ventilador, ni aire acondicionado, no importa, dormiremos en el suelo, total bolsas de dormir y aislantes sobran, aunque el problema mayor van a ser los mosquitos, pero ellos se estrellan contra los parabrisas mientras saludamos a los semaforos en las calles contramano, y por que me puteas si yo tenía paso, no pusiste las balizas entonces pensé que no ibas a frenar, no pienses me dijiste y yo me quedé mirandote como un tarado ante semejante estupidez, no entendes que si yo no pienso no soy yo y no me vengas con cuestiones filosoficas porque me pongo cabrero y me dan ganas de irme a dormir no sin antes darte un beso bien humedo en esos labios que tanto me gustan y sabes que a vos te gusta que te de un beso antes de irte a dormir, se que esas despedidas te dejan pensando mientras estas acomodando la ropa al pie de la cama, te prendes un pucho, te conozco, no, no me conoces, pero te parezco a alguien conocido, no, solo preguntaba si sos mendocino, no, solo vengo de visita entonces doblá a la izquierda que ahí está mi viejo esperandome con un perro, yo me traje uno de las vacaciones, es un callejero, no me insultes, callejero no es un insulto, las moscas son callejeras y se pegan al parabrisas, parece que lo hacen a proposito, malditas sean ellas, entonces bajé por Av. Constituyentes y ahi estaba esperando la policia para hacerme un control de alcoholemia, pero vivo yo pongo cara de interesado en las cosas y no les cruzo la mirada, esa es la mejor tactica para desviar las conversaciones, realmente sirve cuando estamos todos atentos y miramos su gracia, va, viene, se cae, se levanta, testarudo el muchacho.
Queria contarte que mientras prendia el cigarro se me venian montones de cosas, como un rapido, de esos que hay en el valle, vos te subis al bote y remás, solito vas navegando, tenes un pilotin, no, no llevabamos pilotin, solamente el salvavidas y las ojotas porque afuera hacia calor y no teniamos aire acondicionado ni ventilador, pero ese no era el mayor problema, sino los mosquitos, que se revientan, malditos suicidas, contra la ventana, enceguecidos por los semaforos, verde, amarillo y rojo, no, amarillo, no, ahi va, rojo, amarillo y verde, parados como policias esperando a que yo me confunda y los mire deseoso de que me pidan los papeles que por suerte están todos al dia está medio fulero pero por suerte aca no nieva, viste, solo llueve fuerte, caprichosamente, una gota por cada pensamiento de lluvia, si todos pensamos que va a llover entonces caerian unas, no se, millones y millones de gotas por milisegundo, pero es no es suficiente decis, yo te amo, eso te parece insuficiente, la insuficiencia es hermana de la finitud, o primas tal vez, no, somos hermanas, yo las veo tan parecidas que se me confunde el lazo familiar por momentos, no te preocupes que no hacemos daño, me imagino que no duelen los sentimientos de culpa solo nos impiden sentir otras cosas como si fuese que una pared invisible de culpabilidad nos impermeabiliza de otros sentimientos como por ejemplo del parabrisas sucio, lleno de manchas grises y marrones, suicidas, pequeños animalillos del Dios de los pequeños animalejos, religion de inservibles insectitos culposos y maltrechos arruinandose por el tabaco ya que por ese motivo estoy dejando de fumar, Oficial, a mi no me vengas con pelotudeces, nene, dame los documentos, los tengo en casa, pero ahi hace mucho calor, vio, no tenemos aire acondicionado ni ventilador, se nos complica dormir, porque cada vez mueren mas mosquitos en mi parabrisas, ya dan lastima pobres ellos amarillos, verdes o rojos o rojos, verdes y amarillos, o como sea que fuere estoy intentando hablar del olvido.

Pequeñas victorias admitidas

2009-01-31T23:38:00.002-02:00

Y una vez mas ganaste.

Cuando te acuerdes enviame empaquetado el corazón.

La felicidad es un arma cargada, nadie lo sabe

mejor que vos, querida mia.

Day is Done - Nick Drake

2009-01-05T16:29:00.001-02:00

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done

When the day is done
Hope so much your race will be all run
Then you find you jumped the gun
Have to go back where you begun
When the day is done

When the night is cold
Some get by but some get old
Just to show life’s not made of gold
When the night is cold

When the bird has flown
Got no-one to call your own
Got no place to call your home
When the bird has flown

When the game’s been fought
Newspaper blown accross the court
Lost much sooner than you would have thought
Now the game’s been fought

When the party’s through
Seems so very sad for you
Didn’t do the things you meant to do
Now there’s no time to start anew
Now the party’s through

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done...

Hay una cuestión con las piezas sin luz

2008-12-30T02:42:00.004-02:00

¿Qué hacen esos puchos
secos en la cama sin que
nadie los recoja?
Dejan una mancha negra
de miseria, un anillo de fuego
que quema la tela,
una sabana transparente,
sucia, gris y verde.
Agua en los canteros del balcón,
el barro de las aberturas,
el silencio, las cosas
enmudecieron
cuando se cerró la puerta,
poca luz,
un velador que ya no tiene
mas que presenciar,
se cansa de su ser
y muere
dejandome dormir.

Cabeza partida en veintiocho habitaciones infinitamente iguales

2008-12-27T01:11:00.002-02:00

Nunca tuviste lugar, creo.
Una geografía. ¿Dónde podrías estár?
Donde podían tocarte, apenas,
estar ahi, sin desaparecer.
Estuvieron rotos, en su lugar, los
zapatos, eras de ellos.
Eras ellos, donde sea
que fuere.

Entonces, nadie podia alcanzarte,
sin velocidad, no habia tal.
No habia como acercarse, quizás,
no habria distancia despues de todo.
No está nada mal. Nadie te puede ver
las arrugas en el alma, ni los pozos
en el pavimento. Apenas raspa,
saber que todo eso existe. Los pozos
y las heridas. Los pajaros
no las pueden curar, ni tampoco los destinos.

Ya no hablo al respecto, vos elegis poder ver
y oír.
¿Sentis si yo te tiendo una mano
desde donde puedo? La piel está estirada
hoy, mañana esas cosas pueden irse al
demonio y fragmentar los puentes
en polvillo para maquillar. Te ayuda
a disimular el rubor, esa pequeñita
vergüenza.

Yo sigo con lo mio, quemo buzones con cartas
a nadie y las espero de regreso.
Aca se siente bien
el calor
el color
se esta tranquilo, el pasto humedo
y el olor a baldoza.
Aca sobra lugar.

Seco

2008-12-27T00:29:00.002-02:00

Una buena excusa para escribir es no hablar de nada en absoluto. No. Si. Talvez. No me importa. No dije nada, nada de nada. Ironicamente todas las veces que he hablado de nada con alguien, una ecuacion dificil de sobrellevar en el tiempo, he llegado a la conclusión de que siempre, pero siempre, se terminan diciendo cosas. Obviedad. Hablemos de que la madera de la silla en la que estoy sentado es marrón y no purpura. Hablemos sobre el cielo cuando llueve, en vez de caer gotas caen uvas y en el piso se convierten en melones o sandias. Hablemos del funcionamiento de la hornalla superior derecha, la flama siempre es mas chiquita ahí. En este caso, hablar de nada, nos representa hablar solos. Contar hasta diez, uno dos tres cuatro, pará, cinco. Sin decir nada. Con calor no se puede decir nada, incomodamente transpiras y el cerebro se aprieta contra el craneo intentando disparar los ultimos cartuchos antes de olvidar la palabra siguiente. No tenes papeles para anotar algo importante, entonces lo repetis, una y otra vez, una hora arriba del colectivo, tren, subte, remis, taxi, bicicleta, moto, auto particular, avioneta, helicoptero (los que poseen dinero en grandes cantidades). Nada tiene sentido. Enfureces. Puteas contra el procesador de texto. Porque ahora no podemos decir mas Olivetti. No sirve. Las Olivettis son una en un millon. Una oportunidad ofrecen antes de equivocarnos o decir algo que no queriamos, anda a buscar la gomita azul y roja para borrar, esa redondita, la que tiene cara de mosca. Entonces tenes que incendiarla con alcohol etilico porque no te da otra chance, como estas nuevas herramientas. Aca hay una tecla que va para atras y te deja acomodar las ideas. Una tecla con doble filo, casi mortal, si no nos damos cuenta puede acabar con todo un mundo de letras, como lo está haciendo conmigo en este momento. Está terminandome porque le quiero ganar, quiero ganarle antes de que empuje su mortal linea negra hacia atras, tac, tac, se borra una por una las oraciones ante la equivocacion o ante la laguna. Tac, tac, tac, otra vez, no cesa de venganza este pedazo de plastico negro. Su flecha pincha el meñique, lo maltrata, por eso me apuro a escribir. No puedo guardarmelo como un secreto porque la tecla tiene mas tiempo que yo, mas experiencia, siempre estuvo ahi esperando a su victima. Aguila rapaz, carroñera de sinsentidos. Las maquinas de escribir, aquellas que juntaban polvo en los roperos, tapadas con sobretodos de paño o gamuza, solian ser usadas por los grandes creadores, tacticos de la lengua, generales de la gramatica y sargentos de la poesía. Siempre ganaban la pelea. No habia equivoco porque no existia tal concepto frente a la maquina. Hoy no hay diciplina, dirian muchos. Escribir tambien es trabajar, dirian otros. La inspiracion es una constante cuando se vive de ella, podrian agregar aquellos. No uso borrador, digo yo.

Lost verses - Mark Kozelek

2008-12-19T01:58:00.001-02:00

I came out from under her warm sheets
Into the brisk late October
If only for one last hope
I wanted my time with you to be over

I’m staring up into the sky
While all the raining is pouring down
I’m reaching out for your help
But evil beings hold me backwards

All shapes and shadows move in and out
And hover round my bed
Voices arrive and disappear
I want to talk to them

Darkness disintegrates
I’m rising; I’m rising toward a light
A light leading over hills and meadows

I’ve risen up from the dead
With the burning leaves of autumn
If only for one last chance
That all of whom have been defeated
To put on my father’s wool coat
To smell my mother’s fragrances and perfumes
To find my young brothers and sisters
To never leave or let them go

Houses adorned so beautifully
The Marin headlands song
Lost verses well up my eyes and ears
The lone mandolin strums
On Tamalpais warm spring
The many places we
Lay down in sleepy hidden shadows

I see you well and clear
Deep in the moonlight dear
Your radiant august eyes
They are the suns that rise
They are the light that guides
They are these lost verses

I came up from under the ocean
Evaporated sea salt water
A mist above the skyline
I haunt the streets of San Francisco
Watch over loved ones and old friends
I see them trough their living room windows
Shaken by fear and worries
I want them to know how I love them so
Foghorns would sound in waking
Is it my voice you hear?
Footsteps are moving across the floor
And you know I’m here
The afternoon carries up from the hills and you are well and near
To fall into the light I follow

I feel oh so near
When morning doves appear
And ghosts of April ring
Echo the refrain
Soon finding a place
In these lost verses

They fill the foggy day
They hide the hills away
That steal our time
They are the picturesque night
The casting city lights
On the bay flowing into the ocean glowing

Minisagas

2008-10-21T23:08:00.001-02:00

Una minisaga de Jor.

Gracias Subjuntivo.

El valor

2008-10-16T20:54:00.002-03:00

La armadura quedó en el sillón después de habérmela quitado, después de que tan transpirada está se llenó de hongos, una armadura de piel ajada, una cartuchera de símil vida llena de grietitas perfectamente hechas a mano, las manos de un herrero que no tiene mas vidas por molestar, entonces se va a dormir y deja la templanza en una cama deshecha, una cama que parece de domingo a la mañana, domingo de lluvia, domingo de ojas secas, domingo, que duele porque es otro domingo mas sin ese relleno corpóreo que se llama compañía; pero ya duele menos porque la serpiente se comió el valor, como engulle a un elefante en medio una avenida, pasa por toda la traquea, una serpiente afrontándole a una situación cotidiana, mudando la piel, una piel pesada como una armadura, quebrantada pero joven y viva la armadura, como dejar de apoyarla en un sillón cómodo, como sacársela antes de tiempo, un golpe mas a lo que me cubre, esa piel sin compañía momentánea, quebrada en risa, el semblante roto puesto en un sillón, ya el alma pesa menos, con valor pesa menos esta locura que ya no tengo mas, que eliminé por siempre, por un tiempo, por un rato.

Si el 6 fuera el 9

2008-09-19T00:30:00.009-03:00

Hace un poquito mas de media hora que ya no es mas 18 de septiembre. Algunos quizás no recuerden la fecha, no deberia importarles demasiado si vamos al caso. Pero no puedo admitir que a mi me pasa algo similar.

Hoy (ayer, pero todavia no fui a dormir) se cumplen 38 años de la muerte de Jimi Hendrix. Volvamos hasta el final: luego de su ultimo concierto en Alemania, es encontrado en su departamento en un estado de completa nulidad. Se agitan varias bolillas al respecto. Barbituricos, pastillas para dormir, cocaina (que no era comun). La que mas me gusta escuchar es la mas mitologica de todas, siendo consecuente con la figura central: al parecer, Hendrix no estaba muerto cuando la ambulancia acude al llamado. Se dice que cuando los enfermeros entran a la habitación ven a un "nigger" desmayado aplastando a una mujer blanca, supuesta victima de una supuesta violación, por tanto los enfermeros dejaron al negro convulsionando en la cama sin saber de quien se trataba. Lo habrian dejado morir. Podia haberse tratado de una ironía racial mutando al realismo mas crudo como la muerte de Martin Luther King o de Malcolm X. No lo se realmente.

Llegué a el de manera indirecta. Cumplía deciseis años, año 2001. Mis viejos siempre fueron una equidad de energia amistosa. Siempre fueron gente con muchos allegados, demasiados para mi gusto personal. Pero en especial habian conocido a una persona que de alguna manera produciria una fractura en mi vida. Yo ya tenia en mi poder una Fernandes Strat usada que habia pagado $400 en un local de Talcahuano. Mis primeros acordes no habian tardado en llegar a un sonido enchufado ya que semana despues compré un parlantito Peavey de 20w por el mismo dinero en el mismo lugar. Era un tipo feliz, sobriamente feliz. Llegaba a mi casa y ensayaba acordes en quintas sacudiendo la cabeza como un desquiciado y puteaba a las dos horas por el dolor que me causaban los callos en los dedos. Pero todo eso estaba balanceado por la magnitud del hecho en general: tener una guitarra electrica y un equipo donde hacerla sonar.
Mis viejos no tenian una idea clara del rumbo que podia tomar la formula "hijo+guitarra+electrica+equipo+ganasdetenerunabanda". Yo tampoco la tenía, ni siquiera pensaba en eso. Pero todo llega a su determinado tiempo y llega de la manera mas extraña para nosotros.

Perdón, volviendo a las amistades y parentezcos, mis padres han sabido construirlas a partir de relaciones laborales. Afortunadamente supieron como romper esa barrera, esa relacion de mierda "comercio-comerciante-consumidor" y se han estrechado con diversas gentes. Sobre todo mi madre. Ella, aunque lo niegue, es la mas social de los dos. Desde el año 94 ha sabido manejar con inteligencia y criterio de detective una libreria en la circunferencia de las calles Pueyrredon, Ituzaingó y Las Heras. Desde que pude ejercitar mi razonamiento, la libreria fue el centro de convenciones vecinales desde siempre: colegios, clubes adyacentes, el vivero, etc. Siempre habia gente y siempre habia algo de que enterarse. Claro, Marga, estaba siempre ahi, dispuesta a socializar con quien carajo se le cruce por delante, a tal punto que ya para el 2002 habia consumado un grupo de gente, casi como una cooperativa, que se reunia de tanto en tanto. Entre ellos estaban Juan y Nelly del vivero, Juan y Patricia del almacen y Anita y Daniel, vecinos del barrio. En mi caso, era muy pendejo y no estaba acostumbrado a asistir a los tipicos asados de amigos de mis viejos, tipicos sabados a la noche donde uno se puede rascar tranquilamente las bolas en su casa. Pero un dia resigne y me dije... "voy". Asado en lo Daniel y Anita.
Daniel es nacido en Uruguay. Debe estar pisando los sesenta en este momento. Si se enterase que yo lo estoy tildando de viejo me aporrearia a palazos, pero se que no es asi. Tiene el espiritu de un hippie de la mas pura cepa woodstockense que se puedan imaginar: pelo blanco, barba y bigote blanco, whiskey y etiquetas de habano por doquier (y de vez en cuando algun que otro porro).
El asado se hizo en lo que es la antigua casa (o la primer casa que yo conocí de ellos) de Daniel y Ana. Casa con patio adelante en la puerta de entrada, un perro que por momentos molesta y por otros se torna compañia y rejas. Luego un living bastante calido con sillones y un equipo de musica con sonido estereo que desde movida me prendio fuego la cabeza. Creo que era un Philips con ecualizador independiente con cassettera, control de volumen, ecualizador y reproductor de vinilos. Como el equipo era viejo montó un reproductor de CD comunardo para combatir la supuesta novedad de la musica en formato compacto de 80 minutos. Pegado al aparato un mueble cargado de discos de todo tipo y todo estilo. Piazzola, Pugliese, los Peppers, Marilyn Manson, Santana, B. B. King, Clapton, Pink Floyd, Zitarrosa, Roos, el negro Radá, Cadillacs, Yes, Rush, Zeppelin, los Shakers y puedo seguir porque me acuerdo casi fotograficamente, como una maldición o una brujeria. Para mi tal asado no existió porque me senté en un sillon del living y me puse a investigar todo lo que tenía en materia musical. Desgraciadamente ese "todo" es de lo mas relativo que puede mencionarse ya que estuvimos unas cuantas horas. Pero escuché todo lo que pude, desde tango y candombe hasta heavy metal y funk. Riffs rabiosos y armonias menores, psicodelia y zurdas rioplatenses. Quedé encantado, estupefacto. Ya habia conocido el rock, ya conocia algunas banditas, habia ido a algunos recitales, pero era ingenuo dentro del genero, blando, tenia vergüenza.
Ahi imagine, o crei saber que eso era lo que me interesaba, queria saber con seguridad que el rock despertaba una parte del cerebro que a veces está eternamente dormida. Pero todavia no sabia que eso existia realmente o que era posible llegar a ese absoluto nirvana musical.
Pasó el asado, terminó la noche y el tiempo hizo lo suyo con mi cabeza dias y meses despues. Llegó el cumpleaños y en el salon habia poca gente. Realmente ya le estaba perdiendo el interes o el desencanto a los cumpleaños. En eso llega Daniel con Ana saludando a todos, siempre con una sonrisa en la cara, nunca te la podian negar, no eran ellos sin esas sonrisas. Los veo, me acerco, saludo y los abrazo. "Campeón, feliz cumpleaños. Esto es de parte de la petisa y mio." Textual. Un paquete medio rojo con unos ribetes azules sin moño. En la tapa habia un personaje nuevo, una figurita imposible en un paquete regalado. "Stivie Ray Vaughan and Double Trouble" acusaba. Mire extrañado, pero convencido de que ese disco era el primero de los pasos hasta algo mas grande. El cumpleaños se hizo humo y duró para mi menos que segundos. Llegué a mi casa y me interné en la pieza de mi hermana a descubrir que es lo que traia ese regalo consigo. Una lista de diez exitos resumio a Stivie Ray con energia. Siempre, pero siempre que lo recuerdo destaco una sola canción en todo el repertorio. Esa cancion me quitó el aire durante 7.15 minutos. Tenia excusa para poner el dedito en el "repeat" una sola vez y que esos siete minutos se transformen en horas. Little Wing, carajo. Que dulzura, que veneno que tenia esa canción. "Eso es alma", repetía. No podia haber algo asi creía en ese momento. Tenia que ser ese el camino unico. Pero claro, la curiosidad mata al gato, dicen. Saco el librito de su caja y empiezo a revisar cautelosamente cada letra y cada agradecimiento. Y por ahí, en de esas que se te piantan seguido, encajé el ojo en un nombre y un apellido. Ahi se presentó el solito como autor de esa maravilla sonora. Siempre mudo y manco para mi en ese momento. Stivie Ray tuvo un maestro, maestro de muchos otros. Ese flaco de mierda embebido en un triste disfraz de pirata, con una barba de dias, un pelo que le crecía de la cabeza en cantidades enfermantes. Ese cuerpo transpiraba magia, una magia que se te metia por todos los putos poros y te ponia el cerebro en una sarten con aceite hirviendo. Era pendejo, creo que aun hoy lo sigo siendo y de golpe llego la hora de madurar auditivamente, casi a la fuerza, pero con gusto, preparando cuerpo y mente. Busqué por todos lados un disco de el y la suerte no me acompaño por un tiempo hasta que desistí de seguir. Paciencia. La espera pago con creces y al poco tiempo me llega un compilado de discos en formato comprimido. Axis: bold as love. La version orignal de Little Wing a la vuelta de la esquina. Ya no era el manco mudo de aquella vez. Habia tomado una forma absolutamente absurda, impensada para mi. Un chaman vudú, un aborigen con una viola colgada al cuello, preparando una pocion y yo debia beberla. Una lirica increiblemente volada que condimentaba el brebaje. Una sutileza por sobre todas las excentricidades y virtuosidades. Los parlantes seguian escupiendo notas y notas y ya estaba prendido a eso. Despues vino Monterey, Wight, Woodstock, Electric Ladyland, algunos que otros temas. Todos encajaban perfectamente en mi idea de Hendrix. Noel Redding y Mitch Mitchell, Billy Cox, los Monkees, Kramer y Chandler, Band of Gypsys, Little Richard, Ottis Redding, First Rays of the New Rising Sun, el Café Wah, los Who, todo tan lejos de donde estoy. Tan lejos en el tiempo. Pero esto de la musica funciona asi, es una maquina del tiempo portatil: te mete adentro de un tubo, un caleidoscopio de colores interminables, imagenes desenfocadas de una epoca que no me tocó vivir, pero la que puedo atravezar con el simple relajar de los parpados.
Ya es 19 de septiembre y se hace un poco tarde, sepan disculparme, estaba besando el cielo.

To Ricky (1943 - 2008)

2008-09-16T15:53:00.004-03:00

God speed Ricky, death took the greatest history with you,
thursdays, midnights, smiling at you, being thankful.
Those thursdays were great gigs in the sky, everyone of them.
Now, they are yours, all of them.
Maybe, you can take me with you, and we could smile to those
happy days again, those thursdays midnights, those great gigs
in my sky.

Carta para leer en dos segundos

2008-09-08T04:59:00.004-03:00

Amiga:

Pensaba en escribirte de esta manera que se usa ahora: lenta, pausada, pensada, signficante. Debo decirte, sincerarme, solo tengo dos segundos.
Al principio pensaba en diagramar esta empresa dictada mentalmente en varias fracciones de segundo para sacarte de la molestia y no tener que someterte a una lectura voraz. Pero no lo pude conseguir, solo tengo estos puñaditos de arena sin reloj para contarte que no tengo mas remedio que apurarme y relajarme a la vez: dos segundos es mucho tiempo acá.
Dicen que se puede, con años de adiestramiento visual, contemplar la palma de la hoja de un libro y ubicar solo algunas letras, de las tantas imposibles y vivientes, para entender de que se trata todo esto. Es el dia de hoy que practico frecuentemente con cosas que no me interesan; diaros viejos, revistas de deporte, lectura vacia y de poca contemplación. ¡Qué paradoja tan humilde! Deberias empezar a ahorrarte tiempo, ya habrán pasado trescientas milesimas de segundo y no contamos con demasiadas de ellas.
No te presiones, queridisima. No hace falta correr tras las oraciones para saber de que te estoy hablando. A tí tiempo te debe llover desde el techo de la pieza, estés donde estes y yo solo tengo, entre dia y dia, pocos minutos para aprovechar el sueño. Si de opciones se tratase, iria tras esa huella que dejaste en este poco iluminado living, hogar de unas historias insolitas nuestras, tan largas ellas que envidio el lugar que han podido ocupar en esa fraccion de nuestro... ¿Comó decirlo? ¿Momento?
Si tenes un momento para detenerte no te lo recomiendo. Pausada, pero no abusivamente, devorate lo que falta para decir, si no antes esperar a que el tiempo deje de correr y permita que yo siga escribiendo.
Las manecillas del analogico me amenazan golpeando el cuarzo. Me avisan que ya se acabaron los segundos, asi que solo resta despedirme.
Lento abrazo para los que disfrutan de un calido ritmo sin espacios.
Ahi te estaré esperando, cinco menos diez, y faltan algunos minutos.

¿Hasta pronto?

Salvadora Medina Onrubia

2008-08-02T20:02:00.001-03:00

Mujer de Natalio Botana, creador del mítico diario Crítica; abuela del genial Copi; amiga de Alfonsina Storni… Considerada durante años en función de otros nombres, Salvadora Medina Onrubia (1895-1972) es, ante todo, una escritora y dramaturga cuyas obras necesitaron del tiempo para tornarse legibles. Mezcla rara de discursos provenientes del folletín sentimental, el anarco-feminismo y la teosofía, sus obras se revelan hoy como originales experimentaciones literarias de los modos de representar la subjetividad femenina.

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Cárcel del Buen Pastor, julio 5 de 1931

Gral. Uriburu, acabo de enterarme del petitorio presentado al gobierno provisional pidiendo magnanimidad para mí. Agradezco a mis compañeros de letras su leal y humanitario gesto; reconozco el valor moral que han demostrado en este momento de cobardía colectiva al atreverse por mi piedad a desafiar sus tonantes iras de Júpiter doméstico. Pero no autorizo el piadoso pedido... Magnanimidad implica perdón de una falta. Y yo ni recuerdo faltas ni necesito magnanimidades.
Señor general Uriburu, yo sé sufrir. Sé sufrir con serenidad y con inteligencia. Y desde ya lo autorizo que se ensañe conmigo si eso le hace sentirse más general y más presidente. Entre todas esas cosas defectuosas y subversivas en que yo creo, hay una que se llama karma, no es un explosivo, es una ley cíclica. Esta creencia me hace ver el momento por que pasa mi país como una cosa inevitable, fatal, pero necesaria para despertar en los argentinos un sentido de moral cívica dormido en ello. Y en cuanto a mi encierro: es una prueba espiritual más y no la más dura de las que mi destino es una larga cadena. Soporto con todo mi valor la mayor injuria y la mayor vergüenza con que puede azotarse a una mujer pura y me siento por ello como ennoblecida y dignificada. Soy, en este momento, como un símbolo de mi Patria. Soy en mi carne la Argentina misma, y los pueblos no piden magnanimidad.
En este innoble rincón donde su fantasía conspiradora me ha encerrado, me siento más grande y más fuerte que Ud., que desde la silla donde los grandes hombres gestaron la Nación, dedica sus heroicas energías de militar argentino a asolar hogares respetables y a denigrar e infamar una mujer ante los ojos de sus hijos ... y eso que tengo la vaga sospecha de que Ud. debió salir de algún hogar y debió también tener una madre. Pero yo sé bien que ante los verdaderos hombres y ante todos los seres dignos de mi país y del mundo, en este inverosímil asunto de los dos, el degradado y envilecido es Ud. y que usted, por enceguecido que esté, debe saber eso tan bien como yo.
General Uriburu, guárdese sus magnanimidades junto a sus iras y sienta como, desde este rincón de miseria, le cruzo la cara con todo mi desprecio.-

Salvadora Medina Onrubia. Cárcel del Buen Pastor, julio 5 de 1931

Caminan

2008-07-18T03:19:00.001-03:00

Caminas, veo que caminas.
Te paras. Acomodas la cintura, probas:
una pierna despues de la otra.
Caminas hacia donde estoy yo, sincronia,
melodia con zapatillas.
Una pierna, luego la otra.
Parece que el tiempo te roza y
te abraza las comisuras.
Ahi estoy, esperando que el
ritmo no cese:
una pierna, luego otra y asi,
hasta llegar al final. El final
es aqui, donde yo te espero.
Entonces me animo a imitarte.
Quiero adelantar el final.
Me paro, acomodo el cuerpo. Mis brazos
me siguen, los tuyos tambien.
Una pierna, la otra. El ritmo no
cesa.
Caminamos, veo que caminamos.
Nos paramos, acomodamos los cuerpos:
uno al lado del otro. Probamos:
dos piernas, luego otro par.
Esperamos a que el ritmo que no cesa
nos abrace en las comisuras que rozó el tiempo.
Y caminamos, nos ven que caminamos.

Carta al Legislador de la ley sobre Estupefacientes

2008-07-17T23:14:00.005-03:00

Señor Legislador,

Señor Legislador de la ley 1916 aprobada por el decreto de Julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un castrado.
Tu ley no sirve mas que para fastidiar a la farmacia mundial sin provecho alguno para el nivel toxicomano de la nación, porque:
Primero, el numero de los toxicomanos que se aprovisionan en las farmacias es ínfimo. Segundo, los verdaderos toxicomanos no se aprovisionan en las farmacias. Tercero, los toxicomanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos. Cuarto, el numero de los toxicomanos enfermos es ínfimo en relación a los toxicomanos voluptuosos. Quinto, las restricciones farmaceuticas de la droga no reprimirán jamas a los toxicomanos voluptuosos y organizados. Sexto, siempre habrá traficantes. Séptimo, habrá siempre toxicomanos por vicio de forma, por pasión. Octavo, los toxicomanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imprescriptible que es el que se los deje en paz.
Es por sobre todo una cuestión de conciencia. La ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud publica el derecho de disponer el dolor de los hombres; en una pretensión singular de la medicina moderna, querer imponer sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este hecho de conciencia; a saber, mas aun que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.
Lucidez o no lucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad arrebatará jamás, es aquella que me dicta el sentimiento de mi vida física.
Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer sino darme las sustancias que me permitan recobrar el uso de esta lucidez.
Señores dictadores de la escuela farmaceutica de Francia, ustedes son unos pedantes roñosos: hay una cosa que deberían considerar mejor; el opio es esta imprescriptible e imperiosa sustancia que permite retornar a la vida de su alma a aquellos que han tenido la desgracia de haberla perdido. Hay un mal contra el cual el opio es soberano y este mal se llama Angustia, en su forma mental, medica, psicológica, o farmaceutica, como ustedes quieran.
La Angustia que hace a los locos. La Angustia que hace a los suicidas. La Angustia que hace a los condenados. La Angustia que la medicina no conoce. La Angustia que vuestro doctor no entiende. La Angustia que quita la vida. La Angustia que corta el cordón umbilical de la vida.
Por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos de personas en las que no tengo confianza alguna, castrados en medicina, farmaceuticos de porquería, jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectores doctorales, el derecho de disponer de mi angustia, de angustia que es en mi tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.
Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluacion de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espiritu. Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el unico juez de lo que está en mi.
Vuelvan a sus buhardillas, médicos parásitos, y tu también Legislador Moutonier, que no es por amor a los hombres que deliras; es por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, solo es comparable a tu estupidez pretendiendo limitarlo.
Deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, sobre tu madre, sobre tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

(Antonin Artaud, El Pesanervios, 1925)

Dedicado a ellos

Teatro en tres insultos

2008-07-10T01:13:00.007-03:00

Teatro en tres insultos

Personajes:

Dana

Juan

Voz en la radio

Acto Primero: La mañana

Contexto:

(Se trata de construir en el imaginario una supuesta localidad común a cualquier otra, sin enemistarse con la subjetividad, que, dicho sea de paso, estas situaciones sugiere.

Pongamos la vista, entonces, en la antesala de una cocina, más comúnmente llamada "hall". Podemos asumir que no es un lugar muy habitable, es pequeño, acotado, resumido no muy decorado (un espejo, enfrente un cuadro, una maceta junto al espejo, y no mucho mas), por momentos parecería hasta incomodo, pero somete a las personas a mirarse directamente a la cara. La antesala se desarrolla desde la arcada que da a otra sala (living) y desde ese mismo lugar se desprende otra pequeña pared divisoria donde se encuentra la salida. La construcción permite que de un lado del hall se encuentre la puerta del baño, y simétrica pero opuestamente se encuentre otra puerta que descubre una escalera en ascenso y descenso a los cuartos. En este acto, los personajes harían su entrada al escenario por la puerta de la escalera como si bajasen a desayunar, pero un infortunio los topa con ellos mismos, no los deja llegar a la cocina y los inicia en ciertas conversaciones que hacen a la primera parte).

Voz en la radio: (música de fondo, fanfarria matutina, seguido de un ritmo placido y lento) –El Sol anuncia las 09:30 de la mañana (bip-bip, sonido radial), sugiere el despertar de las parejas, el amanecer de los desacuerdos en la calle, y quien sabe, un fortuito desayuno mal hecho y tibio. El Sol sabe entrar por la ventana sin siquiera pedir permiso alguno. No enciende el gas, ni da chispa en la hornalla, ni pone el agua ni la yerba en el mate. Sabe decirnos que es hora de despegar el cuerpo de la sabana y despedir el sueño con bostezo y un “buenos días, querida”.

(Se escuchan pisadas, bajan de la escalera Juan y Dana, se encuentran en el hall y ambos se miran al espejo)

Juan: (quejumbroso, pero contento) –Estoy gordo.

Dana: (casi consecutivamente y de igual humor) –Estoy gorda.

Juan: (irónico, entre dientes) –Estas embarazada.

Dana: (despreocupada y preocupada a la vez, indecisa) –Cállate infeliz. Estoy desproporcionada, casi no tengo caderas, y las tetas compraron boleto a futuro para terminar en el ombligo. Me tengo que poner otra vez con esa dieta de mierda. ¿Puede ser posible? ¡Como te curran con esos tratamientos aburridos! (haciendo una voz muy graciosa) Día uno: papa; día dos: batata; día tres: zanahoria. ¿Quién carajos se piensan que somos nosotras? ¡Por favor! No se, seguro que la empiezo este lunes. ¿Vos que decís, Juan?

Juan: (ignorándola, se sigue mirando al espejo) -¿Eh? ¿Qué me decías?

Dana: (enojada) – ¿Me estas escuchando?

Juan: -Si amor, te estoy escuchando. Ya se, son un problema las dietas. Son un gasto de guita. Son un gasto de tiempo. Son la fatiga estomacal. Son el anti-bacanalismo. Son la conjunción de comida en bajas calorías y la culpa hecha vinagre. Son…

Dana: - Listo, fue. Suficiente. Creo que entendí.

Juan: - Por lo visto no entendiste nada porque te miras al espejo, y empezas a maquinar con pelotudeces: que estás gorda, que las caderas esto, que las tetas lo otro. Estas hermosa, nena. (Empapado de una supuesta ternura machista) Amo despertar con ese rollo al lado mío.

Dana: (muy sarcástica) – Vos si que sos el perfecto amante latinoamericano. Cuando tenga una depresión por baja autoestima, haceme acordar que te llame para que me alcances la jeringa.

Juan: (se ríe) – Pero vos sos la que te haces un escándalo al pedo. Haceme el favor de salir de ese espejo. Lo único que falta es que empieces con esa historieta de que si engordo me dejas por una flaca, que esto y lo otro. (Otra vez, con ternura machista) Vos sos mi flaca, mi gorda, mi “muchas cosas más”.

(Se piden ambos un beso, ambos giran y se miran a los ojos, se besan, dura nos diez segundos)

Juan: - Dana, hacete unos mates. Hay que despejar la resaca matutina.

Dana: - ¿Ya? Un segundo (sigue mirando atentamente al espejo).

Juan: - Dale Dana, pone el agua por lo menos.

(Dana no responde, ignora a Juan, los dos siguen mirándose al espejo).

Juan: - Ey, ¿ahora jugás vos al sordo?

Dana: - ¿Qué culpa tienen los sordos?

Juan: - No, no. No me entendés. No me estas dando bola.

Dana: - Bueno, pero vos respondeme.

Juan: - ¿Qué te responda que cosa?

Dana: - Los sordos.

Juan: - ¿Qué hay con ellos?

Dana: - No, nada. Digamos que cuando te ignoro o me ignoras jugamos a ser sordos. Pero la sordera no es algo que se pueda bendecir con palabras. A decir verdad, se siente mal.

Juan: - Pero no insultamos a nadie, che. Fijate que es eso, un juego. Como cuando jugás a quedarte paralizado. La gente que sufre picos de presión y les agarra parálisis no te va a venir a apalear en masa. O quizás si. Pero nunca sabrán por qué. (Sarcástico) Aparte, están paralizados, que te van a venir a pegar.

Dana: - No seas tarado, Juan. Pobre gente.

Juan: - ¿Yo que culpa tengo?

Dana: - Ah… (Se imita a ella misma, en voz baja) “¿Qué culpa tienen los sordos?”. En fin… Poné agua que yo hago mate.

Juan: - Dale…

(Juan intenta salir del hall, se vuelve en si mismo y se mira al espejo, se mira la panza, la barba, se acomoda el pelo. Todo en un lapso de silencio. Dana sigue escarbando defectos físicos en el mismo espejo).

Juan: - (Sorprendido) Estoy gordo.

(Pausa)

(Se enciende la radio, junto con una música tranquila, ambos personajes siguen atentos a sus cuerpos y sus gestos, siguen atados al espejo).

Voz en la radio: - El Sol anuncia las 10:00 de la mañana (bip). Todo parece indicar que el agua se hirvió, se pasaron los sentimientos al vapor. Que los desencuentros son imposibles cuando hablamos de espejos y de salas con poco espacio. Todo depende de la paciencia. Todo depende de la precaución. Todo depende de todo. Que afirmación falaz.

El Sol sabe entrar por la ventana, sabe quedarse a esperar. Sabe que las cosas suceden a su velocidad. Sabe adaptarse a la comodidad del hogar; sentarse en una silla, servirse de la heladera, cocinar sus propios insultos. El Sol anuncia la llegada de los altercados a nuestros músculos, a nuestros ojos y bocas.

(La tonada sigue sonando, Dana y Juan siguen pendientes de sus físicos como si el espejo podría darles una respuesta).

Juan: - (como retomando una frase anterior) Es como si fuera la consecuencia de una sociedad que se divierte viéndote de esta manera al espejo. Como si fuera un morbo colectivo o algo por el estilo. Claro, la gente puede pensar tranquilamente que no tienen necesidad de cambiar porque la sociedad es así y punto. Ellos tendrían que replantearse la cuestión del (hace señas de comillas con los dedos) “así”. Y se quejan de (otra vez la seña con los dedos) “la televisión”.

Dana: - (lo interrumpe muy interesada) A veces creo que esos productos los produce, valga la redundancia, la misma gente que lo mira. Como que me imagino al flaco que esta al pedo hasta la madrugada yendo al estudio y discutiendo sobre lo que le gustaría ver. (Dice en voz baja, otra vez la voz graciosa, esta vez ronca) “Si, vos ponete en bolas, mostrá el culo, así.”; “Si, ponete en pedo que garpa mucho.” Blah, blah, blah… (dice “bla, bla, bla)

Juan: (justo escucha esa parte) – Eso si que lo vería, eh.

(Ambos se ríen)

Dana: - Tendrías que ir a buscar el diario a la puerta, Juan.

Juan: - El “costumbrismo”.

Dana: - ¿Qué cosa?

Juan: - El “costumbrismo”.

Dana: - Esa palabra no existe.

Juan: - Claro que existe. Si vos te pones a pensar, todo lo que termina en “ismo” e “ista” tiene un sentido lógico, por lo tanto se vuelve algo existente.

Dana: - (arroja los ojos al techo, pensante) Ah… “existencismo”.

Juan: - No Dana, “existencialismo”. (con aire intelectual) Esa es la palabra correcta.

Dana: (bromeando) – “Correctismo”.

Juan: (hace un silencio y mira de reojo a Dana)

Dana: - Te estoy jodiendo, bobo.

Juan: (imitando a la imitación graciosa de Dana) – “Correctismo”.

Dana: (se ríe) - No seas boludo, Juan.

(Se ríen los dos. Se besan.)

(Dana sale del hall, sale de escena, va a la cocina, se escuchan ruidos de pava, mate, yerba, cosas de ese estilo. La radio sigue funcionando, hay música de fondo).

(Queda solamente Juan en escena, mirándose al espejo, sigue observando su físico, su cara, ojos, barba, pelo, nariz. Ahora denota un ánimo bajo, triste).

Juan: (le habla al espejo) - ¿Cómo carajo le digo? Decime vos, noble desacomplejado. ¿Cómo es que se dicen las cosas? ¿Cómo se dice una verdad sin faltar a la verdad? ¿Cómo hago? Todo esto está mal. Yo la amo. Yo amo ver como se tuerce toda en el colchón cuando se despierta. Yo creo amarla. Necesito amarla. Necesito verla en este espejo todas las mañanas. (Se angustia) Pero no puedo. No puedo dejar que toda esta basura me carcoma la cabeza. Algo tengo que hacer. En algún momento algo le tengo que decir. No se que, pero algo. Lo mínimo indispensable. (Se sacude el pelo) Dale, si vos le podes hablar de cualquier pavada y ella siempre te atiende; típico de callcenter. Lo único que falta es que me pida documentos (risa). Cuando viene le digo. (Se dice a si mismo) ¿Cuándo viene le digo? ¿Qué decir? El tema es la decepción, los malos ratos, el odio, supongo que después todo pasa. Después la reconciliación, el amor post cena. La panza llena, el café, buen sexo y mañana salimos a buscar dinero a la oficina. Mi temor es que todo termine después de hoy. Resumir años en doscientas palabras y ponerle un punto final.

Dana: (de fondo, gritando) – ¿Amargo o dulce?

Juan: (no responde) – Amarga y dulce es la vida. Que puta redundancia y que absurda resulta ser esa respuesta. Amarga y dulce es la sensación de la vida. Lo que te deja a medida que la vas tragando día por día. Sin polvo ni palo, o con ambos. (Retoma la respuesta) ¡Amargo! (Quiere seguir monologando) Ahora es el momento, ahora es cuando, por ejemplo, debo dejar crecer la flor (hace morisquetas teatrales). No, eso es una estupidez. Ahora debo detener el crecimiento de la duda, del resentimiento, tengo que poner un límite a esta barba que ya no sirve para mentirle a mi propia identidad.

Tampoco me importó mucho la identidad. Esa cosa clavada en la planta del pie, como una verruga. “Te la extirpa la vida, viejo” (a lo “tanguero”). La existencia. Prendete un cigarrillo y arruinate la garganta, arrabal de décima.

Dana: (a las apuradas) – Tomá Juan (le da el mate). Casi se me cae. ¿Está muy rebalsado, ¿no?

Juan: - No, esta barbaro asi. Parece un poco tapado, pero está tomable.

Dana: - ¿Querés que le agregue azucar?

Juan: - No, esta bien, te dije amargo.

Dana: - ¿Alguna galletita?

Juan: (cae a cuentas que tiene que decirle algo) – No, estoy bien asi, no te preocupes.

Dana: (se sirve un mate) – Estuve pensando… Y nos tendriamos que mudar en algun momento. O sea, el lugar está bien. Vivimos hace mucho tiempo aca, pero ya se me hace como que no se si da para seguir viviendo asi. Entendeme, no quiero decir que la casa sea una cagada, pero, quizá, cambiar de espacio, mudar la piel.

(Pausa)

Juan: (preocupado) – ¿Vos crees? Quizá no sea el momento mas apropiado para mudarnos, Dana. No tenemos un mango.

Dana: - Juan, si pudimos costear este departamento, podemos costear otra cosa. Además podemos venderla.

Juan: - No, ni pensarlo. Esta casa era de mis viejos. Vos estas terriblemente mal de la cabeza si pensas que yo voy a vender algo que fue de mi familia.

Dana: - Pero pensalo en terminos de cambio, nene. No va a bajar tu viejo del cielo y te va a arruinar las piernas a latigazos porque vendas la casa, Juan. Es algo común que la gente hace.

Juan: (un poco encabronado) – Yo no soy “la gente”. Entendeme vos ahora.

Dana: (como ignorando al reacción) – Hablando de “cambio”, me voy a cambiar, en 10 minutos tendría que haber salido.

Juan: - Te acordaste un poquito tarde, ¿No te parece?

Dana: (apurándose a terminar la “semi” discusión) – Si, me acordé tarde, disculpame. Me voy a arriba. ¿Vos no tendrías que ponerte a escribir?

Juan: - Mis escritos no pueden pagar todas las boletas.

Dana: - Mi trabajo tampoco. Dale Juan, ambos sabemos de lo que sos capaz.

Juan: (con mucha ironía) - ¿Ambos sabemos de que soy capaz de tirarme de la ventana cuando vos cruces la puerta?

Dana: - Dale, pelotudón. Me voy a cambiar. (Dana le da un beso en la mejilla a Juan y sale de la escena).

(Se produce un silencio. Juan sigue en escena, siempre mirandose al espejo. Balbucea insultos hacia adentro y algunos hacia fuera. Se prepara el garguero para decir algo…)

Juan: (reflexivo, pero sensato) – No se lo que es la ambición. ¿Mudarse es ambicion? ¿Un trabajo de ocho horas es ambicion? ¿Escribir una obra maestra de trescientas paginas es ambicion? ¿Amar es ambición? No sueño con esa casa de mas de tres ambientes. Realmente no la necesito. Un trabajo tampoco: no podria invertir ocho horas de mi vida todos los dias en un mismo lugar, no sabria como administrar mis fuerzas en algo que quizas desconozca o no sepa hacer. Someterme a otra persona que no sea yo mismo me pondría algo nervioso, quizás pueda convertirme en un criminal por sentirme encerrado en una caja de zapatos atendiendo un teléfono, o vendiendo cositas que a la gente de la mayor edad le apetecería comprar. ¡¿Qué digo?! ¡Todo el mundo trabaja! Se levantan a las 5 de la mañana para tomarse el tren hacia el Centro. Viajan apretados sabiendo que en un rato tienen que volver a sus casas, darle de comer a sus hijos. ¡Maldita ambicion! ¡Maldita necesidad! Pero conozco nada de ambas. Apenas se que con “una” se intenta llegar mas lejos y con la “otra” se sacian urgencias.

(Juan hace otro silencio. Toma aire y se sigue mirando al espejo)

(Pausa)

Juan: (continua con la reflexión) – Al parecer soy un cretino. Vago y vividor. ¿Quién espera algo de alguien que labura chamuyando y que su chamuyo esta escrito en un papel amarillento? ¿Quién le cree a esa clase de personas hoy en día? Todavía no conozco a los padres de Dana. Llevamos viviendo juntos casi un año. Me podria tirar por la ventana mientras ella se cambia para ir a laburar; me ahorraria muchos desencuentros: padres de Dana, trabajo, escribir, vivir, pagar impuestos, viajar en subte o colectivo. Los padres de Dana podrían decir que soy un desastre, que me visto mal, que uso la misma ropa todos los días, que no tengo trabajo, que soy un mantenido, que detesto la política, que soy un hippie. ¿Cómo le digo que no me quiero mudar, que no tengo plata, ni ganas, ni ambicion, ni necesidad? Si fuese un ventajero dejaria que los padres de Dana me presten plata. Ellos tan ordenados que son creen que los hombres llevamos los pantalones o el overoll y empujamos la montaña a donde carajo queramos. Claro, yo no los conozco, pero se que ellos lo piensan. Dana me lo dice cada vez que le dan un aumento en el trabajo y ella se lo cuenta a los viejos. “Las mujeres no deberian trabajar”, dice el padre. La madre piensa exactamente igual. Que desgraciados.

(Se escucha un ruido en las escaleras. Es Dana bajando).

Juan: (quiere continuar con la reflexion, pero decide detenerse) – Que…. Hola Dan, estas hermosa (tiene una sonrisa increíble).

Dana: (dubitativa) - ¿Te parece? Esta pollera no me queda tan bien, pero es lo más serio que tengo. Ayer me comentaron en el laburo que hoy hay una reunion y bueno, la ocasión lo amerita.

Juan: - ¿De que es la reunion?

Dana: - La verdad que no tengo idea. Cuando vuelva te cuento.

Juan: - ¿Pero tenés una idea de lo que pueden llegar a hablar?

Dana: - No lo se. Debe ser algo importante, pero no se. Che, voy a llegar tarde, me voy.

Juan: - Perdón, no te quise detener. Anda tranquila. Mucha mierda.

Dana: - (risueña) ¿Qué ironía no? Uno dice “mucha mierda” para no desear suerte.

Juan: - Pasa que en una epoca pasaba que…

(Se empieza a cerrar el telon. Juan sigue hablando. La radio se vuelve a encender y pisa la voz de Juan)

Voz en la radio: (Musica de fondo, sin fanfarrias) – El Sol anuncia su permanencia a las 10:30 de la mañana, (bip-bip, clasico sonido radial). Pica cada rayo en los hombros de cada persona que puede bañarse de calor en la calle. No todos vuelven a sus casas a esta hora. No culpemos al trafico por eso. Para mas información sobre el estado de las cosas, siga su curso de vida, no frene en los semáforos en verde, puede ser perjudicial para quienes vienen de costado. El Sol anuncia que el tiempo no se detiene entre estaciones. Llevar paraguas es importante, no sea que el clima nos traicione.

Fin del primer acto.

Exodo II

2008-07-09T04:47:00.002-03:00

No quiero que me debas nada,
me asusta saber que me podes pagar con la misma moneda.

Buen viaje.

Dos ambientes

2008-06-29T02:15:00.005-03:00

En esta casa, hoy no hay nadie. En esta casa, la que yo ocupo, no hay nadie. Las paredes están pintadas de blanco con algunos cuadros colgados de obras póstumas, falsas seguramente porque no nos alcanza el dinero para comprar un verdadero Rivera, o un Picasso, como el que está en la antesala del baño. En mi cuarto tengo un Xul Solar, y tampoco tengo dinero para obtener el verdadero. En mi casa no hay nadie; en realidad no es mía, es de mis padres, pero ellos no saben quien soy yo luego de que todas las habitaciones están vacías. Ellos no me conocen, no indagan o no quieren imaginar. Cuando en mi casa no hay nadie, yo soy un aventurero y quizás ellos no quieren dar con esa persona a la que no esta acostumbrados a ver: aquel quien escarba cada rincón de los ambientes y rescata recuerdos a lo pavote, dolorosos ellos por demás, pero también los hay felices y victoriosos.

Mi casa tiene paredes blancas, con cuadritos pequeñitos que me interesan, verdaderos pintores. El aventurero avista cada vértice entre el techo y la pared. El cielorrazo también es blanco y de el cuelga un fantástico ventilador derrumbando, históricamente, toda teoría de la gravedad. Estuvo durante mas de 12 años en el mismo lugar, siendo su tarea tan reiterativa pero siempre agradecido el. Mi papá siempre le engrasaba el motor y mi mamá le limpiaba las paletas, que por cierto son de madera, falsas ellas cuatro. Rivera no podría distinguir de la falsedad de la madera, ni del esfuerzo de mi madre por subirse a la silla a limpiar las paletas del ventilador. No podría ni aunque fuese un cuadro autentico y se robara todo el esplendor en una porción de pared. La silla, la cual mi madre usa como escalera, también es de madera. Algarrobo, dicen. Al igual que la mesa del comedor. Los brazos del ventilador, las paletas, no se si serán de algarrobo... ¿Serán falsos aquellos omóplatos laboriosos de la temporada veraniega? Rivera no podría distinguirlo, ni Picasso.

El aventurero es un ser inquieto, incesante, pero por sobre toda las cosas es paciente. Se sienta en el piso frió, descalzo él, con el televisor encendido. La mesa del televisor también es de madera, seguramente será de la misma familia que la mesa del comedor y las sillas en su conjunto. Que simpaticamente terrible es pensar que la madera pueda sentirse en familia luego de que ha sido desgarrada, mutilada, de su lugar de origen. Pero, el falso Rivera no podría darse cuenta de ello, ni siquiera ese Xul Solar en mi pieza, donde la madera abunda. El aventurero es cruel con el lugar que habita, reniega de lo que ayudó a construir, y lo utiliza dándose placeres insignificantes pero biologicamente necesarios: desayunos, almuerzos, meriendas y cenas.

Ahora las paredes han cambiado de color, amarillas, con un dejo de vejez o antigüedad. Quien diría que en las paredes se esconde la edad o la historia que vive en nosotros sin siquiera dejar jeroglíficos para entretenerse. Pero esa es la tarea del aventurero: romper con la idea de que lo que está ahí es lo que se conoce y punto. Romper las paredes, atravezar la historia y hacerse con todos los recuerdos posibles. Mientras Rivera y Picasso me miran, agarro las herramientas y le doy un piquetazo a la pared de la cocina. Los pedazos de mampostería y revoque hacen de la escena una perfecta sincronía: como si no existiese el cielorrazo, pedacitos de pared caen desde arriba mojandome el pelo y los hombros. Una lluvia de mentira pudo alegrarme el día. El ventilador asombrado, agita sus manos en círculos. Las mesas y las sillas solo son testigos inmobiles de la hazaña. La misión del aventurero en su casa estaba tomando formas insospechadas, hasta que cae en cuenta de que ese lugar inhabitado no le es propio. El comedor ya no es lo que era. Ya no existe el tal Rivera en esa pared. No me puede mirar con esos ojos que tal vez eran falsos o verdaderos, no lo se. Un solo ojo de vidrio era suficiente para el. Una casa destruida no es la misma mientras habitan recuerdos tirados en el piso como cachos de pared amarilla, vieja, antiquísima.
La misión del aventurero concluye en este lugar, sentado en el piso frío de la cocina, pensando si hay algún cuadro falso en las paredes del living.

Los Caballeros

2008-06-22T02:45:00.005-03:00

Los caballeros no son aquellos
quienes ante
un zapato de taco
inclinanse
en reverencia,
besando el suelo,
una caricia de respeto.

No son ellos, bien vestidos,
encajan en sus trajes,
sus medias,
algodón negro,
y cuero sin remendar.

Tampoco son quienes
cabalgan en dolares
forjados de acero,
incorruptibles varones,
democráticos peatones,
caballeros, ellos siempre
rectos, ellos.

No amerita alegoría
alguna, el caballero moderno,
un insulto no existe
en su boca,
ni en su paladar,
perlas de plástico.

Caballeros son los que
olvidados en el taburete
incomodo, pasajeros sin tren,
recogen
un despido por la puerta,
puteadores anónimos,
decidores de realidad,
fieles a su leyenda
de antigüedad.

Madrugadores
de extensas calles,
periplos de cartón,
caballeros valientes
contra las miradas
de aquellos mentirosos
gallardos, hidalgos
con chequeras como lanzas.

Caballeros sin rencor,
sin venganza.
No olvida
a quien lo señala.
Caballeros que recuerdan
siempre de donde vienen,
aquel taburete incomodo,
pasajeros sin tren.

Girl from the North Country - Bob Dylan

2008-06-17T03:54:00.002-03:00

Well, if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

Well, if you go when the snowflakes storm,
When the rivers freeze and summer ends,
Please see if she's wearing a coat so warm,
To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.
Many times I've often prayed
In the darkness of my night,
In the brightness of my day.

So if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.