PLI

Me hago caso, no escribo, porque para entonces ya no
había mucho contenido
en la sopita, no mas cabellos de ángel,
ni caracolitos verde y amarillo pastel,
aunque hay cosas que quedan pegadas
a la grasita del caldo, las verduritas que
todo el mundo evita, el apio y la cebolla
se derritieron en el frío de la heladera,
y ya no se entiende un carajo que quiere
decir ese almuerzo frío, bien de mierda,
bien de una casa que no quiere meter mas
nada entre la cotideaneidad de sus puertas
mal lijadas y ese blancuzco de las paredes,
no hasta que venga entre mates salvadores
el clamor de una buena alusión a los recuerdos
de cuando venías mas seguido a tu lugar
en la silla del medio, entre la de los papis que te
miran con incertidumbre por ser la nueva
tripulante de esta nave enferma y graciosa
que es la vida de uno, o la de todos, por de mas
da igual, si al fin somos la calavera detrás del
manto de madera y clavos.

No me agarras al vuelo porque ya hay distancia, hay
mucha como para tomar vuelo, saltar y no caerse
a este vacío que nos esperaba ahí sentado con una mano
en su regazo, y ese pantalón francés le queda tan bien,
es un galán, su sombrero maledetto a tiras, el nos esperaba
hace un tiempo ya, y nosotros estábamos bien embobados
con nuestras palabrotas inteligentisimas, llorando por el bien
común, de los vivos y de los muertos, de los españoles
que se matan y de los argentinos que también se matan,
como toda la gente del mundo que mata por matarse a si
mismos, mientras el sol miraba ahí colgado de una nube, porque
lo infantil es pensar que las cosas cuelgan de otras cosas,
anidadas por el sentido anacrónico comunacho, peronista y radical,
algo tan estúpido como
real, y mientras el abismo ese, tan galán, tan francés,
tan nuestro nos esperaba, nosotros rogábamos nuevamente
por ese ultimo beso capaz de destruir todo lo que hay alrededor:
arboles, autos, edificios, gente, astromelias y lirios, colibríes,
tortugas, la Casa de Gobierno, bancos y financieras, todo quemaríamos,
destruir con tal de vivir lo nuevo, miedo y alegría con tal
de vivir y retorcernos como los nudos de los zapatos,

a falta de lustre,

beso el resurgiría ultimo fénix como las de cenizas,

ah, perfección, perfectisima perfección, impoluta, impía, impecable
de palabras, impecable de libros y bibliotecas, de Louvre y Chagall,
amante viajera, amante sobre todas las cosas, amante de vida,
amante de los ojos, amante de tus mismas letras revolviéndote
entre las mías, divertiame tanto con tu risa, con esos marfiles
sureños, tus dedos pintados de rojo y tu lengua con gusto a otro,
el beso del fénix viene a mi con otro salto evitando tantos nombres,
tantos hombres, y me golpea en la quijada en cuanto me ve desprevenido,
desprovisto de una defensa real como la portada de Carretera 61 Revisitada,
saliva de dolor en los autos y en los parajes de Marsella, si lo fuéramos a dudar estaríamos
enterrados bajo libros de Alperin-Dhongi, revisionistas del marxismo y células psicoterroristas por cobrar en cabeceras de anchas filas patrioticas de nuestro gobierno ilustrado. "Que no se culpe a nadie", diría un tío mio, a lo mejor termino esta sopa.