viernes, 31 de agosto de 2007

Viaje

Hoy tengo animos
de dedicarte
mis brazos.
Dedicarte un tiempo para decirte cuanto lo siento.
Disculparme
por tener tanta razon.
Recibirte en mi mente y retenerte hasta que por favor pidas distancia.
Distancia
que ya existe.
Que se dedica a ser implacable en cada frase.
Si pudiese llevarte
a caminar por Corrientes,
aunque te aburra el Obelisco, te desprenda un bostezo Santa Fé.
Pero eso no te interesa.
No me interesan los planes.
Cosas
que quiero construir con tu llegada.
Cosas que espero, como una sonrisa, o un primer saludo.
La mano por la cintura.
El abrazo del abrazo,
la palabra "adios".
Quizas te muestre mis versos llegado momento,
quizas te muestre como he intentado no querer,
no necesitar,
no extrañar.
Quizas te muestre que me he sentido bien.
Quizas me encienda un cigarrillo a la mañana.
Pero hoy
he decidido que estár en palabras
es el modo mas visible de interpretación,
de existencia.
Dedicarte mis brazos,
su movilidad.
Mi ingenuo ingenio para combinar.
Lo que pasa es que ya morí en San Juan,
y no querria morir otra vez.
En la segunda me doy por vencido.
En la tercera,
tal vez.

jueves, 30 de agosto de 2007

"Muy mallarmeano"

"Yo he dicho que la poesía no es un mérito humano sino una fatalidad que se padece. Hay un buen monton de hombres atacados de poesía [...]"


"Creo que se va a llamar Fauna y flora del río."

Este rio sale del cielo y se acomoda para durar,
estira las sabanas hasta el pescuezo, y duerme
delante de nosotros que vamos y venimos.
El río de la plata es esto que de día
nos empapa de viento y gelatina; y es
la renuncia al levante, porque el mundo
acaba con los farolitos de la Costanera.
Mas acá no discutas, lee estas cosas
preferentemente en el café, cielito de monedas,
refugiado del fuera, del otro día hábil,
rondado por los sueños, por la baba del río.
Casi no queda nada; sí, el amor vergonzoso
entrando en los buzones para llorar, o andando
solo por las esquinas (pero lo ven igual)
guardando sus objetos dulces, sus fotos y leontinas
y pañuelitos
guardandolos en la región de la vergüenza,
la zona del bolsillo donde una pequeña noche murmura
entre pelusas y monedas.

Para algunos todo es igual, mas yo
no quiero a Racing, no me gusta la aspirina, resiento
la vuelta de los días, me deshago en esperas,
puteo algunas veces, y me dicen
qué le pasa amigo,
viento norte, carajo.

(El examen, Julio Cortazar, 1950)

martes, 21 de agosto de 2007

El regreso de los ilusionistas


Sleight of hand - Pearl Jam (Letra: Eddie Vedder)


Routine was the theme, he'd wake up and wash and pour himself into uniform.
Something he hadn't imagined being... as the merging traffic passed, he found himself staring, down, at his own hands. Not remembering the change, not recalling the plan, was it...?
He was okay, but wondering about wandering: Was it age? by consequence? or was he moved by sleight of hand?
Mondays were made to fall, lost on a road he knew by heart. It was like a book he read in his sleep, endlessly... Sometimes he hid in the radio, watching others pull into their homes
while he was drifting...
On a line, of his own, off the line, on the side, by the by... As dirt turned to sand, as if moved by sleight of hand.
When he reached the shore of his clip-on world he resurfaced to the norm. Organized his few things, his coat and keys...
Any new realizations would have to wait til he had more time, more time...
Time to dream, to himself, he waves goodbye to himself... I'll see you on the other side...
Another man... Moved by sleight of hand...

martes, 14 de agosto de 2007

Amigo tiempo

Ya no tengo fotos. Me quedé sin cajones o revisteros donde ponerlas.
Esas imagenes viejas son así de rencorosas: uno no las pone donde tienen que ir y ya te persiguen durante toda tu existencia. Pero San Martín es así. Es un laberinto facil. Domingo ruidoso, San Martín. Estabas a cuatro cuadras, estarías a metros, estas a millones de años luz. Por eso las fotos que olvidan no se queman, se guardan bajo llave en un placard llamado yo y que le vamos a hacer, vos sos mas complice de lo que te imaginabas.
Una vez me comentaste, caminando por Almafuerte que yo era, de alguna manera, especial. Claro en ese entonces vos volabas de mano en mano y yo vendría a ser una fuente de acido sulfurico del amor donde vos te derretirias a muerte de manera instantanea. Exagerabas mucho en ese entonces, a vos te pegaban durante el sueño y el despertar; cuando los paños frios se ponian verdes, yo llegaba. De repente ibamos al colegio y yo me hacia el desentendido del mundo, el torpe de piernas, y menos popular poeta desagradable. Vos veias como se me salia la camisa del pantalon, y eso no te parecia diferente. Ahora me acuerdo, estando sentado frente a los papeles y vos me cebaste un mate con un poco de yerba quemada por tus ex amantes. Digamos que si los tenias.
Pero, ¿qué culpa tenes San Martín? ¿Acaso vos elegis la distancia? Me parecias un poco hijo de puta desde un principio, por eso no compartia tu pasar de intoxicacion y madera quemada en las esquinas de 3 de Febrero. Vaya uno a saber por que, las tentaciones divinas (no de Dios, vale alcarar) son las que mas se ven en la caye. Si, en la "caye". "La distancia entre caye y calle es bastante poca", diria un borracho amigo. Asi que por el momento eramos solamente distancia y enemigos por consignacion. A vos no te faltaba nada mas que desconocerme mas de lo que me desconocias, si total el ponia las manos en el fuego por todo, menos por vos. Y te dolio darte cuenta lo inutil que es un pasacalles que decia "Feliz cumpleaños, amor". A vos te significo más que mierda. "Asunto terminado", me dije. Cuando quise darme cuenta estaba en Martinez, otra de las tantas veces. Entregando la ultima foto, derrotado. Feel the warmth beside you... Pero no me hacia caso mas que a mi mismo. Tenia que entregar esa foto, que era la ultima que me quedaba y ella estaba enfrente mio con los brazos abiertos de amistad. Y por esas cuestiones metafisicas de barrio, no tenia como ir hasta alla. La caminata era eterna, el barrio inexacto y temia perderme en el tiempo de viaje. Por eso, una bicicleta hizo lo suyo y me depositó debajo de ese pasacalles asqueroso una vez mas. Ahora no existe mas, por esas razones desconocidas, se fue quitando solo con el pasar de los años. Todavia me siguen asombrando los movimientos de San Martín. Pero en fin, era solo una simple foto, una manera de que me recuerdes en otro lado que no sea este maldito barrio. Y te la di, asi, en la mano, con el mismo miedo que tenia cuando te di ese beso, con un par de morisquetas agradables. Yo se que te gustaban, o que por lo menos te relajaba verme feliz. Mi balcon pregunta por vos. Y yo tambien, muy de vez en cuando. Evito saber que caminas por mi vereda en tus partidas a Ingles. O que mis amigos te ven en los colectivos, encerrada entre fantasmas. Y que la gente te mira como extraviada en los ojos. Raro que no haya pensado en tus ojos.
Las cosas en ese momento fueron asi. Las olvidas por que queres o porque te conviene no sufrir, o porque realmente no se genera esa gana de no te quiero ver mas, pero te suplico, dame otro beso mas antes de que tenga que recordarte en un futuro muy lejano. El beso lo dimos, desgraciadamente.
"Tomá, esto es tuyo", te murmuré casi riendome. Y vos supiste como tomarme de la mano para sacarme el sobre. Con una maestria casi rudimentaria y barroca, pero siempre siendo vos, lo que me volvia mas idiota. Donde empezamos es donde terminamos. El sobre alcanzo tu mano, y mis parpados alcanzaron a cerrarse mientras vos te acercabas. Que se yo, siempre fue cursi el momento de la despedida. Inutilmente pienso en que pudo ser mas serio o fresco. El sobre ya era tuyo, y tu abrazo mio, nada fue nuestro, todo dio pasos de formas individuales. "Por favor, a paso de hombre", me repetias. Pero desgraciadamente el hombre es el unico animal que tropieza una tercera vez sin saber que delante de su pie se encontraba la piedra. No estabas al tanto de que era asi, o no... my naive beauty? Te enteraste cuando me despache de tu sentido del humor y te arrojé una jauria de insultos y te borre de mi vista y tantas otras cosas mas, blah, blah, blah.
San Martín, facil laberinto, ¿cuanta gente puede contar lo que vos viviste? ¿cuanta gente puede ver lo que vos viste? Al final la foto era la traicion, yo sin tu trasfondo, sin tu papel tapiz de sabado a la noche, ni de lunes suicida.
Ahora te acercaste la ultima vez, como si tu caida fuese un ultraje. Te acercaste pidiendo permiso casi callada, educada y lastimosa, pero eras lo que yo espreaba ver: otra vez la misma foto. Ya no pienso en tu vejez, ni en los cambios de clima que se rematan tu salud. Para mi seguis siendo la misma de siempre.

Casa

Tengo mi casa llena de insultos tuyos.
Mi cama pregunta por que?
Mi armario se encuentra un poco agitado,
luego de que la ropa se fue.

En la cocina vendo boletas sin pagar.
Y la comida escupe presagios.
La bañadera un sitio normal...
antes de suicidarse los platos.

Las puertas siempre abiertas
ventanas incorrectas
el zumbido del ventilador.
Y el vacio declarase emperador...
de un lugar
poco habitable, como hoy soy yo.

En las hornallas se impregna el sol
de la mañana que amaga despertarse.

Caduca el vino en el corazon,
despues que me emborrachaste.

El concepto de los espejos
revertido en mi habitacion.
Rotos y maltrechos...

La verdad que ayer, no quise escaparme
de este lugar acogedor.

Las puertas siempre abiertas
ventanas incorrectas
el zumbido del ventilador
Y el vacio delcarase emperador...
de un lugar
poco habitable...


(Otra canción que nace, y muere en el intento de crecer.)

sábado, 11 de agosto de 2007

Sin titulo

Como cuando se posaban las mariposas en el marco de mi ventana, daban vueltas en el aire escapandose del humo de los camiones, pagan su cuenta de vida con veinticuatro horas y desarrollan su huida hasta volver a empollar dentro de la horuga. Ellas ya no vuelven a posarse. Yo las miraba cuando pequeño. Bajaba dezcalso a la calle y me topaba con las libustrinas que marcaban senderos en la vereda. Y desde ahi me miraban aleteando gigantes mariposas amarillas como si fuera a liquidar su tranquilidad. Me miraban, con miedo. Yo era insignificante al lado de ellas. Era la hormiga o la polilla. Cuando bailaban, no podia imitarlas, era yo una miniatura. Era yo quien decidia observar, en las libustrinas. Tenian mi atencion sobre ellas. Cada dia esperaba a bajar en patas y lanzarme sobre el pasto.
Como cuando los autos tomaron el control del cesped, escupian el combustible arruinando nuestro pequeño parque, y las mariposas resistian en hordas contra los arboles arrancados de cuajo. Ellas dejaron de aparecer en mi ventana, en su lugar las bocinas reventaban los vidrios de mi pieza. Era la polilla. Grisacea, ya salida de su celda. Caminaba por mi calle imaginando las libustrinas, ya no descalzo. Emparchaba mis dedos con un cuero falso para no clavarme las botellas rotas en la zanja. Y en lugar de pasto, cemento. Autos estacionados, desfilando dinero en brutas bolas de metal y caucho. Y las mariposas ya no tenian donde lucirse, no tenian lugar donde yo pueda observarlas, como cuando ellas venian, como cuando yo de pequeño.

martes, 7 de agosto de 2007

Felices sean los pasados años

Estos dias que han pasado, me sirvieron para darme cuenta de lo cuan devastada esta mi cabeza. Sabado, domingo y lunes. Tres dias de mierda. Si, vos sabado, vos "cuatro de agosto", vos fuiste el peor dia del año, fuiste la contradiccion con los anteriores 21, 20 y 19. La contradiccion de todo eso; resultaste ser la peor basura. Y claro, quien se tiene que hacer cargo de toda esa basura que hay que sacar de la materia gris. Lo peor es darse cuenta de que quien promete absurdos (como tal vez yo lo hice) termina en la peor de las decadencias. Pero ahi esta la piedra angular de muchas cosas, el entenderse como decadente prometedor. Tantas veces prometi no enamorarme y sin embargo trapeo el piso con el corazon cuando me suele pasar. Tantas veces prometi mandarte bien a al carajo, pero sin embargo sigo enredado en la mugre de tus zapatillas. Que digo, en la mugre de sus zapatillas. Maldito condenado. No puede ser que siga siendo el mismo decadente e hipocrita que promete y promete y nunca cumple. Ni siquiera lo hace por su propia salud. Es entendible. Soy el hijo de puta intelectual.
Despues aparece el domingo y me recibe con un regalo que se postra y me ceba mate desde el sillon de mi living hasta las 21:30 de la noche. Que increible. Que ironico que sos, cerebrito. Y que lucido te volves cuando te estan revolviendo la tripa con una cuchara. Contestas simpaticas pavadas y todos nos reimos a costillas de tu vergüenza. Al fin y al cabo no es mas que una persona de carne y hueso que una vez te partio el pecho con beso, nada mas. Alguien por la que vendiste amor y te dieron baratijas. Vos nunca entendiste que no debias espantarte si alguien te dice "te amo". Yo sabia que ibas a salir corriendo como si te estuviera apuntando con un crucifijo y un cinturon de castidad. Sinceramente, no entendiste nada. En ese entonces solo tenia 4 cuadras recorridas hasta su casa. Por suerte, ese tiempo se termino cuando decidi que lo mejor era encerrar a esta pieza de arterias dentro del baño. Si gritaba "libertad", solo habia que aplicarle un castigo mas severo: "la soledád". Otra vez se dio vuelta la ironia.
Ahora me retuerzo porque el lunes es lunes y no hay tu tia. Ese día tiene una similitud como todos los principios, un esperado fin. Pero lo ilogico es la lentitud con la que ese proceso de "cierre". Dejemoslo ahi, que solito se ignore, como me gustaria ignorar a tantos lunes pasados.