Sobre el olvido

Queria decir algunas cosas con respecto al olvido. Mientras manejaba, pensaba en por que manejaba, en la razon primera, entonces encendi un cigarrillo. Para ese momento ya habia doblado en contramano dos veces sin ver que los semaforos estallaban frente al parabrisas como moscas en la ruta, muy molestas ellas porque tenes que pasarle a cada ratito un paño para que no se ensucie, no podes ver ni ser conciente en que cada vez que pasas el trapo ensucias mas, mismisimo estupido, no ves que me toca pasar a mi primero, si, si, ahi hay un policia y yo no me voy a comer una multa por culpa tuya. Entonces creia que la culpa manejaba el mundo, cada uno lleva una culpa a cuestas, como una novia no deseada, o un pantalon que nunca quisimos que nos regalen, porque siempre sucede que no queres que te regalen algo, en los cumpleaños generalmente, o en navidad, que nunca nieva, aca el clima es mas humedo no tan seco, el aire baja del cielo de otra manera, la lluvia es mas cascarrabias, parece Brasil, no, por aca Brasil no queda, me parece que te estas confundiendo de lugar, eso es por San Telmo, ah no, creo que en San Telmo no existe tal calle. Doblo a la derecha para bajar a la General Paz y sigo con el cigarrillo encendido, estaba yendo para mi casa, debe hacer mucho calor ahi dentro, no tienen ventilador, ni aire acondicionado, no importa, dormiremos en el suelo, total bolsas de dormir y aislantes sobran, aunque el problema mayor van a ser los mosquitos, pero ellos se estrellan contra los parabrisas mientras saludamos a los semaforos en las calles contramano, y por que me puteas si yo tenía paso, no pusiste las balizas entonces pensé que no ibas a frenar, no pienses me dijiste y yo me quedé mirandote como un tarado ante semejante estupidez, no entendes que si yo no pienso no soy yo y no me vengas con cuestiones filosoficas porque me pongo cabrero y me dan ganas de irme a dormir no sin antes darte un beso bien humedo en esos labios que tanto me gustan y sabes que a vos te gusta que te de un beso antes de irte a dormir, se que esas despedidas te dejan pensando mientras estas acomodando la ropa al pie de la cama, te prendes un pucho, te conozco, no, no me conoces, pero te parezco a alguien conocido, no, solo preguntaba si sos mendocino, no, solo vengo de visita entonces doblá a la izquierda que ahí está mi viejo esperandome con un perro, yo me traje uno de las vacaciones, es un callejero, no me insultes, callejero no es un insulto, las moscas son callejeras y se pegan al parabrisas, parece que lo hacen a proposito, malditas sean ellas, entonces bajé por Av. Constituyentes y ahi estaba esperando la policia para hacerme un control de alcoholemia, pero vivo yo pongo cara de interesado en las cosas y no les cruzo la mirada, esa es la mejor tactica para desviar las conversaciones, realmente sirve cuando estamos todos atentos y miramos su gracia, va, viene, se cae, se levanta, testarudo el muchacho.
Queria contarte que mientras prendia el cigarro se me venian montones de cosas, como un rapido, de esos que hay en el valle, vos te subis al bote y remás, solito vas navegando, tenes un pilotin, no, no llevabamos pilotin, solamente el salvavidas y las ojotas porque afuera hacia calor y no teniamos aire acondicionado ni ventilador, pero ese no era el mayor problema, sino los mosquitos, que se revientan, malditos suicidas, contra la ventana, enceguecidos por los semaforos, verde, amarillo y rojo, no, amarillo, no, ahi va, rojo, amarillo y verde, parados como policias esperando a que yo me confunda y los mire deseoso de que me pidan los papeles que por suerte están todos al dia está medio fulero pero por suerte aca no nieva, viste, solo llueve fuerte, caprichosamente, una gota por cada pensamiento de lluvia, si todos pensamos que va a llover entonces caerian unas, no se, millones y millones de gotas por milisegundo, pero es no es suficiente decis, yo te amo, eso te parece insuficiente, la insuficiencia es hermana de la finitud, o primas tal vez, no, somos hermanas, yo las veo tan parecidas que se me confunde el lazo familiar por momentos, no te preocupes que no hacemos daño, me imagino que no duelen los sentimientos de culpa solo nos impiden sentir otras cosas como si fuese que una pared invisible de culpabilidad nos impermeabiliza de otros sentimientos como por ejemplo del parabrisas sucio, lleno de manchas grises y marrones, suicidas, pequeños animalillos del Dios de los pequeños animalejos, religion de inservibles insectitos culposos y maltrechos arruinandose por el tabaco ya que por ese motivo estoy dejando de fumar, Oficial, a mi no me vengas con pelotudeces, nene, dame los documentos, los tengo en casa, pero ahi hace mucho calor, vio, no tenemos aire acondicionado ni ventilador, se nos complica dormir, porque cada vez mueren mas mosquitos en mi parabrisas, ya dan lastima pobres ellos amarillos, verdes o rojos o rojos, verdes y amarillos, o como sea que fuere estoy intentando hablar del olvido.

Pequeñas victorias admitidas

Y una vez mas ganaste.

Cuando te acuerdes enviame empaquetado el corazón.

La felicidad es un arma cargada, nadie lo sabe

mejor que vos, querida mia.

Day is Done - Nick Drake

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done

When the day is done
Hope so much your race will be all run
Then you find you jumped the gun
Have to go back where you begun
When the day is done

When the night is cold
Some get by but some get old
Just to show life’s not made of gold
When the night is cold

When the bird has flown
Got no-one to call your own
Got no place to call your home
When the bird has flown

When the game’s been fought
Newspaper blown accross the court
Lost much sooner than you would have thought
Now the game’s been fought

When the party’s through
Seems so very sad for you
Didn’t do the things you meant to do
Now there’s no time to start anew
Now the party’s through

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done...

Hay una cuestión con las piezas sin luz

¿Qué hacen esos puchos
secos en la cama sin que
nadie los recoja?
Dejan una mancha negra
de miseria, un anillo de fuego
que quema la tela,
una sabana transparente,
sucia, gris y verde.
Agua en los canteros del balcón,
el barro de las aberturas,
el silencio, las cosas
enmudecieron
cuando se cerró la puerta,
poca luz,
un velador que ya no tiene
mas que presenciar,
se cansa de su ser
y muere
dejandome dormir.

Cabeza partida en veintiocho habitaciones infinitamente iguales

Nunca tuviste lugar, creo.
Una geografía. ¿Dónde podrías estár?
Donde podían tocarte, apenas,
estar ahi, sin desaparecer.
Estuvieron rotos, en su lugar, los
zapatos, eras de ellos.
Eras ellos, donde sea
que fuere.

Entonces, nadie podia alcanzarte,
sin velocidad, no habia tal.
No habia como acercarse, quizás,
no habria distancia despues de todo.
No está nada mal. Nadie te puede ver
las arrugas en el alma, ni los pozos
en el pavimento. Apenas raspa,
saber que todo eso existe. Los pozos
y las heridas. Los pajaros
no las pueden curar, ni tampoco los destinos.

Ya no hablo al respecto, vos elegis poder ver
y oír.
¿Sentis si yo te tiendo una mano
desde donde puedo? La piel está estirada
hoy, mañana esas cosas pueden irse al
demonio y fragmentar los puentes
en polvillo para maquillar. Te ayuda
a disimular el rubor, esa pequeñita
vergüenza.

Yo sigo con lo mio, quemo buzones con cartas
a nadie y las espero de regreso.
Aca se siente bien
el calor
el color
se esta tranquilo, el pasto humedo
y el olor a baldoza.
Aca sobra lugar.

Seco

Una buena excusa para escribir es no hablar de nada en absoluto. No. Si. Talvez. No me importa. No dije nada, nada de nada. Ironicamente todas las veces que he hablado de nada con alguien, una ecuacion dificil de sobrellevar en el tiempo, he llegado a la conclusión de que siempre, pero siempre, se terminan diciendo cosas. Obviedad. Hablemos de que la madera de la silla en la que estoy sentado es marrón y no purpura. Hablemos sobre el cielo cuando llueve, en vez de caer gotas caen uvas y en el piso se convierten en melones o sandias. Hablemos del funcionamiento de la hornalla superior derecha, la flama siempre es mas chiquita ahí. En este caso, hablar de nada, nos representa hablar solos. Contar hasta diez, uno dos tres cuatro, pará, cinco. Sin decir nada. Con calor no se puede decir nada, incomodamente transpiras y el cerebro se aprieta contra el craneo intentando disparar los ultimos cartuchos antes de olvidar la palabra siguiente. No tenes papeles para anotar algo importante, entonces lo repetis, una y otra vez, una hora arriba del colectivo, tren, subte, remis, taxi, bicicleta, moto, auto particular, avioneta, helicoptero (los que poseen dinero en grandes cantidades). Nada tiene sentido. Enfureces. Puteas contra el procesador de texto. Porque ahora no podemos decir mas Olivetti. No sirve. Las Olivettis son una en un millon. Una oportunidad ofrecen antes de equivocarnos o decir algo que no queriamos, anda a buscar la gomita azul y roja para borrar, esa redondita, la que tiene cara de mosca. Entonces tenes que incendiarla con alcohol etilico porque no te da otra chance, como estas nuevas herramientas. Aca hay una tecla que va para atras y te deja acomodar las ideas. Una tecla con doble filo, casi mortal, si no nos damos cuenta puede acabar con todo un mundo de letras, como lo está haciendo conmigo en este momento. Está terminandome porque le quiero ganar, quiero ganarle antes de que empuje su mortal linea negra hacia atras, tac, tac, se borra una por una las oraciones ante la equivocacion o ante la laguna. Tac, tac, tac, otra vez, no cesa de venganza este pedazo de plastico negro. Su flecha pincha el meñique, lo maltrata, por eso me apuro a escribir. No puedo guardarmelo como un secreto porque la tecla tiene mas tiempo que yo, mas experiencia, siempre estuvo ahi esperando a su victima. Aguila rapaz, carroñera de sinsentidos. Las maquinas de escribir, aquellas que juntaban polvo en los roperos, tapadas con sobretodos de paño o gamuza, solian ser usadas por los grandes creadores, tacticos de la lengua, generales de la gramatica y sargentos de la poesía. Siempre ganaban la pelea. No habia equivoco porque no existia tal concepto frente a la maquina. Hoy no hay diciplina, dirian muchos. Escribir tambien es trabajar, dirian otros. La inspiracion es una constante cuando se vive de ella, podrian agregar aquellos. No uso borrador, digo yo.

Lost verses - Mark Kozelek

I came out from under her warm sheets
Into the brisk late October
If only for one last hope
I wanted my time with you to be over

I’m staring up into the sky
While all the raining is pouring down
I’m reaching out for your help
But evil beings hold me backwards

All shapes and shadows move in and out
And hover round my bed
Voices arrive and disappear
I want to talk to them

Darkness disintegrates
I’m rising; I’m rising toward a light
A light leading over hills and meadows

I’ve risen up from the dead
With the burning leaves of autumn
If only for one last chance
That all of whom have been defeated
To put on my father’s wool coat
To smell my mother’s fragrances and perfumes
To find my young brothers and sisters
To never leave or let them go

Houses adorned so beautifully
The Marin headlands song
Lost verses well up my eyes and ears
The lone mandolin strums
On Tamalpais warm spring
The many places we
Lay down in sleepy hidden shadows

I see you well and clear
Deep in the moonlight dear
Your radiant august eyes
They are the suns that rise
They are the light that guides
They are these lost verses

I came up from under the ocean
Evaporated sea salt water
A mist above the skyline
I haunt the streets of San Francisco
Watch over loved ones and old friends
I see them trough their living room windows
Shaken by fear and worries
I want them to know how I love them so
Foghorns would sound in waking
Is it my voice you hear?
Footsteps are moving across the floor
And you know I’m here
The afternoon carries up from the hills and you are well and near
To fall into the light I follow

I feel oh so near
When morning doves appear
And ghosts of April ring
Echo the refrain
Soon finding a place
In these lost verses

They fill the foggy day
They hide the hills away
That steal our time
They are the picturesque night
The casting city lights
On the bay flowing into the ocean glowing