acá iría un árbol de navidad

Bessie was more than just a friend of mine
We shared the good times with the bad
Now many a year has passed me by
I still recall the best thing I ever had

I'm just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

Now all the crazy things I had to try
Well I tried them all and then some
But if you're lucky one day you find out
Where it is you're really comin' from

I’m just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she’'l do

Now in my day I've made some foolish moves
But back then, I didn't worry 'bout a thing
And now again I still wonder to myself
Was it her sweet love or the way that she could sing

I’m just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

There's so much time has gone right on by
I didn’t think one could be so wrong
And then one night I was drinkin' and a-thinkin'
In the bottom of the glass I could see bessie’s face so strong

I'm just goin' down the road t' see Bessie
Oh, see her soon
Goin' down the road t' see Bessie Smith
When I get there I wonder what she'll do

When she sees me will she know what I've been through?
Will old times start to feelin' like new?
When I get there will our love still feel so true?
Yet all I have, I'll be a-bringin' it to you
Oh Bessie, sing them old-time blue

(Bob Dylan - Bessie Smith)

En dosis diarias,
de Alberto Montt.

Mas data cultural.

Locos x La Cárcova los invita el
Sábado 12 de diciembre desde las 15 hs
“Estación de los deseos” Bacacay 1600 y Donatto Alvarez. Playa de Cargas Caballito

http://locosxlacarcova.blogspot.com/

ATENCIÓN:
Si llueve el Sábado 5, los dos días de feria pasan para el 12 y 13 de diciembre.
Si el Sábado 5 está lindo, pero el Domingo 6 llueve, se hace pues el Sábado 5 y el Martes 8 de diciembre, que es feriado.

Amigos!
La familía interpela las calles del barrio aeronautico del Palomar haciendo uso de sus habilidades artistico-plasticas, en lo que hace a la jornada de exposición de la SAPI, en conjunto con el cotidiano gravitar cosmico de los fines de semana, los días de sol, la salida de los Cessna en la base militar aerea y el viento sur. El irremediable reloj anuncia el principio del fin de esta cita a las 20:30 hs, en la Sociedad de Artistas Plasticos Independientes, que tiene su cabeza en la calle Matienzo al 451, en los alrededores de Ciudad Jardin, conocida plétora de divinidades feminidas y semicorcheicas, perteneciente al ya mencionado barrio del Palomar.

La SAPI amenizará la reunión con algún manjar. En lo posible, los invitados o concurrentes deberían propiciar alguna herramienta para facilitar su digestión.

Si mas, me despido...

J.

*El dibujo pertenece a la familia.

J por el Gran E.

Antes del apocalipsis maya, antes del 2012, antes de Mirtha y Susana, el fin del mundo se respiraba y su aroma era penetrante como el de una napa contaminada.
El día que las bombas atómicas detonaron sobre Hiroshima y Nagasaki, el mundo fue testigo del poder de destrucción del que era capaz el propio hombre, y la idea del fin dejó de ser patrimonio de los evangelistas, y empezó a poblar novelas, historietas, programas de radio y televisión, y llegó hasta el cine, para quedarse.
Desde el genio de un Kubrick delirante hasta un documental que los dejará con la boca abierta... justo para que se les meta una polilla gigante radioactiva y queden listos para disfrutar del mejor (o peor, depende como se lo mire) Ed Wood Jr, Grupo Celuloide los invita a un recorrido repleto de contaminación y mutaciones radioactivas
Con mucha alegría entonces los invitamos a compartir con nosotros el principio del fin, en unas noches plagadas de cine, paranoía y destrucción nuclear.
Desde el 26 de noviembre, por los proximos tres jueves, están invitados a acercarse a la Casa Galáctica, Pasaje La Fronda 1570, en La Paternal
... a metros de J.B. Justo y Boyaca
... y si, a metro del monumento a Papo

invita

Grupo Celuloide

www.grupoceluloide.blogspot.com

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Un amigo me acercó esta invitación. Puede que no haya quedado medio por sentada la extensión... pero por si acaso acá se las dejo.
Ojalá puedan acercarse a disfrutar un poco de ciencia-ficción de la vieja escuela.

Saludos.

perdon por el anecdotario. ayer vi una pelicula que se llama Rip! A Remix Manifesto y me cayeron unas cuantas fichas respecto al uso de cosas cotidianas como la cultura, o por ejemplo respecto a la exposicion de ideas y al uso de tales. en fin, recomiendo que la veais o que la vean, como sea, pero presten mucha atención... mirar no eso observar. no les voy a explicar de que se trata esto de las licencias CC ya que algunos lo deben saber, y para el/la que no lo sabe estaría bueno que se informe. es información de libre circulación, de vital importancia y estaría increible que cada uno este al tanto.
asi que a partir de hoy este blog pasa a manos abiertas. es tuyo, de ella, de el, de aquel, de aquella otra que mira de reojo, o de ese otro que se encarga de levantar la vista por sobre el hombro. tomen, saquen, pongan, sumen, resten, dividan, editen, mezclen, remezclen, reconozcan y reconozcanse.
no va el discurso moralista, ni mucho menos, pero estaría bueno que cada uno que vea este mensaje se tome el trabajito de pegarle una leída a este asunto de los bienes comunes ya que se pueden hacer cosas muy buenas y muy sanas.
espero que hayan entendido el sarcasmo.
espero que hayan entendido la nececidad de hacer esto.

saludos.

J.

Era de saberse

que el primer impulso

conducía al

último.

Que un gesto amable al principio

subyace al mismo en el final.

Que un labio partido

hace un sonido en el mio

y enmudece en el

tuyo.

Que los gestos,

de rojos palidecen

a rosados y mueren

en blancos huecos

de tiempo y

lejanía.

Que el desconocimiento sonríe

fulgurante, y en sus dientes

exhibe en años las mismas situaciones,

bellas situaciones,

tristes combinaciones,

gracias,

de nada

y hasta luego.

And she said:

Espero, te espero. Porque siempre te esperan los ojos que nunca se cansan de mirarte.

That's why I'm still waiting.

si
somos
capaces
de doblar
paralelas

nadie
va a
morir
como un
perro

Cotidianos
zapatos húmedos por la lluvia.
Un puto cigarro apagado
y me cago en esta vertical marea.
Esta tonta cortina descendente.
Esta vieja madre transparente.

Tus espías de baldosa floja.
Tus amantes de calles rotas.
Tus peligros de baches llenos.
Tus aviones de plumas grises.

Tus ambiguos embotellamientos.
Tu sol aún no mojado.
Tu presa del miedo.
Tu grito azul desesperado,

a kilómetros de tiempo.

Tus botas de hule olor a barro.
Tu saco empapado.

Tu té.

Tu voz.

Tus vidrios empañados.
Refugios improvisados.
Romances detenidos

y congestionados.

Tus fotos de París,
Londres y Buenos Aires,
húmedos y blanquecinos.

Pisos necios y resbaladizos
con medias de dos colores
y rombos borravino.
Cafetines espesos

y sopas pedregosas,

muertos los paraguas
en los cestos.

Segundo solo
triada
Do,
Mi,
Sol.
Así empieza
como el día
en redondas
marcando cuatro pulsos
(y no se cuantos compases
serán hasta el final de la tarde).
En el agua las gotas
así marcan...

paf,

paf,

paf,

paf.
Y azorado miro
los círculos emerger desde el centro,
bien al medio y se agrandan
esas ondas que las gotas
iniciaron...

paf,

paf,

paf,

paf.
Hundo la cara
en la pileta del baño
cortando el sonido de las blancas
(que nos obliga a perdurar el tiempo necesario).
Resuenan en esta caja que es mi cabeza
resuenan ahí todos
does, mies, soles,
pegados como lagañas en los ojos
estallando las gotas
en ultra sonido matutino
parido desde el baño
en la superficie de la pileta
las hondas
escalan la parecita de la bacha
inundando
el vacío
de a poquito

paf,

paf,
las gotas otra vez

paf,

paf,

Dulce desgracia y
a levantarse de golpe.

Mierda
proceso al que se somete
la autocrítica
para convencerse de que lo que
uno
hace es pura mierda,
entonces uno
es mierda
y así se siente
en este enjambre maldito
de palabras un tanto
equivocas
a veces,
otras son certeras
porque el humor
es distinto
sabe a otra cosa
a uvas, por momento
y no a mierda.
Pues, que pensar, entonces,
cuando queremos decir
que somos felices
si simplemente
amuramos nuestros
culos
a un asiento de oficina.
¿Eso a que sabe?, me pregunto.
A uvas creo que no.
A insatisfacción.
A mierda.
A olor rancio de oficina
a toner, tinta y cables,
pues, que pensar, entonces
si no cambiamos de lugar
romper una ventana
con nuestra silla
y expiar la mierda
que somos,
sus caras asustadas,
azorados por
la valentía que requiere
romper el traje
que encubre a la porquería.
Oh, si, un campo de uvas,
la mierda
abona mejor la tierra,
es un ciclo,
abonaremos
esos campos futuros,
pues, que nos queda,
si no es regocijarnos
por volver al principio.

Oh, pajarita
tenemos tanto tiempo,
lo tenemos.

Donde pasaron violentamente
rayas coloridas
fulminándose, fosforescentes,
pasaran lánguidas melodías
y silbidos en baja definición.

Como cuando revolvíamos
una caja de zapatos en tu casa
y no sabíamos que música poner,
porque no teníamos como reproducir
los 16mm de tu viejo.

Terminamos muriendo en la cama,
una decadencia de palabras
y somnolencia.
Los tatuajes en los tirantes
de la cucheta, también paso el
tiempo por ahí.

Tus silbidos
se escuchan hasta acá,
pasan afinados, ellos,
por mi oreja, por el caracol
que formarán
piel y cartílagos.

Y así hago pasar el tiempo que no corre
intentando dibujar caracoles
por donde pasará tu silbido afinado,
lánguidas y memoriosas melodías.
Así tocarás mi puerta, pajarita.

Ahí estabas cuando corrí la cortina,
casi sospechando que me veías
esas perlas amarillas
que hipnotizan
se fijaron en mi.
Entonces jugué
a tu ritmo
subiéndome a la medianera
y posé sobre tu sombra
que también era mi sombra,
el sol que rebota en tus perlas
me ilumina.
Tu descanso negro en mi ventana,
la sombra de mi sombra, el sol
que te agiganta, tu astucia me limita
y mis ganas felinas no alcanzan.

Sentimos la interrupción.

Mantenimiento mental.

Sepa disculpar las molestias.

Volveremos en relativa brevedad.

No se puede no decir nada, menos cuando se llega a una determinada distancia. Pero en realidad nunca se llega: esa maldita linea una vez que nos ve que estamos a pocos metros de alcanzarla se corre. Entonces no hay como medir esa distancia. Los ingleses jamas podrán inventar tal instrumento, ni podrán salirse con la suya alzando reyes al aire que propongan nuevos sistemas de medición, tal como lo hicieron con las pulgadas y los pies. Tal vez me equivoque, y aquellos cerdos que se la rebuscan para medirse constantemente han sido otros, quien tenga el valor de corregirme puede irse al demonio- seguro tendrá razón-. Es hora de levantar la vista y divisar la nueva linea. Trescientos sesenta y cinco veces mas allá, levantar la vista y mirar.

vos sos como un Mondrian

una vez

alguien me dijo

que

así

como perdimos

los sindicatos

también

perdimos

el

jazz

¿Qué piensan las gentes cuando se entrometen en vidas ajenas?
¿Qué piensan cuándo previo al daño, intentan acercarse con pies de plomo?
¿Qué piensan cuándo, con los zapatos casi derretidos, se aceran al fuego del inconveniente?
¿Que piensan cuándo hecho el daño, quedan atrapados en la culpa que los condenará por un rato?
Y cuando no pueden escaparse, ¿acuden al homicidio de la confianza? ¿Cómo harán para esconder ese gordo y sangrante cuerpo? ¿O lo cargan en sus espaldas durante toda su vida? ¿Podrán soportar el olor a podredumbre que sale debajo de sus camas? ¿Se contarán los cadáveres entre ellos? ¿Qué será de sus vidas?

Hace poco te vi, entre trenes.
Creo que seguis vivo,
entre mis cosas,
entreabierto.
En la ropa, en los libros,
en los puchos,
en el bebop.
Lloré cuando te vi,
engañado, de repente
llovía ahí dentro
y eras vos tantas veces
repetido.
Te vi, porque así te veo,
asomado entre cuadernos,
tu cara en la tinta,
en tus dedos.
Te revivo, entre muertos
dolidos, y te entreveo
entre calles.
Entre textos,
en ellos te revivo.

Hoy. Una mirada al mundo antes de dormir.
Espero cruzarme con tu mirada cuando vires hacia
el sur.

1

Dejenme hacer este simple
comentario un tanto
inusual.

Inusual porque generalmente estas cosas las omito
por sudar subjetividad.

¿Acaso importa?
Yo me cago en la subjetividad y la objetividad por igual.


2

Adquirí el que en mi opinión
es el mejor disco del siglo XXI.
Fork in the road.


3

Soldados de lata y Nixon, viniendo.
Yo creo que fuiste el único
interesado en esos cuatro muertos.
La nación esta sorda, viejo.
No te puede escuchar
porque está pútrida y
no se reconoce como tal.

4

Ahí te veo ya trotar,
viejo caballo loco.
A paso constante,
quinto y decidido.
Un tenedor en el camino
de todos.

Esbozar lo inteligentemente verbal (por que no "decir")
requiere de una peculiar destreza
que combina dos artes:
el engaño y la sapiencia.
Dominar la ironía
y desvelar la histeria
intelectual puede ser
la solución para
desnudar a quienes
se jactan poseedores de tal
destreza mental.
¡Oh, yo mismo!
¡Amargo martirio!
Acabo de darme cuenta
que he tropezado con la misma
piedra queriendo decir
lo indecible.
¡Simple roca que adviertes a los hombres
mediante complejas nimiedades, hiciste
de mi un simple errante! (No habría
otra forma de demostrar que estoy equivocado,
mas siempre vivo errado).
Me he creído capaz de exhibir
una sabiduría competente
autoengañandome, pero, mas allá
de mi, está el limite que impide
estrellar mis dientes contra el suelo:
siempre admitiré que soy un completo ignorante.

Primer intento de volver a la realidad: Fallido.

Para su cómoda indiscreción seguiremos trabajando en ello.

Mientras baila

observo

nada me desatiende.

What's he building in there?
What the hell is he building
In there?
He has subscriptions to those
magazines... He never
waves when he goes by
He's hiding something from
the rest of us... He's all
to himself... I think I know
why... He took down the
tire swing from the peppertree.
He has no children of his
own, you see... He has no dog
and he has no friends and
his lawn is dying... and
what about all those packages
he sends. What's he building in there?
With that hook light
on the stairs. What's he building
in there... I'll tell you one thing...
he's not building a playhouse for
The children what's he building
In there?

Now what's that sound from under the door?
He's pounding nails into a
hardwood floor... and I
swear to god I heard someone
moaning low... and I keep
seeing the blue light of a
T.V. show...
He has a router
and a table saw... and you
won't believe what Mr. Sticha saw.
There's poison underneath the sink
of course... But there's also
enough formaldehyde to choke
a horse... What's he building
in there. What the hell is he
building in there? I heard he
has an ex-wife in some place
called Mayors Income, Tennessee
And he used to have a
consulting business in Indonesia...
But what is he building in there?
What the hell is building in there?

He has no friends
but he gets a lot of mail
I'll bet he spent a little
time in jail...
I heard he was up on the
roof last night
signaling with a flashlight
And what's that tune he's
always whistling...
What's he building in there?
What's he building in there?

We have a right to know...

(Tom Waits - Mule Variations, 1999)

Helena encontró su lugar:
supo que debía moverse.
Embarcó hacia viejas edades
sin despedirse de quienes
la vemos de espaldas.
Entre las valijas deposita
encanto en sus puloveres,
una cintura escrita
a fuego, algunos libros
suyos y prestados, la
neblina purpura
que le obsequié
el ultimo día
que ambos cantamos
sobre sabanas de tela...
Esta vez, llenas.
En un saludo se fundió
el panorama siguiente,
los meses de ausencia,
los versos que escribo
sin equilibrio desde
mis versiones. Tantos
yo para abarcarte
en apenas segundos
de palabrería.
¿Cuál es la extraña
razón que nos envuelve,
Helena?
¿Poder demostrar valor
en la huida, la forma
de coraje mas dolorosa?
Estos desgarbados pensamientos
están felices de haberte cruzado
los brazos por la espalda,
sosteniendo tu silueta,
ya ida.
Junto al cenicero está
el resto de equipaje,
alguien que no se ha olvidado
de terminar un cigarrillo
encendido sin decir
unas ultimas palabras de despedida.
Aunque no me mantuve quieto,
mi movimiento te sigue esperando.

Otros pensamientos IV

"Y acordate que mientras mas gente conozcas, mas vas a querer a tu perro."

Matias.

Cuando poner títulos es crear una defensiva.

Levantar muros perfectos en oraciones breves,

prohibir una brisa entre frases subsiguientes,

escribir un epitafio donde la vida.

El lector promete los martillos,

y la voluntad de derribar

diptongos de hormigón

en grandes castillos

de papel y cartón.

Prefiero las sorpresas que
no llegan
en bonitos envoltorios.
Aquellas que se
desenvuelven
como (con)
moños
tienden a
enredarnos
de manos,
de pies,
de ojos,
de boca,
de nariz,
de oídos.
De idea,
de espíritu.

Me encontraste otra vez.

"Pictures of Lilly. Lilly, oh, Lilly!"

Verbos (ejercicio)

Amar.

Temer.

Partir.

Partir es temer amar.
(Los secretos en los verbos).

Suena amenazador

Obligarse, entre otras cosas.
No querer sentirse.
No saberse.
Suena amenazador no querer.

Encerrarse en una caja, digamos.
Luego, envolverse.

Obviarse.
Sentirse obvio.

Suena amenazador no querer.

¡Vaya cosa extraña!
(La realidad de amenazar).

Enterrarse, esconderse, supongamos.
Hasta separarse.

Entonces, elegí
ser en pedazos.
Y no asustarse.
Suena amenazador no querer.

Achtung!!!

Julian estuvo en la Flia y anduvo repartiendo ejemplares de nuestro nuevo engendro mutante capacitado para la dominación mundial. Y para otras cosas también, ya sea la cocina, la mecanica y la albañilería.

Saludos cordiales.

J.

Quiero tanto a Glenda...

Necesito saber si en algún momento me van a devolver "Queremos tanto a Glenda". Si alguien tiene un ejemplar que desea donar, me avisa.

Saludos cordiales.

J.

Telefonos

Descubrí el temor a los teléfonos.
Quien sabe que saldrá de ellos
en cuanto le dejemos
otra conversación trunca.

Que mañana no te llamo,
ni pasado,
ni el que sigue.
Ahí se crea un monstruo.

Alimentado de pereza,
angustia, ansiedad,
números de goma,
tonos y pulsos,
llamados en esperas,
el Himno de la Alegría.

Una soga que
se ajusta con cuentas
y promociones,
siempre apuntando al
oído, pronta a
arrancarlo.

Con todo esto
ya no se si levantarlo,
o cancelarle a la compañía.
¿Querrán ellos hacerme el favor,
o esperarán hasta que me devore?
El correo vendrá por
mí, a buscar esta
mi deuda.

Cada timbre
es una llamada
a su almuerzo,
singular manera
de ir alimentando
semejante animal.

Ayeranoche

Tengo una extraña sensación
que me gustaría compartir:
¿Alguna vez sintieron algo
como si pasaran toda la vida
por la misma calle,
vean siempre las mismas casas,
con la misma gente
haciendo las mismas cosas,
la misma ropa colgada
en los tendederos,
las mismas flores
en los canteros,
los mismos pájaros
cagando en las veredas,
las mismas parejas,
los mismos besos,
las mismas peleas,
los mismos autos,
los mismos semaforos,
perros, gatos, ratas,
los mismos problemas,
y de pronto,
cuando se nos hace costumbre
entender el funcionamiento,
todo desaparece dejándonos
el mas perfecto de los huecos?

Otros pensamientos... III

"Unx tiene que estar como meandose por escribir..."


Cuanta razón, Atina.

Atencion!!!

Mi amigo personal (y cuando digo personal, digo personal personal, no como la marca de "telofonos") abrio su blog de historietas personales personales. Espero que le den todo su apoyo como yo le di el mio cuando me propuse como su guionista.

Brindemos por Julian!

Otros pensamientos... II

"La felicidad es contagiosa".

Leticia.

Lista

Los elementales de siempre:
sentir primero... está a la cabeza,
al centro del tórax,
un poco a la izquierda.
Ver, tocar, oler, degustar,
vienen últimos desde atrás.
Después me quedo tranquilo
porque con el tiempo se amalgaman.

Cabaret - Louis Armstrong

What good is sittin' alone in your room
Come hear the music play, yes
Life is a cabaret old chum
Come to the cabaret

Put down that knittin', the book and the broom
Time for a holiday, yes
Life is a cabaret old chum
So come to the cabaret

Come taste the wine, come hear that band
Yes, it's time for celebratin'
Right this way, your table's waitin'

No use permittin' a prophet of doom
Wipe every smile away, yes
Life is a cabaret old chum
So come to the cabaret, yes

Yes, life is a cabaret old chum
Only a cabaret old chum
So come to the cabaret!

Otros pensamientos. Otras personas otra vez ajenas I

"Fame is but a fruit tree. So very unsound. It can never flourish till its stock is in the ground."

Otra vez Nick Drake.

Café

Había un café, me acuerdo, que estaba pasándose de viejo arriba de la mesa. La mesa tenia flotando sobre ella una lamina de plástico que recubre la madera, justo debajo de la taza de café que ahí se queda, pasándose. También había unos codos que se apoyaban, primero insignificantes codos y brazos que arriba, reptando por esa autopista dermica son manos con dedos y al fin con uñas, rojo. Debajo de todo ello, como quien baja corriendo por una ladera o como quien se tira por un precipicio, al lado, esa taza que, presumimos de antemano, nunca va a tomarse. Trepo, entonces, sobre la mano, una cara. Con el tiempo se estira esa cara femenina, redonda y pareja, esos ojos, ovalos ellos, negros, se derriten en facciones y se pierden sostenidas por la palma de la mano, una superficie de arrugada piel en puños que guardan un peso considerable de cara y pelo caido hacia los ojos, coleta y cigarro con ceniza. Luego boca debajo de nariz. Boca roja, semipintada que dice y escupe furia desde la otra punta del mundo, agujitas que llegan despues de todo, mas tarde, como si alguien las metiese en una maquina del tiempo y ensayan un vudú antaño practicado sobre mi, que no puedo moverme porque no hay lugar (no entramos en tanta tension), que estoy del otro lado de la mesa, viendo toda la imagen de golpe, taza sin tomar, cafe que pasado se desvia hacia arriba donde quietos se ensamblan codo, antebrazo, mano, dedos y cara, boca y nariz, ojos olivas negras, cejas, pelo, coleta, cigarrillo que pierde cada vez mas forma y tamaño.
No decimos nada, pero, quién se toma la molestia de moverse. Todo ese sistema comienza a dar señales de inquietud: codo brazo mano toma taza, café pasado. Y una mueca graciosa de boca, otro sistema aparte, no puede con su razón de ser. No puedo quitar la vista de esa abertura encajada tan perfectamente en esa cara que no dice mas de lo que irradia, una luz tan blanca como el mantel de la mesa.
La boca debe ser otra cosa ademas que labio y dientes, lengua, papilas, amígdalas, la reacción que no esperaba, el café se devuelve al punto de partida, la taza. Y no nos queda otra que dejarnos ir junto con la intención de querer tomar algo que ya no es nuestro, que es pasado, lo entendió la boca mejor que nosotros, ese sistema bellisimo que pertenece a vos, el mas hermoso de los sistemas. Estamos en el mismo lugar que antes, escena detenida porque nos quedamos a observarla, siendo todo una armonia pacifica, una laguna estancada entre nosotros mientras nos sentamos a verla. La mancha en la mesa otra participante, es la gracia del mueble cuadrupedo, sostener la laguna negra con una mano de plástico que cubre la madera.
Y quiero faltarle el respeto al silencio, censurar la mitica quietud con el romper del aire junto con mis movimiemtos, mi mano en tu mano que se mezclan en una masa de color rosado y vencer esa distancia que hay entre nuestros polos, saltando la laguna hecha por el café derramado delante nuestro, los brazos avanzan como hamacas dejandolos ser, ambos, viajando por esa ruta que conecta tu codo con tu mano, lo primero que te llega antes de querer iniciar otro movimiento, esas uvas que me miran quieren detener todo lo que hago pero no dejan de cerrarse a cada centimetro avanzado. Sorprender a esa boca con esa otra boca mia que se confunde cada vez que te prueba, sin saber lo que es veneno y lo que es dulzor, estallando mis dientes contra los tuyos, un dolor sublime que quiero para ese momento, y terminar corriendo esa cortina que cuelga de tu frente para acomodar lo que sobra de tu ya antiguo peinado.
Ese beso que ya termina, nunca ha sido nuestro, sino del momento creado, ya se está yendo con los minutos que pasan y con el tiempo que nos queda antes de que se enfrie una nueva taza de café.

Love reign o'er me - Pete Townsend

Only love
Can make it rain
The way the beach is kissed by the sea
Only love
Can make it rain
Like the sweat of lovers
Laying in the fields.

Love, Reign o'er me
Love, Reign o'er me, rain on me

Only love
Can bring the rain
That makes you yearn to the sky
Only love
Can bring the rain
That falls like tears from on high

Love Reign O'er me

On the dry and dusty road
The nights we spend apart alone
I need to get back home to cool cool rain
I can't sleep and I lay and I think
The night is hot and black as ink
Oh God, I need a drink of cool cool rain

Something to remember with...

De golpe, desnuda. Por haberme inclinado tan bruscamente que la cortina del frente se cae de golpe, improvisada como estaba en ese momento con una toalla de baño para aislarnos de la parte delantera que abre su vasto parabrisas a cualquier mirada exterior.
En el fondo qué importa, bajo el temblor inconcebible que imprimes a mi cuerpo habrías podido -te grito que sí, que no- tomarme así, con todas las cortinas abiertas y en una confusión de blue-jeans camisas bultos libros y los autos que siguen pasando de lejos y también de cerca, si hubieras tenido el lugar suficiente para hacerlo. Embriaguez de tu cuerpo, el resto no es más que abstracción.
¿Crees que un día volveré a encontrar esa manera que tuve de correr la cortina del frente en una fracción de segundo? ¿Cómo pude hacerlo cuando no hay allí el minimo broche en el cual sujetar aunque fuera un pañuelo?

Dunlop, Carol. Fragmento de los Autonautas de la cosmopista.

Sobre el olvido

Queria decir algunas cosas con respecto al olvido. Mientras manejaba, pensaba en por que manejaba, en la razon primera, entonces encendi un cigarrillo. Para ese momento ya habia doblado en contramano dos veces sin ver que los semaforos estallaban frente al parabrisas como moscas en la ruta, muy molestas ellas porque tenes que pasarle a cada ratito un paño para que no se ensucie, no podes ver ni ser conciente en que cada vez que pasas el trapo ensucias mas, mismisimo estupido, no ves que me toca pasar a mi primero, si, si, ahi hay un policia y yo no me voy a comer una multa por culpa tuya. Entonces creia que la culpa manejaba el mundo, cada uno lleva una culpa a cuestas, como una novia no deseada, o un pantalon que nunca quisimos que nos regalen, porque siempre sucede que no queres que te regalen algo, en los cumpleaños generalmente, o en navidad, que nunca nieva, aca el clima es mas humedo no tan seco, el aire baja del cielo de otra manera, la lluvia es mas cascarrabias, parece Brasil, no, por aca Brasil no queda, me parece que te estas confundiendo de lugar, eso es por San Telmo, ah no, creo que en San Telmo no existe tal calle. Doblo a la derecha para bajar a la General Paz y sigo con el cigarrillo encendido, estaba yendo para mi casa, debe hacer mucho calor ahi dentro, no tienen ventilador, ni aire acondicionado, no importa, dormiremos en el suelo, total bolsas de dormir y aislantes sobran, aunque el problema mayor van a ser los mosquitos, pero ellos se estrellan contra los parabrisas mientras saludamos a los semaforos en las calles contramano, y por que me puteas si yo tenía paso, no pusiste las balizas entonces pensé que no ibas a frenar, no pienses me dijiste y yo me quedé mirandote como un tarado ante semejante estupidez, no entendes que si yo no pienso no soy yo y no me vengas con cuestiones filosoficas porque me pongo cabrero y me dan ganas de irme a dormir no sin antes darte un beso bien humedo en esos labios que tanto me gustan y sabes que a vos te gusta que te de un beso antes de irte a dormir, se que esas despedidas te dejan pensando mientras estas acomodando la ropa al pie de la cama, te prendes un pucho, te conozco, no, no me conoces, pero te parezco a alguien conocido, no, solo preguntaba si sos mendocino, no, solo vengo de visita entonces doblá a la izquierda que ahí está mi viejo esperandome con un perro, yo me traje uno de las vacaciones, es un callejero, no me insultes, callejero no es un insulto, las moscas son callejeras y se pegan al parabrisas, parece que lo hacen a proposito, malditas sean ellas, entonces bajé por Av. Constituyentes y ahi estaba esperando la policia para hacerme un control de alcoholemia, pero vivo yo pongo cara de interesado en las cosas y no les cruzo la mirada, esa es la mejor tactica para desviar las conversaciones, realmente sirve cuando estamos todos atentos y miramos su gracia, va, viene, se cae, se levanta, testarudo el muchacho.
Queria contarte que mientras prendia el cigarro se me venian montones de cosas, como un rapido, de esos que hay en el valle, vos te subis al bote y remás, solito vas navegando, tenes un pilotin, no, no llevabamos pilotin, solamente el salvavidas y las ojotas porque afuera hacia calor y no teniamos aire acondicionado ni ventilador, pero ese no era el mayor problema, sino los mosquitos, que se revientan, malditos suicidas, contra la ventana, enceguecidos por los semaforos, verde, amarillo y rojo, no, amarillo, no, ahi va, rojo, amarillo y verde, parados como policias esperando a que yo me confunda y los mire deseoso de que me pidan los papeles que por suerte están todos al dia está medio fulero pero por suerte aca no nieva, viste, solo llueve fuerte, caprichosamente, una gota por cada pensamiento de lluvia, si todos pensamos que va a llover entonces caerian unas, no se, millones y millones de gotas por milisegundo, pero es no es suficiente decis, yo te amo, eso te parece insuficiente, la insuficiencia es hermana de la finitud, o primas tal vez, no, somos hermanas, yo las veo tan parecidas que se me confunde el lazo familiar por momentos, no te preocupes que no hacemos daño, me imagino que no duelen los sentimientos de culpa solo nos impiden sentir otras cosas como si fuese que una pared invisible de culpabilidad nos impermeabiliza de otros sentimientos como por ejemplo del parabrisas sucio, lleno de manchas grises y marrones, suicidas, pequeños animalillos del Dios de los pequeños animalejos, religion de inservibles insectitos culposos y maltrechos arruinandose por el tabaco ya que por ese motivo estoy dejando de fumar, Oficial, a mi no me vengas con pelotudeces, nene, dame los documentos, los tengo en casa, pero ahi hace mucho calor, vio, no tenemos aire acondicionado ni ventilador, se nos complica dormir, porque cada vez mueren mas mosquitos en mi parabrisas, ya dan lastima pobres ellos amarillos, verdes o rojos o rojos, verdes y amarillos, o como sea que fuere estoy intentando hablar del olvido.

Pequeñas victorias admitidas

Y una vez mas ganaste.

Cuando te acuerdes enviame empaquetado el corazón.

La felicidad es un arma cargada, nadie lo sabe

mejor que vos, querida mia.

Day is Done - Nick Drake

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done

When the day is done
Hope so much your race will be all run
Then you find you jumped the gun
Have to go back where you begun
When the day is done

When the night is cold
Some get by but some get old
Just to show life’s not made of gold
When the night is cold

When the bird has flown
Got no-one to call your own
Got no place to call your home
When the bird has flown

When the game’s been fought
Newspaper blown accross the court
Lost much sooner than you would have thought
Now the game’s been fought

When the party’s through
Seems so very sad for you
Didn’t do the things you meant to do
Now there’s no time to start anew
Now the party’s through

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done...